Книги в жанре «Женский роман» по тегу «predatelstvo»

Я приблизилась к забору нашей дачи, спрятавшись за облысевшим ореховым деревом, и вдруг услышала женский визг. Схватившись рукой за сердце, я начала нащупывать в кармане телефон, но не успела ничего предпринять, потому что двери баньки распахнулись, и оттуда выскочила девушка в одном полотенце, которая рванула в сторону дома, а за ней, также в одном лишь полотенце, повязанном на бёдрах, радостно поскакал мой муж.
– Стой, Алиска! Я же тебя всё равно поймаю! – прокричал Саша и залился смехом.
– Не поймаешь! Не поймаешь! – взвизгнула девчонка, забежала в дом и, прежде чем захлопнуть дверь, бросила в моего Сашу своё полотенце, которым была укутана.

— Измена — это когда мужчина бросает жену на произвол судьбы... Я же не собираюсь предавать тебя, Амина. Давай смотреть правде в глаза... — Мурад сделал долгую паузу. А меня зазнобило. Поняла, что сейчас последует что-то ужасное, болючее и кровоточащее. — Ты не способна родить ребенка!

— Ты хочешь жить на две семьи? — спрашиваю прямо.

— Да, Амина, — с сожалением произносит Мурад. — Потому что ты не выживешь без меня!
***
Я случайно увидела мужа с беременной любовницей. Мы развелись, а через пять лет он снова ворвался в мою жизнь. И увидел, что я выжила... Еще как выжила.

Телефон разрывает тишину квартиры.
Больница. Мой муж. Анафилаксия.
Я лечу на такси и не могу понять: что могло произойти на встрече с инвесторами?
В приёмном покое врач листает бумаги:
– Откуда его привезли? – спрашиваю я глухо.
– Из квартиры на улице Садовой. Скорую вызвала девушка, Амелия Мартин.
Земля уходит из-под ног.
Какая квартира? Кто такая Амелия?
Но я уже понимаю. С ужасающей ясностью всё понимаю.
– Могу пройти к нему?
– Вторая палата направо.
Ноги ватные. В ушах звенит. Толкаю дверь.
Толя лежит бледный под капельницей. Увидев меня, вздрагивает.
– Марин... – хрипит он.
Я молча подхожу. На его шее странные розоватые пятна.
Сдёргиваю одеяло. Он в одних больничных штанах. Грудь, живот, плечи – всё в красной помаде. Отпечатки губ, размазанные следы поцелуев.
Я стою и смотрю. И не могу пошевелиться.

Муж уехал вчера вечером в Санкт-Петербург на какую-то важную медицинскую конференцию по кардиохирургии.
А мы с детьми в выходной решили отправиться в кино.
– Мам, ну пойдём быстрее! – Максим тянет меня за руку. – Мультик начнётся через двадцать минут!
Мы получаем попкорн и соки, и я веду детей к нужному залу. Народу много – суббота, утренний сеанс, полно семей с детьми. Проходим мимо зала номер три, потом четыре, и я машинально оглядываюсь по сторонам, наблюдая за людьми.
И тут я его вижу.
Это какая-то ошибка, галлюцинация, случайное сходство. Не может быть. Он же в Петербурге.
Но нет.
Это Дмитрий. Мой муж. В джинсах и серой толстовке. Он стоит возле зала номер пять, держа за руку маленького мальчика лет пяти.
– Он мой сын, – тихо произносит Дмитрий, и эти три слова разбивают мой мир на осколки. – Данила – мой сын.

Шум в коридоре.
Смех – его и чужой, женский.
Сердце бьётся быстрее. Кровь стучит в висках.
Дверь открывается. Артур и Жанна.
Сразу – звук поцелуя, страстный, громкий. Он прижимает её к стене.
– Свет будем включать? – спрашивает Жанна хрипло.
– Зачем? Так интимнее, – отвечает Артур. – Главное до дивана добраться.
Они движутся вглубь студии, не отрываясь друг от друга. Руки, губы, стоны.
Я стою в углу. Не дышу.
– Квартиру нашла? – задыхается он.
– Да! Двушка в центре! – торжествующе. – Переводи деньги.
– Позже. Сейчас поважнее дело есть.
Шорох ткани. Молния. Пуговицы по полу.
– Твоя Зорька точно не нагрянет? – хихикает она.
Зорька.
– Расслабься. Она до шести тут обычно.
Они падают на диван.
Вдыхаю полной грудью и громко говорю:
– Я бы не была в этом так уверена.
Щёлкаю выключателем.
Свет бьёт по глазам.
Они поворачиваются ко мне и застывают.
Абсолютный шок на лицах.
Тишина.

