Горячий кавказец. Отец моей подруги

Он стоял у плиты спиной к ней — чёрная футболка обтягивала широкие плечи, на предплечьях играли мышцы.

Милана замерла на пороге кухни.
Тот самый Руслан Дадаев. Отец лучшей подруги. Человек, которого она с шестнадцати лет знала только как строгого, почти неприступного.

Он обернулся.

Тёмный взгляд скользнул по ней медленно, тяжело… и на долю секунды в нём мелькнуло что-то совершенно другое. Не отцовское. Не дружеское.

Голодное.

— Милана, — низкий голос с лёгким акцентом. — Давно не виделись.

Она улыбнулась чуть шире, чем собиралась:
— Теперь можно просто Руслан? Я уже не школьница.

Уголок его рта дрогнул.
— Можно. Просто Руслан.

Он пожал ей руку. Ладонь горячая, сухая, сильная.
Рукопожатие длилось ровно столько, сколько положено.
Но Милана всё равно почувствовала, как по позвоночнику пробежала опасная, сладкая дрожь.

Он уже понял.
И уже начал держать дистанцию.

А она впервые за долгое время захотела, чтобы кто-то эту дис