Книги по тегу «триллер»: ""

Три дня Дарья не спала. Читала контракт. Перечитывала. Показывала юристу — знакомому, который взял за консультацию последнюю тысячу. Юрист сказал:
— Стандартный эксклюзивный договор. Жёсткий, но законный. Подписываешь — два года работаешь только на него. Откажешься раньше — неустойка в тройном размере.
— А подводные камни?
— Пункт семь. «Личное присутствие на всех объектах заказчика в любое время суток». Это значит, что он может позвонить в три ночи и сказать: «Приезжайте». И вы обязаны.
Дарья сжала губы. Личное присутствие. В любое время. Она будет привязана. Как на цепи.
На третий день она позвонила по номеру на визитке.
— Я согласна.
— Завтра. Десять утра. Мой офис. Тридцать второй этаж.
Он не сказал «спасибо». Не сказал «отлично». Просто констатировал. Как факт. Как сделку, которая была предрешена с самого начала.
Утром Дарья стояла в его кабинете. Огромный. Стеклянный. Вид на Москву с высоты птичьего полёта. Глеб сидел за столом.

Пентхаус Вронского занимал два последних этажа башни «Москва-Сити». Ева вышла из лифта в просторный холл с панорамными окнами, за которыми город лежал как на ладони, усыпанный миллионами огней.
Максим ждал её в гостиной. Он сменил костюм на чёрные брюки и тёмную кашемировую водолазку. В руке он держал бокал с виски.
— Наливать? — спросил он, кивая на графин.
— Нет. Я на работе, — Ева плотно сжала губы. Она чувствовала себя здесь чужой, уязвимой.
— Как хотите. — Он подошёл к массивному дубовому столу и бросил на него тонкую папку. — Вот условия нашего сотрудничества.
Ева открыла папку. Внутри лежал проект договора. Нераспространение информации, совместная работа, полный доступ к закрытым базам данных.
— Артур Кравцов, — произнёс Максим, наблюдая за её лицом. — Ему двадцать девять лет. Золотой мальчик. Сын основателя «Альфа-Капитала». Именно он три года назад вывел активы через «Блэквуд», подставив вашего отца, чтобы скрыть свои убытки от совета директоров.

На третьем месяце Кира решила сбежать.
Не потому что стало невыносимо. А потому что стало страшно. Страшно, что она привыкает. Что утренние завтраки с Артёмом, его низкий голос, его пальцы на её руке — становятся нормой. Что она начинает ждать его шагов в коридоре. Что засыпает, думая о нём.
Это не входило в план. Два года. Выжить. Уйти. Не привязываться.
Кира достала сумку. Паспорт. Деньги. Написала записку: «Спасибо за всё. Прости». Положила на кухонный стол. В три часа ночи вышла из дома.
Она дошла до калитки. Положила руку на замок. И замерла.
За калиткой стоял Артём. В пальто, без шапки. В ночном воздухе. Как будто ждал.
— Куда? — спросил он. Спокойно. Без злости.
Кира сжала лямку сумки.
— Ухожу.
— Я знаю. Видел записку.
— Тогда не останавливай.
Он молчал. Смотрел на неё. В лунном свете его лицо было бледным, серьёзным.
— Я не буду останавливать, — сказал он. — Ты свободна. Всегда была. Но...
— Но что?
— Но если ты уйдёшь сейчас, мой отец уничтожит твою семью. Дом. М

Сначала вернулся слух. Я различал едва слышный стон деформирующегося металла. Скрежет пластика. Шепот вентиляционной системы. Какой-то неясный гул, в котором сложно было различить отдельные звуки...

Хе-хе-хе… Есть люди, которые так не готовы умирать, что готовы пережить всех родственников, соседей, налоговую и, кажется, даже конец света! Миссис Дюбуа — именно из таких бодрых старушек. Когда за ней приходит сама Смерть, она встречает её не пирогом с яблоками, а дробовиком, тротилом, гарпунами и очень плохо скрываемой ненавистью к загробному сервису.

Трое посланников Барона Субботы думали, что едут забрать обычную бабулю. Как же они ошибались! Оказывается, если загнать старушку в угол, она не только за себя постоит — она еще и выкопает вам персональную могилу. Правда, есть одна маленькая проблема: эти трое уже мертвы. Так что копать придётся… долго и вечно!

