Книги в жанре «Романы о неверности» по тегу «izmena-i-predatelstvo»

— Ну что, Феденька, поздравил свою законную супругу с приобретением самого породистого и гулящего кота? — она играла золотой цепочкой на его шее, её пальцы скользили по его коже. — Надеюсь, она тебя хоть так целует? А то смотрю на нее — холодная, как рыба. Вся в своей невинности.

Федор хрипло засмеялся, и его руки опустились ниже её талии.

— Перестань. Просто ты...черт, ты знаешь, стерва, где у меня рычаг.

— Уж как я люблю твой рычаг! Ах, ещё, мерзавец! Как же мне с тобой хорошо!

Меня шатнуло.
Ноги подкосились, но я усилием двинулась вперед. Шум вентиляции и шипение сковородок заглушили мои шаги. Они заметили меня только тогда, когда я приблизилась к столу. 

– Ты сказал, что вернешься, милый, – выдохнула, глядя на мужа в упор. – Но вижу, что не спешил. У тебя же тут дела поинтереснее…чем наша свадьба. 

Я замираю в полушаге от приоткрытой двери. Сердце пропускает удар.
- Она ведь бракованная, посмотри, - каждое слово - как удар ножом по моему сердцу. - Она не смогла тебе дать то, что нужно мужчине. А я... - она ухмыляется, и её красивое лицо искажается, становится похожим на маску хищницы, готовой разорвать жертву. - А я ведь смогу тебе подарить наследника. Сильного, здорового наследника. Мы ведь уже продумали план, разве нет?
- Свет... - голос мужа звучит хрипло, глухо, как будто он задыхается. - Я ведь тебе...
Но он не успевает договорить. Она резко притягивает его к себе и впивается в него своими пухлыми накрашенными губами - жадно, властно, требовательно.
Коробочка с тестом выскальзывает из моих онемевших пальцев и падает на пол с глухим стуком.
***
Я ухожу дорогой муж и пусть твоя карьера, деньги, все твои эксперименты летят к чертям!

— Ты так сильно ее любишь?
— Люблю, — будничным тоном произносит муж, совершенно не боясь причинить мне боль. Для него это дело привычное.
— Почему со мной не разведешься?
— Потому что с ней мы вместе никогда не будем. Я ее не прощу.
— Но ты с ней спал. Сегодня! — с надрывом, но он все так же спокоен.
— Это не имеет значения. Ты моя жена.
— Я больше не хочу быть ею, — выдавливаю из себя.

Устав от унижений мужа, который никогда меня не любил, а лишь пользовался — я решаюсь от него уйти, обещая себе разлюбить его. Но это оказывается не так просто, ведь мучитель не хочет отпускать свою жертву.

Утро пахло кофе и надеждой.
До тех пор, пока на экране телевизора я не увидела своего мужа. Моего Дмитрия — безупречного телеведущего, говорящего о «традиционных семейных ценностях».
А рядом с ним — она. Белокурая Вероника Стар.
Смеётся. Держит его за руку.
И галстук на нём — тот самый, который я гладила вчера ночью.

Марина выронила ложку, а у меня в руках дрогнула чашка.
Сердечко на кофейной пенке растеклось, как моя уверенность в будущем.
«Совпадение», — сказала я, хотя внутри уже знала ответ.
Через минуту подруга показала сторис: «Он всегда рядом, даже вне эфира».

И вот тогда всё рухнуло — не громко, без слёз, без сцены.
Просто как плохо закреплённый торт.
С двадцати лет брака осталась только кофейня, фартук и фраза, с которой начнётся моя новая жизнь:
«Теперь — без сахара. И без лжи».

Дверь в спальню приоткрыта. Из-за нее льется мягкий свет и доносятся звуки – негромкие голоса, смех, шорохи.
Дверь поддается от легкого касания моих пальцев. И мир останавливается.
Максим – мой муж, отец моего ребенка, мужчина, которого я любила пятнадцать лет – лежит в нашей постели. А рядом с ним женщина, которую я никогда раньше не видела. Молодая, с идеальной фигурой. Ее голова покоится на его груди, рука лежит на животе.
Они не замечают меня. Она что-то шепчет ему, и он смеется… Вокруг кровати – разбросанная одежда, на прикроватной тумбочке
– Милая, давай еще раз, у нас ведь все время мира, – говорит Максим, и его голос звучит расслабленно, интимно. Как будто они делали это уже много раз. Как будто они привыкли быть вместе. Здесь. В нашем доме. В нашей постели.
Я не выдерживаю и издаю звук – нечто среднее между вздохом и всхлипом. Максим резко поднимает голову, и наши взгляды встречаются.
– Елена, – произносит он ровным голосом. – Ты должна была быть в городе.

