Читать и слушать книги

Из Швейцарии, из Муттенской долины, Суворов написал письмо. Франческе. В Милан. Через адъютанта. Через курьера. Через три руки.
«Франческа. Я жив. Едва. Но жив. Мы перешли горы. Потеряли пять тысяч человек. Пять тысяч. В снегу. В пропасти. Под пулями. Я считаю их. Каждую ночь. Каждое имя. Каждое лицо. Я не могу не считать. Это моя плата. За победу. За славу. За то, что я — Суворов.
Я помню тебя. Твоё тело. Твоё дыхание. Твой голос. Твои руки на моей спине. Твои губы на моих губах. Твой шёпот: „Тише. Не торопись. Мы никуда не идём".
Здесь мы идём. Всегда. Всегда идём. Вперёд. В снег. В холод. В смерть. Не останавливаемся. Не отдыхаем. Не живём. Только идём.
А ты — ты была остановкой. Паузой. Вдох. Между ударами. Между маршами. Между смертями. Ты была тем, что напоминало: я не машина. Я не легенда. Я человек. Который хочет тепла. Который хочет тела. Который хочет, чтобы его обняли и сказали: спи. Не думай. Не веди. Просто будь.
Я не знаю, вернусь ли. Не знаю, увижу ли тебя...

Они говорят, что он меня околдовал. Что он меня приворожил. Что я — безвольная, глупая, ослеплённая. Что он управляет мной, как кукловод управляет марионеткой. Дергает за ниточки, и я танцую.
Они лгут. Все. Каждое слово. Каждая строчка в газетах. Каждый шёпот за веером. Каждый взгляд, брошенный исподтишка. Лгут.
Он меня не околдовал. Не приворожил. Не подчинил. Он меня увидел. Вот и всё. Просто увидел. Там, где другие видели Императрицу. Государыню. Аликс. Гессенскую принцессу. Немецкую женщину на русском троне. Холодную. Сухую. Высокомерную. А он увидел — меня. Ту, что внутри. Ту, что боится. Ту, что не спит ночами, потому что мальчик кашляет кровью. Ту, что молится до судорог, до тошноты, до кровавых коленей на каменном полу церкви. Ту, что не знает, как. Как править. Как быть русской. Как быть любимой. Как быть матерью. Как быть женщиной.
Он увидел. И не отвернулся. Не испугался. Не стал требовать. Не стал оценивать. Просто сказал: «Тихо, матушка. Тихо. Я здесь...»

Зима тридцатого года была голодной. Урожай погиб. Мука подорожала втрое. Сало — впятеро. Жёны декабристов жили на пособие — скудное, казённое, которого не хватало даже на хлеб.
Александра Муравьёва ходила по дворам. Просила. Не милостыню — работу. Стирала. Шила. Колола дрова. За горсть муки. За кусок сала. За миску каши.
Однажды пришла к казачке Настасье. Та жила на краю посёлка, в избе с резными наличниками. Муж — на службе. Дети — трое. Хозяйство — корова, куры, огород.
— Постираю, — сказала Александра. — За муку.
Настасья посмотрела на неё. На руки — красные, в трещинах. На лицо — худое, с тёмными кругами под глазами. На шубу — потрёпанную, перешитую.
— Заходи, — сказала. — Постираешь. И поешь. Садись.
Александра стирала. В лохани. В горячей воде, с щёлоком. Руки горели. Спина ныла. Но она стирала. Рубахи. Портянки. Детские пелёнки. А Настасья кормила детей и рассказывала:
— Муж-то мой на границе. Месяцами не бывает. Я одна. С тремя. И корова. И огород. И печь. Тяжко, барыня.

Миром владеет тот, кто его кормит! Громкое заявление? Но что-то в нём всё же есть. Ну а про самый короткий путь к сердцам мужчин и вовсе каждому достоверно известно. С такими-то знаниями любая женщина просто непобедима!
Даже если довелось проснуться невесть где, да ещё в чужом обличье. Второй шанс - что может быть прекрасней?! А то, что в наследство перепало нищее баронство, от которого остались разве только название, гора проблем и титул - так то поправимо.
Это я вам обещаю!