Это история о том, как далеко можно зайти, пытаясь обмануть смерть. И о том, что иногда самый страшный выстрел звучит вовсе не из дробовика… а в сердце того, ради кого ты так отчаянно цеплялся за жизнь.

Так что присаживайтесь, мои дорогие живчики. Сегодняшний урок прост: от смерти не убежишь. Особенно если она приехала з

Из ивовых прутьев деревенские дети сплетают чучело-стража, чтобы отгонять лис от огорода. Но в этом году чучело не просто стоит — оно поворачивается вслед за солнцем, а ночью тихо ходит по меже. Девочка, которая его сплела, чувствует странную связь с ним и понимает, что в прутья нечаянно вплелась сила древнего лесного духа. Теперь ей нужно научиться управлять этой силой, пока страж не начал защищать деревню способами, которые никому не понравятся.

**БАНЬШИ. ДАР НОЧИ**

Иногда прошлое не умирает.

Оно просто ждёт, когда ты вернёшься домой.

Джейн Остин — успешный адвокат из Дублина, привыкшая доверять фактам, логике и собственному разуму. После болезненного развода она уезжает в небольшой ирландский городок Килдер Форест, надеясь пережить личный кризис вдали от столицы.

Но старый дом её семьи хранит тайны, о которых Джейн даже не подозревала.

Сначала она слышит в лесу женский плач.

Потом видит кошмары, которые слишком тесно переплетаются с реальностью.

После смерти столетней прабабушки начинают происходить жестокие убийства. В городе появляется нечто, что невозможно объяснить ни рациональностью, ни человеческой жестокостью.

И Джейн постепенно понимает: она оказалась в центре истории, начавшейся задолго до её рождения.

Здесь древние ирландские легенды переплетаются с культом, кровавыми ритуалами и существом, которое приходит из-за границы между жизнью и смертью.

**Баньши уже выбрала её.**

Фотомодель исчезает после приватной съёмки для закрытого аукциона, где продают не снимки, а «право на встречу». Частный детектив, бывшая модель, берётся за дело и быстро понимает, что аукцион — это фасад для торговли компроматом: каждый «лот» — человек с уязвимостью, которую можно использовать. Ей придётся сыграть по этим правилам, чтобы найти девушку и не стать следующей.

Вертолёт трясло так, что Вера Морозова, прижавшись спиной к холодной обшивке, с трудом удерживала в руках медицинскую сумку. За иллюминатором мелькали заснеженные вершины Кавказа, серые, безжалостные, равнодушные к тем, кто осмеливался бросить им вызов.
— До места ещё минут десять! — крикнул пилот, не оборачиваясь. — Держитесь, будет трясти!
Вера кивнула, хотя он её не видел. Ей было двадцать пять, и за плечами у неё уже было три года работы в санитарной авиации. Она видела смерть в лицо столько раз, что перестала её бояться. Но каждый новый вылет — это всегда шаг в неизвестность.
На земле, в альплагере на высоте три тысячи метров, случилось ЧП. Селевой поток, сошедший ночью, накрыл часть лагеря. Погибли четыре человека. Ещё семеро — пропали. Одного из них, руководителя экспедиции, нашли с тяжёлой черепно-мозговой травмой.
Вера посмотрела на своего напарника...

Дождь барабанил по панорамному окну сорокового этажа, размывая огни ночной Москвы в дрожащие золотые пятна. Дамир Волков стоял у стекла, сложив руки на груди, и смотрел вниз, на муравейник города, который, как ему казалось, лежал у его ног. Тридцать два года. Половина из них — у власти. И ни одной ночи, прожитой без тени на совести.
Он повернулся, когда тяжёлая дубовая дверь скрипнула. На пороге стоял его помощник, Глеб, — мужчина лет сорока, с лицом, похожим на старый кирпич.
— Она здесь, — коротко бросил Глеб. — Настаивает на встрече. Говорит, что вопрос касается старого здания на Покровке.
Дамир усмехнулся уголком рта. Покровка. Та самая руина, которую он собирался снести под корень, чтобы возвести на её месте очередной торговый комплекс. Земля стоила дорого, и каждый день простоя обходился ему в круглую сумму.
— Кто она?
— Архитектор. Алиса Ковалёва. Двадцать пять лет. Пришла без записи, охрана хотела её выставить, но она сказала, что у неё есть документы, которые вас заинтере