Книги по тегу «хэппи-энд»: ""

Новогоднего чуда не случилось - я потеряла долгожданного ребенка, а вместе с ним и супруга. Или чудеса все же бывают? А иначе как объяснить то, что меня занесло в другой мир, где ждали... сразу семь детей. Хотя нет, вру - не ждали. Более того, они ненавидят меня, свою мачеху. Но я найду ключики к их сердечкам. И, быть может, к еще одному сердцу.

Заглядывайте в книгу, ведь вас ждут сразу семь разновозрастных детей, которые никак не желают полюбить несносную мачеху. Но мы ведь сможем это исправить, правда?

«Ждёшь своего ненаглядного? Переживаешь, что с ним случилось? Так вот знай, он сейчас со мной.»
Руки немеют, когда получаю сообщение от незнакомого номера. Перечитываю слова вновь, пытаюсь найти ошибку, подвох, вспоминаю чьи-то глупые розыгрыши, может, какой-то спам…
Хочу убедить себя, что это неправда, что кто-то просто издевается, ведь мы с Валерой любим друг друга.
Он не мог, просто не мог.
Дочь шевелится внутри, толчок чуть сильнее прежнего, и я машинально хватаюсь за живот.
— Тише, солнышко, всё хорошо… — но голос предательски дрожит.
Перед глазами всплывают сцены последнего месяца: как Валера стал всё чаще уходить рано и приходить поздно, как стал чаще раздражаться, будто всё в доме ему мешает, как его взгляд стал уходить мимо меня, как целует меня только машинально, на прощание…
Пальцы дрожат так, что набрать ответ почти невозможно:
«Кто вы?»
Когда телефон снова вибрирует в руке, моё сердце останавливается.
«Я — Агата. Любовница вашего мужа.»

- Антон, ну ты где? Стол накрыт, сын скоро приедет, я только тебя жду, - улыбаюсь, поправляя гирлянду.

- Кристина... не жди меня, - тихо произносит он.

- Что? Не поняла, - сильнее прижимаю телефон к уху, уверенная, что ослышалась.

- Я не приду, - громче заявляет муж с холодом в голосе. - Я встречаю этот Новый год с другой семьей...

Двадцать лет брака заканчиваются одним телефонным разговором. Всего одна фраза, и все летит к черту. Семья, общий сын, семейные традиции.

Оказывается, все это время его сердце принадлежало другой, а я была лишь попыткой заменить настоящую любовь.

Он уходит к ней, но понимает, что клюнул на подделку. И когда он захочет все исправить, я уже буду другой.

Потому что я теперь умею жить без него...

На шестнадцатилетие Он подарил Ей крылья, а сердце отдал и того раньше.
И вот Ей восемнадцать. Он старше. Опытнее. Спокойнее. У него давно отношения, невеста, а Она — профессионально разводит на деньги конкурентов отца. Играет роль прожжённой эскортницы. Вместо балета, теперь танцует стриптиз и привлекает Его внимание всем, чем только возможно.
Он — её Ангел. Она — его маленький Демон... Им бы просто быть вместе. Не сопротивляться судьбе. Но против этого семья, обстоятельства и даже церковь.

Оборотень и человеческая женщина были узниками тайной лаборатории, жертвами эксперимента по воссозданию звериного притяжения. После побега они провели три месяца вместе. Но это время счастья прошло после того, как препарат перестал действовать. Оборотень Влад перестал ощущать в Лидии пару, а она... она продолжила любить, потому что приросла к нему сердцем, а не инстинктами. Но всё не так просто, как кажется на первый взгляд, и жизнь приготовила для них то ли испытание, то ли шанс...

