ЗАВЕРШЕННАЯ ПОВЕСТЬ

— Сама виновата! Нормальным жёнам не изменяют! — гневно рявкает муж.
Серебряная бляшка предательски бряцает о жёлтую стену лифта. Пакеты с грохотом падают на пол из моих рук.
— Потапов, а ты не охамел? — начинает моя подруга, но я отсекаю:
— Не надо, Ев. Не будем портить себе праздник.
Мы стоим напротив лифта, вместе с другими соседями, в шоке раскрывшими рты. В нём спешно поправляют одежду мой муж, Потапов Пётр Порфирьевич, и моя вторая подруга, Марго.
— Нечего глазеть! — шикает на всех Пётр.
— Поздно. Они и так все увидели, Петь.
Хмурится. Не понимает.
От стресса мне и смешно, и мерзко.
— Видеонаблюдение вместо муляжей поставили два месяца назад. Мы с тобой обсуждали. Но тебе, конечно, было некогда, — поясняю с мстительным удовольствием.