Предатель. Фальшивая любовь

— Ты где? — спрашиваю я.
Я стою в тридцати метрах от него.
— По поставщикам мотаюсь, я же говорил. На объезде застрял, тут ремонт, ползу как черепаха. — Он даже устало вздыхает. — А ты доехала до своих лампочек?
Женщина рядом с ним медленно наклоняется и уткается носом ему в шею. Я вижу, как он ведёт плечом. Как отводит руку с телефоном чуть в сторону.
— Ты один? — спрашиваю я.
— Один, конечно. — Смешок. — А с кем мне быть, с водителем? Я тебе что, олигарх?
Она проводит ладонью по его груди вниз, и он перехватывает её за кисть — не отталкивая, играя. И она смеётся. Тихо, но мне кажется, что я слышу этот смех и в трубке тоже, тонкой ниточкой, на самом краю звука.
— Что это? — говорю я.
— Что?
— Смех.
— Радио, Лизок. — Ни секунды заминки. Ни одной. — Тут передача какая-то, они ржут как кони. Сейчас переключу.
Он тянется и что-то делает с магнитолой.