Мята на губах

Я тянусь к верхней полке. Пряники так высоко, что я не могу их достать. Прыгаю - мимо. Ещё раз - снова нет. Вдруг чья-то рука тянется вверх, и перед моим носом оказывается заветная пачка.
Я оборачиваюсь. Матвей. Стоит, улыбается и протягивает мне пряники. Не в форме, а в обычной одежде: джинсы, белый свитер, расстёгнутая куртка.
- Держи свои пряники, мелкая.
- Спасибо, Матвей, а можешь ещё одну упаковку достать, пожалуйста?
Он достаёт вторую. Я сжимаю их в руках и чувствую, как сердце колотится где-то в горле.
Потом я падаю. Точнее, почти падаю. Он ловит меня, прижимает к себе и не спешит отпускать. Его рука всё ещё лежит на моей талии.
- Матвей, можно кое в чём признаться?
- Давай, удиви меня.
- Ты мне нравишься. Очень.
Секунда. Две. Он не отводит взгляда, и я вижу, как в его глазах что-то меняется. Усмешка исчезает, сменяясь чем-то более серьёзным.
- Играешь с огнём, Мирослава, - сказал он тихо. - Я ведь могу не сдержаться и поцеловать тебя прямо здесь.