Возьми меня, зверь!

Лейла думала, что смерть — худшее, что может случиться. Она ошибалась. Худшее — это желать того, кто держит тебя в плену.
Гром — вождь. Два с половиной метра мышц, клыков и шрамов. Он не знает пощады. Не знает жалости. Но когда он вдохнул её запах — что-то внутри него сломалось. Что-то древнее и голодное. Что-то, что требовало её.
Он не взял её силой. Он сделал хуже — он дал ей выбор. И она осталась.
Теперь она живёт в его шатре. Спит на его шкурах. Чувствует его тепло каждую ночь. И с каждым днём всё меньше понимает, где заканчивается ненависть и начинается желание.

Он — зверь. Она — его добыча. Но добыча не всегда хочет спасаться.