Резкий звонок телефона прерывает мои размышления. На столике у кровати вибрирует телефон мужа. На экране высвечивается имя: "Валера". Валерий – наш общий друг. Наверное, что-то срочное, раз звонит так поздно.
Телефон продолжает звонить настойчиво, требовательно. Я колеблюсь секунду, но потом беру телефон – вдруг что-то случилось?
Нажимаю ответить. Не успеваю сказать “Алло”, слышу…
– Котик, я освободилась пораньше, забери меня! – мягкий женский голос, полный нежности и интимности.
Время останавливается. Мир замирает. В моих ушах стоит звон, а сердце бьется так громко, что кажется, его слышно даже соседям. Телефон выскальзывает из онемевших пальцев и падает на ковер с глухим стуком.

…Я осторожно достаю из чемодана тёмно-синюю коробку с серебристым логотипом того самого парижского дома. Те духи, о которых я когда-то мечтала вслух.
Волна безумного облегчения накрывает меня.
Слёзы сами текут по щекам.
Боже. Он готовит сюрприз к 14 февраля! Прячет здесь, потому что хочет удивить.
Всё – его странности, нервозность, задержки – всё обретает простое объяснение!
Он мучается, выбирает, консультируется с продавцами, поэтому следы чужих духов.
Логично!
Я прижимаю коробку к груди и плачу от счастья.
***
Утро четырнадцатого. На кухонном столе – подарочный пакет.
– С праздником, дорогая, – говорит Марк с натянутой улыбкой.
Он обнимает меня и суёт пакет в руки.
Я заглядываю в него.
Внутри – сертификат в магазин косметики… безликий кусочек пластика.
Я поднимаю глаза него…

Я кладу фотографии на стол веером. Муж смотрит. Даже не вздрагивает. Лишь уголок губ дёргается – не понимаю, насмешка это или нерв.

– Ну да, это Юля, – говорит спокойно, ровно, как про погоду. – И я её люблю.

– То есть… все вот так? Так просто?

– А зачем усложнять?

– А я? – спрашиваю. Голос срывается на шёпот. – А я кто тебе? Я же… – ищу слова и не нахожу. – Я же старалась.

Понимаю, что это звучит как-то по-особенному жалко, унизительно. Но других слов у меня нет. Рома смотрит прямо, без тени сожаления, и произносит почти лениво, будто повторяет заученный текст:

– Ты – пустое место. Ты не личность, Настя. А Юля… Она по-настоящему классная.
_______

Телефон мужа лежит на журнальном столике, забытый в спешке.
Устройство вибрирует, высвечивая уведомление. Я автоматически поворачиваю голову, собираясь крикнуть мужу, что ему пришло сообщение, но понимаю – его уже нет дома. На экране всплывает имя: "Лена ❤️".
Я беру телефон. Экран не заблокирован.
"Скучаю по вчерашней ночи, мой любимый. Когда увидимся снова? 💋"
Мир останавливается. Буквы расплываются перед глазами, как будто кто-то вылил ведро ледяной воды мне на голову. Я перечитываю сообщение снова и снова, надеясь, что это какая-то ошибка, розыгрыш, сон.
Но пальцы сами собой открывают переписку.
То, что я вижу дальше, разбивает мое сердце на тысячи осколков.

– Оля, не драматизируй, – Дима устало смотрит на меня, застёгивая пуговицу на рубашке. – Ты жена, но давно уже не… муза.
В телефоне всё ещё открыт его чат.
Там – признания, планы на совместное лето, которые я не смогу стереть из памяти.
– С ней я живу, – спокойно говорит. – А с тобой… пенсия.
Я смотрю на него, не веря, что этот человек когда-то задыхался от одного моего смеха в съёмной однушке.
– Тогда давай по-честному, – говорю. – Развод. Ты живёшь как хочешь, я не мешаю.
Он смеётся вслух. Коротко, зло.
– Развода не будет. Запомни. Ты сидишь тихо, улыбаешься там, где нужно.
По его логике всё просто: я – удобный брачный стаж, выстраданный быт и сын-подросток, который видит во мне вечную зануду.
Она – азарт, молодость и «настоящие чувства».
Дима не хочет развода.
Сын считает, что я виновата.
А я вдруг понимаю, что всю жизнь была фоном для чужих желаний.
И если кто-то должен наконец выбрать меня — это буду я сама.
Вот только есть еще один «сюрприз», о котором я не знала