— Это правда? — голос дрожит, но я заставляю себя говорить громко, чётко. Бросаю телефон на стол. Фото — крупным планом, не скрыть.
— Ты о чём? — спрашивает ровным тоном, будто действительно не понимает.
— О твоей невесте! О Вике! Ты думаешь, я не узнаю тебя на фото?
— Да, это правда, — произносит спокойно. — Я собираюсь развестись с тобой.
Слова бьют, как пощёчины. Одна за другой. Я чувствую, как внутри что‑то трескается, рассыпается на осколки.
— Но… почему? — шепчу, и голос ломается. — Что я сделала не так? Я старалась… Я всегда старалась быть хорошей женой, матерью…
Он усмехается. Усмешка горькая, безжалостная.
— Ты? — делает паузу, словно обдумывает ответ. — Ты ничего не сделала. Именно в этом проблема. Ты стала скучной. Предсказуемой. Ты — тень той девушки, в которую я влюбился.
Я отступаю на шаг, будто от удара. В голове — хаос, мысли путаются. Мой мир рушится на части.....

Телефон звонит – "Свекровь".
– КАТЕРИНА! – крик такой силы, что я отдёргиваю телефон от уха. – КАТЕРИНА, БЕДА!
– Что случилось? – голос не слушается.
– Игоря избили! Он в больнице! Весь переломанный!

***

Левый глаз заплыл полностью, губа разбита, на лбу – шов. Правая рука в гипсе. Грудь перебинтована.
– Господи, Игорь! – бросаюсь к нему.
– Катя, я это заслужил.
Заслужил? Что он несёт?
– Игорь, у тебя сотрясение, ты не понимаешь, что говоришь…
– Катя, мне нужно тебе кое-что сказать.
– Что? – шепчу, хотя уже знаю.
– Я... – он облизывает разбитую губу, морщится. – Я был не у мамы.
– А где? – голос звучит чужим.
– У женщины.
Мир рушится. Рушится всё, во что я верила.
– Её муж вернулся раньше, – продолжает Игорь, и каждое слово – как удар ножом. – Он... он застал нас. Избил обоих. Марина тоже в больнице, в другой палате.

Телефон мужа вибрирует на столешнице. Он в душе, слышу шум воды. Экран загорается — сообщение «Коллега Марина».
Ну и что с того? Рабочая переписка.
Но рука сама тянется к телефону.
Открываю.
«Скучаю по вчерашнему, любимый. Когда снова увидимся? Не могу перестать думать о твоих руках... 💋»
Время останавливается.
Буквы на экране расплываются, я моргаю, пытаясь прочитать снова. Может, мне показалось? Может, это какая-то ошибка?

Домой приезжаю раньше обычного. Открываю дверь тихо, чтобы не разбудить, если он спит.
– Олег? – негромко зову. – Ты дома?
Тишина. Но в прихожей мужские туфли – его. И рядом... женские лодочки на высоком каблуке. Красные!
Иду по коридору, прислушиваясь. Из спальни доносятся приглушенные звуки. Голоса. Смех.
Женский смех.
Делаю еще несколько шагов к спальне. И я вижу.
Мой муж. В нашей кровати. С женщиной.
Она сидит сверху. Смеется. Олег гладит ее и говорит что-то, от чего она смеется еще громче.
– Ты невероятная, Кристина, – слышу я его голос. – С тобой я чувствую себя снова молодым.
Время останавливается.
Олег резко поворачивает голову. Видит меня.
– Ира! Ты... ты же должна была...
– В ресторане быть? – Мой голос звучит удивительно спокойно. – На нашем романтическом ужине в честь семилетней годовщины?

Телефон разрывает тишину квартиры.
Больница. Мой муж. Анафилаксия.
Я лечу на такси и не могу понять: что могло произойти на встрече с инвесторами?
В приёмном покое врач листает бумаги:
– Откуда его привезли? – спрашиваю я глухо.
– Из квартиры на улице Садовой. Скорую вызвала девушка, Амелия Мартин.
Земля уходит из-под ног.
Какая квартира? Кто такая Амелия?
Но я уже понимаю. С ужасающей ясностью всё понимаю.
– Могу пройти к нему?
– Вторая палата направо.
Ноги ватные. В ушах звенит. Толкаю дверь.
Толя лежит бледный под капельницей. Увидев меня, вздрагивает.
– Марин... – хрипит он.
Я молча подхожу. На его шее странные розоватые пятна.
Сдёргиваю одеяло. Он в одних больничных штанах. Грудь, живот, плечи – всё в красной помаде. Отпечатки губ, размазанные следы поцелуев.
Я стою и смотрю. И не могу пошевелиться.