Ибрагим входит в комнату, как обычно недовольный.
— Беру третью жену. Молодую, здоровую. А тебе даю год, - отчеканивает каждое слово муж, скользя по мне злобным взглядом.
— Год на что?
— На ребенка. Родишь — останешься. Не родишь — вали к отцу. Объясняй ему, почему мужа не устроила.
—Но… может, нам обоим нужно к врачу? Нужно провериться….
Он бьет кулаком по столу, не дав закончить мысль.
— Мне?! Да я здоров, как бык! Это ты бесплодная! Пустая! Первую я не трону, она старая, стыдно будет перед людьми. А тебя... тебя выброшу и не вспомню. Содержать двух бесполезных баб я не намерен.

Пять лет брака. Пять лет я вторая жена. Пять лет без детей.
Поэтому сегодня я делаю немыслимое. Втайне от мужа записываюсь к гинекологу в частную клинику. Ибрагим всегда запрещал врачей.

Трясущимися руками открываю дверь кабинета — и застываю.
Передо мной стоит мужчина. Кавказец. Врач-гинеколог.