Зараза прогрессирует и количество разломов растет, но и герои не стоят в своём развитии на месте. Будущее всё более зыбко и кажется, что нет ни единого шанса на счастье, но Ржевские на то и Ржевские, что им всё по плечу.
Тем более когда за спиной такая поддержка!
Заключительный том четырёхтомника.

Liebe Freunde!
Die Geschichte „Schneehütte“ ist in der weltberühmten Tradition sowjetischer Science-Fiction geschrieben. Sie erzählt detailliert von dem geheimnisvollen Abenteuer des sowjetischen Topografen, das ihm während der Erschließung der Bodenschätze im Hohen Norden der RSFSR widerfuhr. Basierend auf einer Idee von Anatoli Nikolajewitsch Tarassoff. (1939–2012). Gewidmet allen Pionieren des Hohen Nordens der UdSSR. Für ein breites Publikum.

В первой части аудиокниги «О создании Биткоина и группы Сатоши Накамото», я рассказываю историю появления первой криптовалюты от первого лица — как человек, который, по его словам, был непосредственным участником этих событий.Вы узнаете о мистических видениях 1998 года, которые, по утверждению автора, легли в основу идеи Биткоина, о встречах с Графом Сен-Жерменом, о ранних экспериментах с цифровыми деньгами и о том, как формировалась группа, скрывавшаяся под псевдонимом Сатоши Накамото. Это не просто техническая история создания блокчейна. Это рассказ о переплетении кода, финансов, личной судьбы и мистики, в котором Биткоин предстаёт не только как технология, но и как начало новой «Эры Экосистемы».Погрузитесь в альтернативную версию событий 2008–2009 годов и попробуйте сами ответить на вопрос: кем на самом деле был Сатоши Накамото?

В маленьком городишке начали твориться странные дела. Сначала в болотах начали пропадать одиночки. Бесследно и навсегда. А потом беда пришла на окраины города. Смерть за смертью приходила к одиноким мужчинам, а редкие свидетели слышали странную тихую песню, которую жалобным голосом пела неизвестная девушка...

Глава 1. «Лифт, или Как я впервые почувствовала себя живой за десять лет (и чуть не стала героиней с рейтингом 18+ среди жильцов)»
Девчонки, если вы сейчас сидите с чашкой чая, в халате, с ребёнком на коленях и думаете: «Ну вот, опять одна» — прекратите. Потому что я — та, кем вы можете стать. Не мамой. Не женой. А женщиной, которая чуть не занялась сексом в лифте с соседом-турком, которого зовут как персонажа из сериала на ТВ‑3.
Меня зовут Алла. Мне 42. Я мать двоих. Жена одного (но он сейчас в командировке, и, честно, не факт, что вернётся). И, похоже, главная героиня романа, который я не заказывала, но уже читаю с замиранием сердца.

Он остановился. Посмотрел на меня. Дождь шумел вокруг.
— Вера. Можно я провожу вас до дома? До метро ещё далеко, а вы промокнете.
Я кивнула. Мы шли ещё двадцать минут. Он рассказывал про средневековые манускрипты, про то, как в одном монастыре монах переписал весь псалтырь и на последней странице написал: «Слава богу, это наконец закончилось». Я смеялась. Он улыбался. И дождь кончился, а мы всё шли.
У моего подъезда он остановился.
— Вера. Я хотел бы пригласить вас на ужин. Не в столовую. В настоящее место. С вином и свечами. Это слишком самонадеянно?
— Нет, — сказала я. — Это прекрасно.
Он поцеловал мне руку. Губы были тёплыми. Я стояла в подъезде и смотрела, как он уходит, и сердце билось так, как не билось лет десять.
Ужин был в пятницу. Маленький ресторан, свечи, тихая музыка. Он говорил о своей работе, я — о своей. О том, как я люблю Бронте и ненавижу, когда студенты путают «their» и «there». Он смеялся. Я тоже. Вино было тёмным и терпким.
Когда мы вышли на улицу...