Книги по тегу «современная проза»: ""

— Даш, я хочу объяснить. То, что ты видела...
— Я знаю, что я видела, Максим. — Она села рядом. Близко. Так близко, что их колени соприкоснулись. — Но я хочу услышать от тебя.
Он рассказал. Запутанно, сбивчиво. Коллега. Корпоратив. «Это ничего не значило. Один раз. Я не знаю, как это вышло». Дарья слушала. Кивала. Не перебивала.
Когда он закончил, она молчала. Долго. Смотрела на него — в глаза, прямо. Максим не выдержал, отвёл взгляд.
— Я не хочу тебя терять, — сказал он тихо. — Даш. Я люблю тебя. Это была ошибка. Ужасная, тупая ошибка.
Дарья наклонилась. Положила ладонь ему на щёку. Повернула его лицо к себе.
— Я знаю, — сказала она. — Я знаю, что ошибка.
И поцеловала его.
Максим замер. Потом обхватил её руками, притянул к себе. Целовал жадно, отчаянно, как утопающий хватается за воздух. Дарья отвечала. Медленно. Мягко. Позволяя ему думать, что прощено. Что всё хорошо. Что она снова его.

Сбылась мечта деда Матвея — он наконец-то строит на своём дворе долгожданную баню! Но после первой парной оказывается в больнице, а сруб стоит, позабытый, до зимы. На новогодние праздники Матвей встречает сына с его семьёй — тот предлагает баньку-то истопить! Но что за звуки, что за шорохи: неужто — банный дух?

Она пришла в пятницу. Сказала «да» по телефону. Коротко. Без объяснений. Артём не спрашивал причин. Не благодарил. Просто сказал: «В восемь. Кабинет».
Кабинет был другим. Убранным. Пустым. Только мольберт. Бумага. Уголь. Стул. И окно. Панорамное. Небо. Облака. Москва внизу. Как на ладони.
Артём стоял у мольберта. В чёрной рубашке. Без очков. Волосы собраны. Руки чистые. Посмотрел на неё. Спокойно. Без оценки. Без голода.
— Правила, — сказал он. — Первое: вы можете уйти в любой момент. Второе: вы можете сказать «стоп» в любой момент. Третье: я не прикасаюсь. Никогда. Четвёртое: рисунки не публикуются без вашего согласия. Пятое: вы не обязаны разговаривать. Молчать — тоже хорошо.
Марина кивнула. Сердце колотилось. Ладони потели.
— Где мне... — начала она.
— Там. У окна. Стул. Сядьте. Как удобно. Как хотите. Не нужно позировать. Просто будьте.
Марина подошла к стулу. Посмотрела в окно. Москва внизу. Шестьдесят три этажа. Облака. Небо. И она. Между ними.
Она расстегнула блузку. Мед

«Если что-то может пойти не так, оно пойдёт не так» - гласит закон Мёрфи - может, и шуточный закон, да философский.

«Она не хотела возвращаться. Но дом продать нельзя — он сам не пускает чужих. Старое крыльцо, покосившиеся ставни, и этот запах — густой, терпкий, мята, которую никто не сажал уже двадцать лет.

Внутри её ждал только скелет кота на чердаке. И дневники, из которых следовало: каждая женщина в их роду уходила из этого дома… когда запах мяты исчезал. Навсегда.

Теперь мята возвращается. И с каждым днём становится сильнее. А значит, дом готовится к прощанию — или к чему-то похуже.

И только рыжая кошка, пришедшая из ниоткуда, знает, что скрывается за стенами. Но она не говорит. Она только смотрит и ждёт… когда запах уйдёт в последний раз».

Всё как обычно... Всё как всегда...

Власти, подобно существам высшего порядка, прокладывают тротуары там, где людям и в голову не придёт ходить. Видимо, по непостижимой для простого ума логике генерального плана.

Знакомо? Тогда наливайте кружечку чая — и мы отправляемся в незабываемое приключение с Семёном Аркадьевичем и его соседями.