— Ань, прошу тебя! Подожди, пожалуйста! Ты… ты неправильно все поняла!
Я остановилась.
— Ты спишь с девушкой нашего сына. В нашей постели. Что именно я поняла не так?
— Я не хотел. Это… это не значит ничего. Это не потворится. Сын не узнает, клянусь тебе. Это была ошибка.
— Ты выбрал предать наши двадцать лет брака ради… куклы с накачанными губами?
Где-то внутри меня бушевала ярость. И еще глубже боль.
— Неужели ты думаешь, что после этого я останусь? — спросила я.
— Да, — прошептал он. — Потому что ты моя жена. Ты меня любишь. Ты должна меня простить.
Я посмотрела в его глаза. Он ответил сожалеющим взглядом.
И поняла: я не хочу, чтобы кто-то меня жалел.
— Прощай, Миша.