❤️– Закрой дверь! Не видишь, мы заняты?! Я хочу показать твоей подруге, как выглядят настоящие мужчины. – Вика противно захихикала, когда Кирилл, опустил руки к её бёдрам.
– Ты пьян, ты не понимаешь, что делаешь! Мы женаты уже 5 лет! Кирюша... — дрожа от шока проговорила я.
Он перебил меня, его голос перешёл на крик.
– Проваливай из моего дома, Анастасия! Я тебя бросаю! Бросаю, слышишь?! И даже не умоляй меня передумать, хоть ноги мне целуй!
– Да как ты можешь так говорить?! – слёзы всё-таки предательски хлынули, – Посмотри, я жду ребёнка!
– Ты – моя ошибка! – муж кричал. – Она в сто раз лучше тебя, всё при ней! А тебе тридцать! Ребёнка, я заберу, как только ты его выносишь.
Да, он может. Кирилл заберёт моего ребёнка. Ничто его не остановит…
Если только…
– Это не твой ребёнок… - тихо, но уверенно солгала я.

ЗАВЕРШЕНО!
Я сглатываю комок в горле, читая текст сообщения на экране телефона моего мужа, который полосует меня острой бритвой прямо по сердцу:
«Милый, я знаю, что у вас сегодня годовщина свадьбы и все такое. Но если тебе станет скучно сидеть со своей ненаглядной женой, можешь придумать предлог сбежать от нее и приехать ко мне. Ты же знаешь, я вся твоя, и со мной ты точно не соскучишься».
А ниже фотография молодой девушки и ее тела нараспашку, подставленного под объектив камеры. Для моего мужа.
Шум праздника глохнет. Смех, музыка, голоса — все это проваливается в вакуум. Я стою посреди своей гостиной и слышу только оглушительный звон в ушах. В руке телефон мужа. Он обжигает мне ладонь, как клеймо предательства.

Я пытаюсь дозвониться – телефон выключен. В двенадцатом часу, измученная ожиданием усталость взяла своё, и я задремала.
Не знаю, сколько прошло времени, прежде чем я услышала звук открывающейся входной двери.
Затем я услышала смех. Женский смех. Игривый, лёгкий... абсолютно не мой.
Что-то внутри меня обрывается, когда я вижу их… сцепившихся в объятиях, вваливающихся в нашу спальню. Они не видят меня в темноте, не замечают, как я сижу на краю кровати, застывшая от ужаса. Максим и какая-то девушка. Они целуются так жадно, будто умирают от жажды, а их руки лихорадочно сдирают одежду друг с друга.
Я не могу произнести ни звука. Не могу вздохнуть. Время останавливается, а вместе с ним и моё сердце.
Он щёлкает выключателем, и свет заливает комнату.
Они видят меня одновременно.
– София? Что ты здесь делаешь? Ты должна была вернуться завтра, – шипит он.

— Мамочка, папа просил не рассказывать, но я все равно расскажу наш секрет, — шепчет дочка, играя с косичкой.
— Какой секрет, солнышко?
— Папа снова отвел меня в садик с красивой девушкой. Папа сказал, что это наш секрет, но я не хочу, чтобы вместо тебя была Алина…
Я бы ни о чем не узнала, если бы не звонок из сада с просьбой забрать ребёнка — температура.
Мы с дочкой возвращаемся домой, открываем дверь… и замираем.
Стоны. Глухие, тяжёлые
— Дочка, подожди маму здесь, — говорю, едва сдерживая дрожь.
— Он, наверное, с Алиной… Она рыжая была, мамочка, я с ней уже давно знакома…
Рыжая, значит?!
И правда — рыжая. Еще и на нашей постели. Сразу после того, как отвели дочку в садик… вместе и, оказывается, они делали это не первый год…

— А на что у тебя есть время?! — кричу я. — На работу? А на нас? На дочь? А я что ей скажу? Что у папы опять «срочная сделка»?!
Виктор не двигается. Стоит и смотрит на меня с ледяным, невозмутимым спокойствием, от которого кровь стынет в жилах. Мне хочется швырнуть в него чем-то тяжелым, разбить эту ужасную, мертвую маску.
— Хорошо. Хочешь правду? — он говорит медленно, отчеканивая каждое слово, вбивая его мне в сознание. — Да, ты мне надоела. Надоели твои вечные упреки и это нытье. Надоело это вечное «ты нам не уделяешь внимания».
У меня перехватывает дыхание. Сердце колотится в висках, оглушая.
Это сон. Кошмар.
— И да, — он добивает. — У меня есть другая. Которая не достает меня по пустякам. Усвоила?