— Ненавижу, — толкаю Марка в грудь, но он лишь ближе оказывается.
Лишает кислорода, мучает, путает мысли.
— Что вообще произошло, пока я в командировке был? С ума сошла?
— Мне всё популярно объяснила твоя мать, — говорю, собрав всю волю в кулак. — Что тебе нужна девушка из приличной семьи. Не дочка уборщицы. А я? Я ведь самая обычная. У меня нет ни родовой фамилии, ни папиных денег. Я никто.
— В смысле? — морщится с таким видом, будто бы я на китайском разговариваю. — Ты та, кого я люблю.
В голосе столько убеждённости, что мне хочется только одного: убить его за то, что снова заставляет верить в свою ложь.
— Да-да, именно. Любишь. Только женишься на другой.