Я мечтала родить от мужа. А он принес с работы младенца и думал, что я обрадуюсь!

— Ой, он пришел с работы, — говорю я. — Пока! Созвонимся!
Я вспархиваю со стула и иду в коридор, но, увидев лицо Демьяна, сразу чувствую неладное.
Опускаю глаза ниже и столбенею.
У него в руках...
Этот сверток в его руках не может быть...
Откуда?..
Дар речи пропадает, и в глазах темнеет.
— Папа, это кто? Это мали-ишь? — радостно кричит Антошка.
Муж стоит бледный и какой-то осунувшийся.
— Что случилось? — говорю я сухим, скрипучим голосом. В горле сухо так, словно я только что пробежала марафон.
Муж все еще стоит столбом, на лбу его блестят капельки пота, он бледен, как будто только что узнал о неизлечимой болезни.
У меня в голове мелькают одна мысль за другой.
Это розыгрыш?
Нам подкинули ребенка к порогу?
Он нашел его где-нибудь во дворе у мусорных контейнеров?
— Да что же случилось, Дем? — говорю чуть не плача. — Где ты взял... это?