Книги по тегу «фэнтези»: ""

Яра была хранительницей Леса. Жила в избе на опушке. Каждое утро обходила деревья. Слушала. Проверяла. Не появились ли трещины в памяти. Не потускнели ли старые воспоминания. Не поселилась ли гниль.
В то утро она шла по Старой Тропе. Пальцы скользили по стволам. Дуб — воспоминание о ребёнке, который обнимал кору и смеялся. Сосна — поцелуй двух влюблённых, сто лет назад, на закате. Берёза — слёзы женщины, которая прощалась.
Яра не задерживалась. Шла дальше. К Сердцу Леса. К самому старому дереву. К Прадубу, которому было две тысячи лет. Потому что вчера Прадуб позвал её. Не шёпотом. Криком. Тихим, глухим криком коры, которая трескается.
Она вышла на поляну. Прадуб стоял в центре. Огромный. Ствол в пять обхватов. Крона закрывала небо. Но кора... кора была серой. Мёртвой. Не гнилой. Не больной. Пустой. Как будто воспоминания вытекли. Как кровь из раны.
Яра прижала обе ладони к стволу. Закрыла глаза.
Тишина. Ни одного воспоминания. Две тысячи лет жизни — и ничего. Пусто.
А потом — вс

Он появился на десятый день.
Ариана сидела на полу у окна. Рисовала пальцем по пыли. Узоры. Цветы. Всё, что помнила из садов дома. Дверь открылась. Она не подняла головы.
— Еда на столе, — сказала она. Голос ровный. Усталый.
— Я не служанка.
Голос мужской. Низкий. Тихий. Ариана подняла голову.
У двери стоял мужчина. Высокий. В чёрной форме стражника. Но не такой, как остальные. Те были в доспехах, с мечами. Этот — в простой чёрной куртке. Без оружия. Тёмные волосы падали на лоб. Глаза тёмные, почти чёрные. Лицо резкое. Скулы острые. На щеке — тонкий шрам.
Он смотрел на неё. Не как стражник. Не как слуга. Как человек, который видит.
— Кто вы? — спросила Ариана.
— Кассиан. Ваш страж. Назначен лично.
— Равеном?
— Да.
— Тогда зачем вы здесь? Чтобы следить?
Кассиан молчал. Смотрел на неё. Потом сказал:
— Чтобы вы были живы.
Он поставил на стол поднос. Не золотой. Деревянный. Простой. Хлеб. Сыр. Вода. Не вино. Не мясо в золотой sauce. Простая еда.
— Вы не ели три дня, — сказал

Клуб романтиков и эротоманов не имел адреса. Его нельзя было найти на карте, нельзя было отыскать в телефонном справочнике, нельзя было вызвать такси, чтобы оно привезло тебя к его дверям. О Клубе узнавали иначе — по знаку, который приходил в ту минуту, когда сердце начинало томиться не от пошлой похоти, а от жажды истинной чувственности, от желания соединить в одном порыве и нежность, и страсть, и поэзию, и телесную радость.
Говорили, что Клуб существует столько же, сколько существует любовь. Кто-то утверждал, что его основал сам Казанова в один из скучных вечеров, когда ему надоело покорять сердца светских дам и захотелось собрать вокруг себя единомышленников. Кто-то шептал, что Клуб появился ещё при дворе египетской Клеопатры, и что сама царица была его первой хранительницей. Но чаще всего поговаривали, что Клуб вне времени, что он существует сразу во всех эпохах, и каждый, кто переступает его порог, попадает в тот век, который ближе всего его душе...

Молодой подмастерье кузнеца находит в старой кузнице странный молот, от которого по ночам идёт голубое свечение. Вскоре выясняется, что молот — ключ к границе между миром людей и царством лесных духов. Каждый удар по наковальне приоткрывает эту границу, и в деревню просачиваются тени. Герою нужно либо уничтожить молот и потерять уважение мастера, либо научиться ковать не металл, а договоры с духами, чтобы удержать равновесие.

- А вот теперь я посмотрю, как ты справишься с моими обязанностями, опарыш!
- Как только я вернусь, молись, чтобы я тебя не пустил на ремни!
- Ну-ну... Это мы еще посмотрим кто - кого!

Мир трещит по швам. Везде открываются разломы — порталы в иные измерения, из которых лезут монстры. Обычное оружие против них бесполезно. Нужны мечи, магия и капля духа.

Семнадцатилетний Артур — обычный школьник, пока однажды, спасаясь от хулиганов, не обнаруживает в себе способность замедлять время. С этого момента его жизнь меняется навсегда. Он попадает в гильдию охотников, находит верных друзей.

Он выжил. Но это только начало.
Артур думал, что пожертвовал собой, спасая друзей. Он ошибался. Вместо смерти его ждало нечто худшее. Континент Павших. Место, где разломы пожирают реальность, а монстры правят руинами когда-то великих городов.
Единственный, кто может ему помочь — это его же клинок.

«Ты вампир». — «Да».
«У меня есть выбор?» — «Да».

Есть книги про охоту на вампиров. Есть про вампиров-соблазнителей. Эта — про другое.
Про мужчину, который потерял жену и купил замок, чтобы исчезнуть. Про вампиршу, которая четыреста лет ждала пробуждения. Про чай с чабрецом, который пахнет памятью. Про шпильку, которая острее ножа. Про добровольность, которая стоит жизни.
И про любовь, которая приходит тихо — как пар над горячей пиалой.

Никому не дано пройти через жизнь без ран. Всегда что-то случается. Всегда есть невидимый рок судьбы. Всегда кто-то виноват. И жернова империи всегда готовы перемолоть очередную жертву. Так было, есть и будет.
Достаточно одного неудачного дня, чтобы изменить ход истории мира и человека.

Для Ито-Белова он наступил. А значит пора меняться. Добрый мальчик должен остаться позади, чтобы ему на смену пришел кто-то другой. Злее, сильнее и безжалостнее. Тот, кто способен отомстить.

Меня зовут Вадун Супбородый. Я сын главного поставщика алкоголя для королевской семьи, и я ненавижу бочки. Я выпил бочку эля, которую отец готовил три года. Меня приговорили к работе без выходных. Я не сбегал — я просто ушёл. Взял молот, флягу и отправился в путь по своему миру. Миру дворфов, эльфов, орков и всех, кто населяет наши земли.

Я шёл через леса, горы и пустоши. Встречал странников, торговцев, воинов и плутов. Пил с орками, торговался с эльфами, ночевал в канавах. Дрался, терял, находил, снова терял и снова находил. Я был на дне и поднимался. Я узнал, что мир гораздо больше, чем подвал моего отца, и что в нём есть место и для смеха, и для слёз, и для хорошего эля.

Эта книга — о моём путешествии. О том, как я потерял всё, нашёл себя в дороге и стал тем, кого однажды встретит странный парень по имени Арт.