Книги в жанре «Фэнтези» по тегу «slushat-fentezi&»

Кристи было всего шесть лет, когда её отец ушел из семьи, а мать очень быстро нашла себе нового мужа и в тот же миг забеременела. Съехала в другой город с новым мужем. С шести до десяти лет она ничего не помнила из своего детства. Воспитывали ее бабушка и дедушка в полной строгости. В школе она была отличницей и примерной девочкой. Со школы она всегда шла домой. Убиралась, готовила, делала уроки. И вся домашняя работа была на её плечах. Бабушка работала еще бухгалтером на крупном предприятии. Дедушка был на пенсии и занимался охотой и часто ездил в тайгу и был там месяцами. Подруг у нее почти не было, были только одноклассницы. Но и те общались с ней, чтобы списать домашку или на контрольной получить хоть какую-то помощь. Кристи была очень красивой: с темными волосами, прозрачной кожей и голубыми глазами.
В шестнадцать в её день рождения бабушка написала ей записку … с этого дня всё изменилось. Город стал другим, ведь она встретила … его.

Если бы не долг старому другу, Вейшира никогда бы не оказалась в агентстве, которое занимается поиском важных вещей. Но вот она здесь, на своей первой настоящей работе, где о ней никто ничего не знает. А значит, можно жить спокойно и потихоньку копить деньги на воплощение своей мечты.

Главное – не доверять кому попало. И не ввязываться даже в безобидные, на первый взгляд, авантюры.

Интересная штука жизнь. Вот рождаешься ты принцем, у тебя всё хорошо, ну ладно, нехорошо, просто нормально. А чего вам ждали, если вы пятый принц вполне себе небольшого королевства, а у вашего батюшки короля, помимо вашей матушки королевы, ещё две жены, которые терпеть не могут вас и вашу мать. В общем, расклад действительно так себе. Но если особо не выделяться и лишний раз не отсвечивать, вполне себе нормальный.
Только вот незадача, в четыре года вы вспомнили свою прошлую жизнь, а затем, ещё три предыдущих жизни. И вот здесь, вроде тоже ничего критичного, отчасти это даже хорошо, жизненный опыт никогда лишним не бывает. Вот только как можно доверять жизненному опыту четырёх парней, которые умерли молодыми? Вот и я о том же, сомнительно как-то…
Но вот к чему всё это приведёт, а главное, почему принц стал БОМЖом, вы узнаете на страницах этой книги.

В другом мире все жили спокойно, пока я туда не попала. Вредный помощник и слуховые галлюцинации — это полбеды. Ведь на моих плечах фамильяр поселился. Как? Даже не спрашивайте, он не мой, а ведьмы, которая хочет стать феей-крёстной, что укатила в отпуск в тридевятое царство. Ах, да, ещё принц изверг привязался...
Ладно, от принца я могу избавиться...
Королевство в наследство?! Не надо! Хотя... а за сколько его можно продать?
Говорите, это все судьба и звезды так сложились?
Только не говорите потом что наследство из тыквы, мне тут ещё между прочим жить.

ЧЕРНОВИК

Она пошла в гавань. Маленькую. Деревянную. С тремя кораблями. Корабли здесь были не такие, как на воде. Без парусов. Без вёсел. С плавниками. С килями, которые резали эфир. С рулями, которые ловили течения. Они летали. Как рыбы. Плавно. Бесшумно. В толще светящегося эфира.
Аэра шла к своему кораблю. «Ласточка». Маленький. Быстрый. На двоих. С тонким килем и широкими плавниками. Она проверяла его каждое утро. Гладила борт. Шептала. Корабли чувствовали. Как животные. Как друзья.
И тут она увидела его. Чужой корабль. Большой. Трёхмачтовый. С тёмным корпусом и серебряными плавниками. Он стоял на краю гавани. Неподвижно. Мёртво. Без течения. Без движения. Застрял.
На палубе стоял мужчина. Высокий. Тёмноволосый. В длинном сером плаще. С биноклем на шее. На скуле — шрам. На руках — мозоли от канатов. Ему было около двадцати девяти. Он смотрел на эфир. На мёртвое течение. И ругался. Тихо. Устало. Беззлобно.
Аэра подошла.
— Течение мертвое? — спросила она.
Он обернулся. Посмотрел на неё.

