— Арсений Владимирович… — я подхожу почти вплотную. В груди всё сжимается, но я заставляю себя спросить: — Неужели ни одна женщина за все эти годы не смогла хотя бы на миг заставить вас забыть о ней?
Он замирает. Взгляд, обычно непроницаемый, темнеет.
— Забыть? — его голос звучит глухо, почти угрожающе. — Ольга — часть меня. Её никто не заменит. Никогда.
— Даже я? — мой голос пропитан болью и безумной надеждой.
— Катя… — он на мгновение закрывает глаза, борясь с собой, а затем резко выпрямляется, снова надевая маску безразличия. — Екатерина!
— Да, Екатерина, — я не отступаю. — Уже давно. И вы это знали, дядя Сеня. Всегда знали.
Я — женщина, которая видит борьбу в его глазах каждый раз, когда мы остаёмся наедине. Наша связь — это предательство моего отца. Наше притяжение — это грех. Но что сильнее: клятва, данная мёртвым, или страсть, вспыхнувшая между живыми?