В разводе. Снегурочка для моего мужа

— Тётя Милана, а ты опять придёшь к нам ночевать? — спрашивает моя шестилетняя дочь Снегурочку на утреннике. При всём зале.

— Фантазёрка, — говорю я соседке. И смеюсь, чтобы не завыть.

Через десять минут я своими глазами вижу, кого фантазировала моя дочь.

Муж без бороды Деда Мороза. Снегурочка у него на коленях.

А ещё через минуту — что заведующая садом всё это время была не свидетелем, а сообщницей. Матерью той самой Снегурочки.

Муж не оправдывается. Он объявляет развод — и забирает квартиру. Служебную. Записанную на него.

Я ухожу из этого кабинета женщиной, у которой отняли всё за один вечер.

Но домой я вернусь уже другой.