Утром их разбудил звонок. Гильдия. Голос координатора — напряжённый, быстрый:
— Дыра. Южный район. Категория пять. Вера, Марк. Это не узел. Это разрыв. Ткань рвётся.
Категория пять. Вера не слышала о такой за всю историю Гильдии. Узлы можно распутать. Дыру — нет. Дыра — это когда нити не скручены, а разорваны. Когда кто-то или что-то вырезает кусок ткани. И в образовавшуюся пустоту хлещет не сон. Не кошмар. Ничто.
Они оделись за три минуты. Выбежали на улицу.
Город менялся на глазах. На юге небо было не багровым — его не было. Просто не было. Кусок неба вырезан, и на его месте — серая, мёртвая пустота. Ни света, ни тьмы. Ничто.
— Кто это делает? — спросила Вера на бегу.
Марк не ответил. Но его лицо было каменным.
Они добрались до края дыры. Она была огромной — метров двадцать в диаметре. И росла. Нити на краях рвались одна за другой, с тихим звоном, как струны. За дырой — ничего. Не темнота. Отсутствие.
— Если не закрыть, город исчезнет, — сказал Марк. Голос ровный. Но руки тря

В королевстве запахло не переменами, а жженым сахаром.

Принц Элиан сбегает из золотой клетки дворца, чтобы спасти страну от брака по расчету с княгиней-воительницей, вооруженной фальшивым боевым жезлом. Вместо тайных орденов и древних мечей он находит убежище там, где его точно не станут искать — в душной подвальной кондитерской «Полочка с чудесами», которую открыла дерзкая дочь купца Яра. Она тоже скрывается от прошлого: мачеха пыталась продать её замуж за мешок шерсти, а отец променял любовь дочери на выгодную сделку.

Теперь принц месит тесто по ночам, а бывшая торговка пирожками планирует государственный переворот. Их объединяет общая тайна: магия существует, но она пахнет ванилью. Пока столица бурлит, готовясь к восстанию, а старая королева-княгиня плетет интриги ради вечной молодости, судьба огромной державы решается не на полях сражений, а над чашкой остывшего чая.

Смогут ли кухонный нож и половник стать весомее государственной печати?

Кира пошла в Долину Сердца. Туда, где пульс был громче. Где можно было услышать точнее. Она шла по костяным тропам — дорожкам, вырезанным в панцире зверя. Тёплым. Гладким. Живым. Под ногами пульсировало. Ровно. Тяжело. Удар. Удар. Удар.
В Долине Сердца она не была одна. У основания главной башни стоял мужчина. Высокий. Широкоплечий. В кожаном фартуке, покрытом пылью и чем-то тёмным. На руках — перчатки до локтей. На плече — сумка с инструментами. Тарен. Костоправ. Тот, кто ухаживал за телом Таргуна. Лечил трещины в панцире. Чистил каналы дыхания. Смазывал суставы, где город крепился к плоти зверя.
Ему было двадцать девять. Тёмные волосы собраны в хвост. На скуле — шрам. На предплечьях — мозоли и мелкие ожоги. Руки сильные. Уверенные. Он стоял, прижав ладонь к панцирю. Слушал. Не голос. Вибрацию. Температуру. Состояние плоти.
Кира подошла. Остановилась рядом.
— Ты тоже чувствуешь? — спросила она.
Тарен обернулся. Посмотрел на неё. Тёмно-серые глаза. Усталые. Серьёзные.
— Да.

Первый урок был простым и невозможным одновременно.
— Положи руку на стебель, — велел Радмир. Они стояли у куста жасмина, который цвёл в ритме «минута за час». Лепестки раскрывались медленно, как глаза после долгого сна. — Не думай. Слушай.
Лада коснулась стебля. Тёплый. Живой. Под пальцами бился пульс — медленный, тягучий, как смола.
— Чувствуешь? Это его время. Его сердцебиение. Ты должна дышать с ним. Вдох на раскрытие. Выдох на паузу.
Лада попыталась. Вдох — лепесток дрогнул. Выдох — замер. Вдох — ещё миллиметр. Выдох — тишина. Голова закружилась. Время вокруг неё замедлилось, потекло густо, как мёд.
— Не борись, — сказал Радмир. Его голос доносился откуда-то издалека, растянутый, глубокий. — Не торопись. Ты не в своём ритме. Ты в его.
Она закрыла глаза. Перестала считать секунды. Перестала думать. Просто дышала. Вдох. Выдох. Вдох. И жасмин раскрылся. Весь. За один её вдох. Белый, одуряюще пахнущий, живой.
Лада открыла глаза. Радмир смотрел на неё. И в его взгляде было что-т

Порталы. Кровососы. Охотники. Таинственный "Отдел К".
И я. Обычный парень, который просто оказался не в том месте, не в то время.
Что может пойти не так? Всё!