Злой. Ничей. Мой.

Меня зовут Иза. Иезавель, не Изабель. Его зовут Милан. Он работает в нашем центре по программе реабилитации бывших преступников. Как только я увидела его, я поняла: он — проблема. Для нашей начальницы Кэт. Для администрации. Для себя. Но больше всего — для меня.
***
Милан допивает кофе одним долгим глотком. Пластиковый стаканчик хрустит в его пальцах — он сминает его, не глядя, и точным движением отправляет в урну в трёх метрах от себя. Попадает, даже не прицеливаясь.
— Трофеи? — Он запрокидывает голову, хриплый смешок вырывается из его глотки, и я вижу, как ходит кадык. — Ты первая, кто предлагает мне трусики, Иезавель. За две недели. Интересное заявление.
Он наклоняется снова, ближе, чем раньше. Теперь его лицо в полуметре от моего. Бутылочно-зелёные глаза сужаются, как у кота, почуявшего мышь.
— Бывших наркоманов не бывает, — тихо говорит он. — Согласен. — Пирсинг мелькает между зубов, когда он говорит. — Как и бывших душных сук. Ты права. Мы оба знаем, что люди не меняются.