— Лена, ты в своем уме? Она твоя дочь, и она нуждается в тебе. А ну, быстро домой. — Я все еще надеялась вразумить сестру.
— Я не приеду больше.
— В смысле — больше не приедешь? — опешила я.
— С меня хватит. Не могу я, понимаешь, — зарыдала она, и я догадалась, что сестра изрядно выпила. — Не могу так больше. Ну какая из меня мать? Мне всего девятнадцать. Я жить хочу. Учиться. Работать. Найти нормального мужика.
— Лена! — резко осадила я ее. — Ты что несешь? Ты уже родила. У тебя уже есть дочь. И этого не изменишь. Это не котенок и не игрушка, которую можно убрать на антресоль за ненадобностью.
— А я не хочу этого ребенка, никогда не хотела.