Книги по тегу «маскарад_любви»: ""

Она — лиса-кицунэ, прожившая в Петербурге двести лет. Он — волк, коллекционирующий женщин и боящийся привязанности. Их любовь — череда уходов и возвращений, измен и клятв, масок и зеркал.

Однажды после очередного расставания она начинает снимать с себя всё, что когда-то носила ради него. Маску удобной. Маску загадки. Маску жертвы. Девять слоёв защиты, под которыми, кажется, уже ничего нет. Но именно в этом «ничего» она находит себя.

«Кицунэ: девять масок» — психологическая повесть с элементами магической прозы. История о том, как перестать быть чужой тенью и стать светом для самой себя.

Едва в жизни Ани воцарился покой, в бабушкиной коробке находится треснувшее зеркальце — и в голове раздаётся голос графа Воронцова, аристократа из позапрошлого века с безупречными манерами и трагической историей несбывшейся любви. Пока Аня учит одногруппников этикету чужим голосом и готовится к балу-маскараду, из прошлого возвращается давний поклонник Виктор, а расследование Кирилла раскрывает судьбу возлюбленной графа, ждавшей его у вокзала три дня. Последний вальс, тихое прощание духа — и признание в любви, которое Макс наконец решается произнести вслух.

Музыка сменилась. Стала тише. Глубже. Виолончель тянула одну ноту. Долгую. Стонущую.
— Идёмте, — сказал он. Не вопрос. Его рука скользнула с талии на запястье. Пальцы обхватили. Потянули.
Маргарита пошла. За ним. Через зал. Через толпу. Через арку. В коридор. Тёмный. Тихий. Свечи здесь горели реже. Тени были гуще.
Он остановился у двери. Обитой бархатом. Тёмно-красным. Посмотрел на неё. Сверху вниз. Маска скрывала глаза, но она чувствовала. Его взгляд. Как руки. Как губы.
— Вы можете уйти, — сказал он. Тихо. — В любой момент.
— Я не хочу уходить, — ответила Маргарита. И это была правда. Абсолютная. Обнажённая.
Он открыл дверь. Комната была маленькой. Камин. Кресло. Диван, обитый тёмным шёлком. Свечи на каминной полке. Окно с видом на канал. Луна в воде.
Дверь закрылась. Щелчок замка. Тихий. Но окончательный.
Он повернулся к ней. Медленно. Снял плащ. Бросил на кресло. Под ним — чёрная рубашка. Расстёгнутая на груди. Маргарита видела кожу. Загорелую. Гладкую. Тонкая цепочка на ше

— Закрытый клуб, — ответил главный редактор, садясь в кресло напротив. — Называется "Маскарад". Ходят слухы, что там практикуются... особые формы отношений. БДСМ, доминирование, подчинение. Но это не просто клуб по интересам. По слухам, там собираются влиятельные люди города — политики, бизнесмены, артисты. И там происходит что-то ещё. Что-то незаконное.
— Что именно?
— Мы не знаем. У нас есть анонимный источник, который утверждает, что в клубе ведётся скрытая видеосъёмка, и эти записи используются для шантажа. Но у нас нет доказательств.
Алиса нахмурилась.
— И что вы хотите, чтобы я сделала?
— Проникла туда, — просто сказал он. — Выдала себя за потенциальную участницу. Нашла доказательства. И вернулась.
Она откинулась на спинку стула, чувствуя, как сердце начинает биться быстрее. Это было опасно. Это было безумно. Это было именно то, что ей было нужно.
— Как я попаду туда? У них же закрытое сообщество.
— У меня есть контакт, — главный редактор достал из кармана визитку.