Книги в жанре «Романы о неверности» по тегу «ochen-emotsionalno»

— Ты что, с ума сошёл?! Она тебе в дочери годится!
— Нет. Это ты сошла. Я от тебя устал! Ты вечно меня позоришь! Давно пора было найти себе бабу нормальную!
— Нормальную?! Я отучилась, ушла с любимой работы в твою чёртову компанию, меня уважают! Красивое тело — на, пожалуйста! Модные шмотки, чтобы тебе было не стыдно меня друзьям показать. Я всё для тебя делала, всё!
— Да ты не жена, а тупо ломовая лошадь! За всё берёшься и нигде нихрена не получается! Я с ней сам как заново родился! Так и быть, можешь на меня работать, а мы с ней здесь, как нормальная семья. А ты… будешь женой на замену!

В книге есть:
💔 предательство близких, которое разрывает сердце
💔 офисные интриги и борьба
💔 женщина, которая вырвалась из чужих правил
💔 настоящая любовь, когда её не ждёшь

— Тогда поймай мужа на живца, — тихо, смакуя каждое слово, произносит подруга.
Я таращусь на нее, не понимая.
— Это… как?
— Очень просто. Найди своему мужу любовницу. Сама.
Не верю услышанному. В голове не укладывается подобное.
Это какая-то пошлая, дешевая шутка из плохого сериала?
— Что?
— Ну ты же сама говоришь, что уверена в предательстве, а частный детектив не может поймать мужа с поличным. Так? — ее голос становится жестким, деловым.
Молча киваю. Горло сжато.
— Так вот. Найми сговорчивую девчонку, способную за деньги на все. Пусть подкатит к нему, соблазнит и предоставит тебе фото-видео доказательства. А ты уже потом предоставишь это дело юристу. И он оставит предателя с голой задницей, как у вас там в контракте прописано.

— Кто она? — спросила я, стараясь, чтобы голос не дрожал.
— Клиентка, — ответил он слишком быстро.
— Клиентка? С которой ужинаешь? С которой переписываешься ночами?
— Мы просто общаемся, Анна.
— Общаемся? Вот это: «Ты сегодня была особенно вкусной» — это «общаемся»?
Он отвёл взгляд.
— Ты стала подозрительной. С тобой тяжело.
— А с ней легко?
— С ней… тепло.
— А у нас?
— У нас — история.
— История? Десять лет брака, дочь, общий дом — это «история»?
— Ты перестала быть нежной. Ты всё время требуешь, критикуешь.
— Я требую верности, Дима. Это так сложно?
— Ты стала колючей. С тобой невозможно.
— Нет. Я просто перестала быть удобной.

Тишина. Он не смотрел на меня. А я поняла: мы живём рядом, но уже не вместе.

– Мы любим друг друга. По-настоящему. Уже три года вместе. Но он не может уйти от жены.
– Не может или не хочет? – вырывается у меня.
– Не может, – твердо отвечает Ангелина. – Его жена... она инвалид. После аварии пять лет назад. Она как... как овощ. Не узнает никого, не говорит, за ней нужен постоянный уход. Он не может ее бросить, понимаешь?
***
Она уже спешит к выходу. Я продолжаю смотреть в окно. Мужчина оборачивается к кафе, и мое сердце пропускает удар.
Нет. Этого не может быть.
Владимир. Мой муж Владимир стоит и ждет ее.
Руки трясутся, когда я тянусь к телефону и набираю его номер. Вижу, как он достает трубку.
– Алло, солнышко.
– Где ты? – голос мой дрожит.
– В дороге, скоро буду. А что?
Он стоит в пятидесяти метрах от меня и врет.
Из кафе выходит Ангелина. Я вижу, как она идет к Владимиру. К моему мужу. Он обнимает ее, целует в губы, нежно гладит ее живот. Ее беременный живот.
Телефон выпадает из рук и с грохотом падает на пол.

— ...не могу поверить, что Ульяна всё еще с ним живет, — говорит девица.
— А что ей остается? У них же дочь. Видела, как она ему улыбается? У меня бы всю рожу перекосило так притворяться! — отвечает вторая.
— Дети — это не причина терпеть такое. Представляешь, он уже пять лет содержит эту свою... Как её... Светлану, кажется. И не просто содержит — у них двое взрослых детей! Собака, попугай и дом в элитном районе. Всё как положено!

Пятнадцать лет брака, успешная карьера, прекрасная дочь... Оказалось, мой муж всё это время жил двойной жизнью!
Я решила отомстить, но не сразу. О нет. Я выжидала шесть долгих лет, планируя идеальную месть.
 
