Книги в жанре «Романы о неверности» по тегу «izmena-i-predatelstvo»

Я думала, за десять лет брака я знаю своего мужа. Но одна ночь изменила все. Теперь мне предстоит узнать правду, какой бы горькой она ни была.

Резкий вибрирующий рингтон мобильного телефона на его тумбочке впивается в тишину, как нож.
Я вздрагиваю, сердце беспорядочно колотится где-то в глубине моей груди.
Глеб, не открывая глаз, тянется за своим гаджетом и бормочет в трубку:
— Алло? — его голос сонный и сильно раздраженный.
Опять работа — мелькнуло у меня в голове, и я уже было начала пробовать погрузиться в сон.
Но в следующую секунду мой мир перевернулся.
Я не просто слышу голос в трубке. Я слышу вопль. Женский, молодой, сорванный до предела отчаяния, насквозь мокрый от слез.
Он такой громкий и отчетливый, что кажется, эта женщина стоит прямо здесь, в комнате.
— Глеб, срочно приезжай в больницу! Наш сын попал в аварию!

Мой муж думает, что самый умный. Что его маленькая тайна в телефоне останется его тайной. Негодяй променял наш идеальный брак на молодую шалашовку. Предатель видит мою улыбку и думает, что я ничего не замечаю. Он чувствует раздражение и считает, что это я ему надоела. Он ошибается. Вместо слез я выбрала месть. Вместо истерик — холодный расчет. Я знаю все его ходы. И я подготовлю для него такую ловушку, из которой не будет выхода. Готов поставить на кон все, что у нас есть, дорогой? Игра началась.

И снова третье сентября…
Кабинет. Стол. Женские ноги, грудь, стоны, крики, рычание Макара, пошлости, которыми он сопровождает свои действия.
В ресторане гробовая тишина.
Гости в шоке, мой муж тоже. Смотрит на экран раскрыв рот, как будто никогда не видел себя со стороны.
Не так красиво, как хотелось бы, да?
Что ж.
Развод – это еще более некрасиво. Но выхода у тебя нет, любимый. Ведь у меня будет служебный роман с твоим адвокатом.
Я календарь переверну.

– Машина у подъезда стояла – точь-в-точь как твоя. Та же модель, тот же цвет. И даже диски такие же, которые ты показывал. Я аж подошла рассмотреть.
Я произнесла это на самом легком, почти шутливом тоне, глядя в тарелку, но вся мое существо вытянулось в струну, ловя его реакцию. Время словно замедлилось.
Марк замер на полпути от плиты к столу с сотейником в руке. Всего на долю секунды. Но я это заметила. Заметила, как спина его на мгновение застыла, как плечи неестественно напряглись. Он поставил сотейник на подставку, слишком громко, железо о железо звякнуло.
– Ну, машины как машины, – он пожал плечами, отворачиваясь ко шкафу за хлебом. Голос его прозвучал чуть глуше, чем обычно. – Их как собак нерезаных. У каждого второго сейчас такие.
Казалось бы, ничего особенного. Но это было не «да? интересно!», не «и правда похожа?», не «ну и как, крутая?». Это было уклончивое, общее «машины как машины». И этот мгновенный, животный спазм напряжения в спине.

— Ну ты видел ее, пап! Она классная! Я тебе сразу сказал — твоя любовница огонь!
— Да, симпатичная, — слышу я голос мужа.
— Какая там симпатичная! Я видел ее рядом с тобой, наша мама и рядом не стоит! Она дает тебе то, чего мама никогда не даст, — продолжает Сережа, и в его голосе слышится жар и восторг. — Я все понимаю, пап. И я на твоей стороне.
— Спасибо, сынок.
— Да брось. Главное — будь счастлив. А мама... переживет как-нибудь.

– Мне больно! – подвывает Виолетта, задевая плечом дверной косяк. – Игорь, скажи ей! Я босиком! – скулит у порога, пытаясь натянуть ботинки на лету. Я ее отпускаю, сдираю с нее свое кимоно, пихаю ей в руки полотенце и выталкиваю из квартиры. – Тут холодно! Я голая!

Следом летят ее сумочка и ботинки.

– Босиком ходить полезно, – отрезаю.

