— Тётя Лера спит с папой! — говорит мой маленький сын, навещая меня в больнице, пока моя сестра находится временно у меня дома.

— Что? — в голосе больше тишины, чем звука.
— Не поняла… Кто спит с папой? — спрашиваю, опуская руку на его плечо.

Он вгрызается в яблоко, улыбается, не замечая, как с моего лица начинает сходить краска.

— Я пришёл к папе в комнату утром, а тётя Лера у него спит в кровати, мама. Где ты спишь, — спокойно, по-детски повторяет сын.

А внутри меня — резкий ледяной удар.

— Ты видел сам? Или выдумал? — спрашиваю, но голос уже дрожит.

— Нет, не выдумал… видел. Упс, — он прикрывает ладошкой ротик. Лёгкое чувство вины появляется в его ясных глазах.

— Что, сынок? — почти шепчу, теряя контроль.

— Папа же просил тебя не расстраивать, мама… Ты же болеешь…

— Просил не говорить мне? — повторяю.

Антон молчит, но не нужно больше слов. Потом он снова издает голос:

— Да, мама… Ну ты же не расстроилась? Правда?