Книги по тегу «наследство»: ""

Яне Ветровой 25 лет. Казалось бы, надо радоваться жизни. Но не в ее случае. Девушка больна и на лекарства катастрофически не хватает денег.
Однажды, она получает странное письмо, в котором говорится, что Яна единственная наследница некой неизвестной ей женщины. Нет, не развод, все оказывается правдой. Решив, что продав наследство, можно будет купить лекарства, Яна отправляется по адресу, указанному на конверте.
Однако выясняется, что не все можно вписать в завещание. Яне предстоит многое узнать и столкнуться с тем, во что не верится.

Не верь зеркалам, они обязательно обманут...
Эти слова из письма внезапно объявившейся родственницы Валерия прочитала, получив в наследство квартиру в Санкт-Петербурге. Она не придала значения предупреждению. И надела серебряное кольцо, найденное за старым зеркалом.

Теперь по ночам Леру преследуют кошмары: чужой мир, каменные стены, горящие факелы и мужчина с окровавленными руками, который тянется к ней сквозь стекло. Он очень настойчив и он не остановится, пока не получит новую жертву...

Вчера я гуглила, нормально ли кричать от счастья. ГУГЛИЛА! В сорок пять лет!

С Гоги я двадцать лет была тише церковной мыши. А зачем шуметь, если он засыпает через две минуты?

А вчера соседка постучала в стену: "Или потише, или научите моего мужа!"

Я покраснела. И подумала: может, открыть курсы "Анатомия женского удовольствия для мужчин старше сорока"? Судя по спросу, я озолочусь.

А потом наткнулась на тест "10 признаков хорошей любовницы". Прохожу – десять из десяти. И это про МЕНЯ. Про женщину, которая двадцать лет думала, что климакс – это когда перестаешь притворяться в постели.

Оказывается, климакс – это когда перестаешь притворяться в жизни».

Лие сорок пять. Шеф-повар ресторана, куда столик бронируют за месяц. Двое взрослых детей. Двадцать лет брака, который все подруги называли идеальным.

А потом нотариус открыл завещание – и выяснилось, что семей у мужа было две. И деньги ресторана давно ушли на вторую.

И тут появляется ОН.

Морвейн-Холл стоял на скале.
Карета ехала три часа по дороге, которая становилась всё уже и темнее. Леса сомкнулись. Солнце исчезло за кронами. Воздух стал холоднее. Тяжелее. Как будто сама земля дышала иначе.
И вот — он. Замок. Огромный. Из чёрного камня. Башни тянулись к серому небу. Стены покрыты плющом. Окна — узкие, тёмные. Вокруг — парк. Старый. Деревья с толстыми стволами. Туман между ними. Тишина.
Маргарита вышла из кареты. Посмотрела вверх. Замок давил. Не красотой. Возрастом. Тяжестью веков. Здесь жили поколения. Десятки. Может, сотни лет. И все они были Морвейнами.
Двери открылись. На пороге стоял дворецкий. Старик с седыми волосами и пустыми глазами.
— Леди Вольская. Добро пожаловать в Морвейн-Холл. Прошу.
Внутри замок был ещё темнее. Каменные стены. Гобелены. Портреты. Десятки портретов на стенах. Мужчины в чёрном. Женщины в белом. Все с одинаковыми глазами. Тёмными. Глубокими. Как колодцы.
Маргарита шла за дворецким. Смотрела на портреты. И заметила: у каждой женщи