⚡ ВНИМАНИЕ: Основано на реальных событиях.

— Судя по всем показателям, ваше женское здоровье в полном порядке. Продолжайте попытки, и у вас всё получится, — заключаю я, с пониманием смотря на свою пациентку, которая сидит напротив меня.
— Но я так хочу малыша! А мой спутник… Понимаете, он уже взрослый, солидный мужчина. Ему тоже очень хочется ребенка. Прошел почти год, а у нас никак не получается!
— Я понимаю. Возможно, проблемы могут быть у вашего мужчины. Он проходил обследование?
— Нет! С ним проблем точно нет. У него есть дети… Двое.
— Что ж, тогда повторяю свои прошлые слова — набраться терпения и ждать.
— Спасибо, Лариса Викторовна, — звонко произносит девушка, вставая со стула.
Блондинка уже тянется к дверной ручке, как вдруг на её телефон, небрежно брошенном на моем столе, раздается звонок.
— Подождите! Вы телефон забыли! — окликаю я её и беру гаджет в руки, чтобы передать.
Взгляд невольно цепляется за экран телефона. Там светится фотография мужчины, а сверху подпись «Любимый».
Это… Фото моего мужа.

— Когда ты уже своей старухе скажешь о нас, а? Я хочу всем показать, что ты мой, — слышу женский голос.
— Скоро, сладкая. Потерпи немного, — говорит муж. — Надо подождать, когда сыну исполнится восемнадцать и тогда Марина останется без гроша. Я ничего ей не оставлю.
— Правильно. Этой овце место в деревне. Паш, скажи, что любишь меня!
— Люблю, очень. Чувствуешь?

Двадцать лет брака. Двое детей. А муж решил так меня унизить, променял на молодую девицу.
Мне сорок лет, и кажется, что моя жизнь кончена. Муж думал, что я не решусь на развод. Как же он ошибался. Терпеть я не стану!

Случайно задеваю иконку сообщений, и экран меняется.
И мир рушится.
"Скучаю по твоим рукам. Когда увидимся?" – сообщение от некой Алисы, отправленное вчера вечером в половине десятого. Вчера в половине десятого мы смотрели новый фильм с Райаном Гослингом. Роман лежал рядом со мной на диване, его рука лениво поглаживала мои волосы. Я чувствовала себя счастливой и защищённой.
А он в этот момент получал сообщения от другой женщины.
Дрожащими пальцами пролистываю переписку выше.
"Твоя жена опять со своим фотоаппаратом? Неужели ей не надоело щёлкать?"
"Дашка живёт в своём мире. Иногда мне кажется, что я для неё просто красивый фон для семейных фото."
Читаю это сообщение снова и снова. Дашка. Он называет меня Дашкой в разговоре с другой женщиной. Не "моя жена", не "Даша" – Дашка. Пренебрежительно, как-то по-хозяйски.

Захожу в квартиру, в нос бьёт сладковатый запах дешёвых духов, в коридоре валяются мужские ботинки, а рядом — женские туфли на каблуке.
У нас гости? В такой час?
Прохожу в зал, все еще держа в руке пакеты из “Пятерочки” и вижу, как Сергей, мой муж, сидит в кресле с распахнутой рубашкой, а на коленях у него, какая-то девица в короткой юбке.
— Сережа…
— Чего вылупилась? Видишь, я отдыхаю.
— Сергей, ты… — пытаюсь хоть что-то сказать, но он обрывает, не дав договорить.
— Я мужик, понялa? Мужик! Мне нужна женщина, а не… — он обводит меня взглядом с головы до ног, долгим, мерзким, оценивающим. — …не корова в вытянутом свитере.

Из нашей спальни доносятся звуки, которые невозможно спутать ни с чем другим. На кровати, где мы с Николаем зачинали нашу малышку Лизу, муж с молодой блондинкой.
Десять лет брака рушатся в день нашей годовщины. Вместо романтического ужина чужие туфли в прихожей и праздничный торт, который так и останется нетронутым.
– Я ухожу, – заявляет Николай на следующий день, даже не глядя в мою сторону. – Забираю свои вещи.
– А как же Лиза? Как же наша семья?
– Какая семья? – в его голосе холодное презрение. – Ты превратилась в домохозяйку, которая только и делает, что возится с горшками да пеленками.
– Но наша дочь...
– Решай сама, как с ней быть. Я начинаю новую жизнь.
Предатель. Он не просто изменил, он бросает нас обеих. Меня и нашего ангелочка, которому всего год.