Жена со шрамом для кавказского авторитета. Платок из огня

Меня отдали за отцовский долг — авторитету, которого в городе боятся произносить вслух. Я прятала под платком изуродованное шрамом лицо и готовилась к худшему: к побоям, к чужим рукам, к жизни вещи, которую купили.

А он снял с меня платок при всём ауле — медленно, на глазах у соседей, ждавших, что он отшатнётся.

— Хорошо, — сказал он. Одно слово. И не отвёл глаз.

Почему он выбрал именно меня — некрасивую, порченую, ненужную? Откуда он знает про жёлтую нить, которую я сжимала в кулаке ещё девочкой? И что за тайну он прячет за своим ледяным спокойствием — тайну длиною в девятнадцать лет?

Я боялась его. А потом испугалась совсем другого.

Что будет, когда я перестану бояться — и начну любить?