– Мое платье! – воет любовница мужа, – Вы… У меня пуховик по пояс только!

– Прикроешься полотенцем. До свидания, шалава!
__

Я застала мужа с любовницей в собственной спальне, на день раньше вернувшись с отдыха!

Я взялась за ручку и, не постучав, распахнула дверь.
На диване у камина, почти вплотную друг к другу, сидели Миша и Кристина. Огонь в камине почти погас, в полумраке их лица освещал только тлеющий свет углей и настольная лампа. Кристина была без привычного идеального вида: волосы слегка растрёпаны, верхние пуговицы блузки расстёгнуты. Михаил сидел боком к ней, его рука обнимала её за плечи, вторая лежала у неё на талии.
Они целовались — не быстро и не случайно, а медленно, как люди, привыкшие делать это друг с другом.
Время остановилось. Я слышала только собственное сердце — тяжёлые удары в груди и висках. Руки похолодели. Во рту появился металлический привкус. Звуки стали приглушенными, словно я оказалась под водой.
Они не сразу нас заметили. Ещё несколько секунд — и Кристина открыла глаза. Увидела меня и Романа в дверном проёме, её лицо исказилось от ужаса. Она дернулась, отстранилась, попыталась привести себя в порядок. Миша обернулся. Наши взгляды встретились.

— Хорошо. Ты хочешь правды? Ты сама все довела до этого.
— Я? — я слышу, как мой голос ломается.
— Да, ты! Ты как картинка из журнала, в которую нельзя вдохнуть жизнь! А она… она другая. Она — не ты.
Каждое слово, будто нож, врезается в кожу, в мышцы, в кости. Я чувствую, как внутри что‑то умирает.
— Мы разводимся, — говорю я, и сама удивляюсь, как ровно звучат слова.
— Ошибаешься. — Он усмехается. — Ты ничего не получишь.
— Убирайся, — шепчу я.
— С удовольствием. Но учти — война будет грязной. И ты проиграешь.
***
Значит, тебе мало того, что ты сделал со мной, с нашей семьей? Теперь ты хочешь войны, любимый? Но хватит ли у тебя сил победить в ней!?

— Ну вот тебе твой Богатырев зачем нужен?

— Потому что мы тринадцать лет вместе, и я его люблю.

— А он тебя?

— И он меня, любит, Ир. Я уверена в своем муже порой больше, чем в себе самой.

— Ну и дура! — вдруг резко кидает мне и встает с рабочего места, отходя к окну, — Я сплю с твоим Богатыревым… Давно. Уже год где-то. Стыдно было признаться, да и он просил молчать, мол семью рушить не хочет. И я молчала… А сегодня поняла, что не могу больше. Пусть он уже определится, Кать, с тобой он или со мной. Я его прогоняла, а он все равно приходит.

Она заканчивает говорить, а я молчу. Пауза затягивается, и Ира разворачивается наконец лицом ко мне, раздраженно всплескивая руками.

— Ну чего ты молчишь, Кать? Не веришь, да? — она подлетает к своему столу, хватает телефон и кладет его экраном передо мной, — Вот, смотри. Наши с ним совместные фотки. А это он мне вчера писал, что скучает. Номер узнаешь?

Узнаю.

Мы с пятилетней дочерью стоим перед кабинетом, Уля тянется к ручке двери.
— Мам, почему папа не открывает?
Я перехватываю её руку на секунду позже.
Из кабинета стон, а Марк стоит спиной, застёгивая ремень. На кожаном диване управляющая его фитнес-клуба.
— Ты себя в зеркало видела? Заплыла жиром. Кому ты такая будешь нужна? — злится он.
Он выталкивает меня за дверь, я не успеваю убрать пальцы.
Хруст. Боль. Смотрю на него, но ему плевать.
— Не драматизируй, Лер. Мне нужна твоя лицензия, а если подашь на развод, я заберу Ульяну.
Дверь захлопывается.
Я стою в коридоре с распухшей кистью, прижатой к животу, и смотрю на дочь, которая ещё не поняла, что только что увидела.
Он думает, я сломаюсь.
Но он забыл: я врач, я знаю, как вправлять то, что кажется безнадёжным.
И начну с себя.
Без него.