Книги в жанре «Жесткая эротика» по тегу «skachat»

Он — вдовец, глава осетинского рода, властный и скорбный. Его первую жену убили. По обычаю, он должен взять в жёны её младшую сестру — своенравную девушку, которая сбежала в город от горских порядков. Он силой возвращает её в аул и объявляет своей невестой. Она презирает его за жестокость и считает, что он не защитил её сестру. Но бежать ей некуда...

Меня зовут Элара. Я — Ключ. Так они говорят.

Серафимы, чьи белые крылья не знают прикосновений, хотели вскрыть меня и вырезать секрет из моей плоти. Тенебрисы, чьи тела — оружие, а страсть — проклятие, похитили меня, чтобы использовать иначе. Теперь я между ними.

Кассиан — ледяной принц с глазами без зрачков. Он не чувствовал ничего сто лет. Пока не увидел меня в Исповедальне.

Вараан — хищник из Нижнего города. Его хвост живёт собственной жизнью, и он хочет сделать меня своей самкой.

Они ненавидят друг друга. Они оба хотят получить меня. Но есть кое-что, чего не знает никто.

Древние создали меня не для одного. Для ритуала нужны оба. И когда я приму их силу, то либо стану богиней нового мира, либо перестану существовать.

Но есть и третий вариант — тот, о котором молчат даже руины Эребуса.

Я узнаю правду, только когда решусь. Обоим. Сразу.

Он слишком хороший мальчик. Отличный студент с повышенной стипендией. В свободное от учебы время этот парень подрабатывает репетитором. Скажите, какой хороший мальчик? И я бы с вами обязательно согласилась, если бы не узнала, что под подушкой он держит наручники и плеть.

На концерте ко мне пристал пьяный неадекват. От него меня спасают трое друзей. Мы вместе проводим вечер, который плавно переходит в ночь. Соглашаться ли на продолжение вечера в гостях у одного из друзей? А почему бы и нет. Но к тому, что меня ждало дальше, я не была готова.

Я по старинке упёрла ступню в дверной косяк и, навалившись всем телом, открыла проклятую дверь, завалившись на пятую точку по инерции. Консервная банка попыталась двинуться вперёд, а её обладатель — схватиться за ручку двери, но я выставила кеды, обороняясь. Поза была, мягко говоря, двусмысленная. Девушка на полу раздвинула ноги, упирая их в подлокотники инвалидной коляски, а Генри пытался свести их вместе ладонями, чтобы проехать.
— Может, вам помочь? — донёсся растерянный женский голос сзади.
— Нет! — рявкнул Генри.
— Да! — рявкнула я одновременно с мужчиной.
Служанка не нашла ничего лучше, как побежать вниз по ступеням, произнося имя хозяина дома.
— Доволен? Папочка сейчас придёт второй раз, — нахмурилась я. — Если меня уволят, я куплю ежа и подложу тебе под зад.
— Дура, я ничего не чувствую!
— Даже в трусах? — подняла я одну бровь.
— Я парализован ниже пояса, ты что, слепая?!
— Ну… вдруг ты притворяешься, — пожала я плечами.

Она — идеальная женщина. Успешный архитектор, богатая, красивая. Но за фасадом роскошного пентхауса скрывается тайна, которую она прячет даже от самой себя. Каждую ночь Лина Стил отдаётся незнакомцам, пытаясь заполнить зияющую пустоту внутри. Она уверена, что сломана. Что её проклятие — это жажда, которую невозможно утолить.

Он повиновался. Кира провела его в гостиную. Здесь не было свечей, плёток, наручников — ничего из того, что показывают в дешёвых фильмах. Просто комната с мягким светом торшера, с широким диваном, застеленным тёмным шёлком. И кресло. Одно, у окна.
— Садитесь, — сказала Кира.
Марк сел. Прямая спина, руки на коленях. Он смотрел на неё с лёгким напряжением, но без страха. Скорее с ожиданием.
Кира не торопилась. Она обошла его медленно, как обходят макет здания перед тем, как утвердить проект. Провела кончиками пальцев по его плечу — легко, едва касаясь. Марк вдохнул глубже.
— Вы нервничаете, — констатировала она. Не вопрос. Утверждение.
— Немного.
— Это хорошо. Значит, вам не всё равно.
Она встала перед ним...

Когда я поравнялась со старшим братом семейства, то почувствовала себя маленькой. Слишком уж высокий и широкоплечий был мужчина. Но я не боюсь. Чем больше шкаф, тем больше вещей в него влезет. Я улыбнулась ему в лицо самой приветливой улыбкой и поставила дно сумочки на его руки.
— Дворецкий, отнесите, пожалуйста, в мою комнату, ох, ещё там в багажнике мой чемодан. Его тоже нужно отнести в дом, — проворковала я и ухохатывалась внутри от вида брюнета. Он не верил своим ушам, но да, милый, я назвала тебя дворецким, чтобы сбить спесь.
— Добро пожаловать в мой дом, — произнёс он тихо, сквозь зубы. — Я не дворецкий, и мужчины не должны носить в руках женских сумок.
Взяв двумя пальцами аксессуар, собеседник попытался вручить мне его обратно, даже зыркнул на меня глазами, но я была бы не я, если бы не продолжила провокацию, убирая ладони в карманы брюк.
— Хотите сказать, что женщина, уставшая после дороги, должна сама позаботиться о себе? Может, мне ещё и машину помыть, на которой меня при

Она вышла в свет. Не в темноту, не в сырость подвалов. В свет. Мягкий, янтарный, льющийся отовсюду.
Перед ней лежал город. Настоящий. С улицами, домами, мостами. Но не похожий ни на что, что Вера видела наверху. Здесь не было прямых углов. Всё текло, изгибалось, дышало. Стены зданий обтянуты чем-то мягким, бархатным. Тёмно-красным. Чёрным. Фиолетовым. Вдоль улиц тянулись цепи — декоративные, из полированного серебра. Они переплетались, создавая арки, навесы, качели.
И люди. Десятки людей. В масках. В коже. В шёлке. В цепях. В кружеве. Они шли по улицам медленно, как во сне. Пары. Тройки. Одиночки. Никто не смотрел на Веру. Никто не удивился.
Она стояла посреди улицы, в своём сером рабочем комбинезоне, с герметиком на перчатках, и чувствовала себя чужой. Грязной. Неправильной.
— Ты новая.
Голос был низким. Бархатным. Как этот город. Вера обернулась.
Перед ней стоял мужчина. Тридцать лет, не больше. Высокий. Широкоплечий. Одет в чёрный костюм — приталенный, с серебряными...

Алиса контролировала всё. Кроме одного. Себя. Того, что внутри. Того, что кричало по ночам. Когда гас свет. Когда тишина давила. Когда тело хотело чего-то, чему она не знала имени. Не нежности. Не ласки. Другого. Того, о чём стыдно думать. Того, о чём стыдно говорить.
Она не знала, как это назвать. Желание отпустить. Перестать держать. Перестать решать. Перестать контролировать. Хоть на час. Хоть на минуту. Пусть кто-то другой решит. Пусть кто-то другой держит. Пусть кто-то другой скажет: «Ложись. Молчи. Дыши. Я решу».
Алиса не знала, что это не стыдно. Что это не слабость. Что это не болезнь. Она думала, что сломана. Что неправильная. Что если кто-то узнает — отвернётся. Засмеётся. Уйдёт.
И она продолжала контролировать. Таблицы. Графики. Цифры. Восемь часов сна. Не семь. Не девять. Восемь.
Пока не встретила Марка.