Книги в жанре «Современная проза» по тегу «silnaya-geroinya»

— Надя, не начинай. Бумаги почти готовы.
— Какие бумаги, Сергей?
— Для нового проекта. Потом объясню.
— Потом? Когда оранжерея моего отца уже станет вашей?
Мне позвонили из банка и спросили, подтверждаю ли я заявку на кредит под помещение на Садовой. Только я ничего не подписывала. Не соглашалась. Не давала разрешения трогать старую отцовскую оранжерею, где я собиралась открыть третий цветочный салон.
Оказалось, за моей спиной уже всё решили. Муж, его новая женщина и даже моя родная сестра. Мою подпись пустили в дело. Мою фамилию хотели поставить на чужую студию праздников, а моих флористов — переманить к ним красивыми обещаниями.
Сергей рассчитывал, что я испугаюсь скандала и промолчу. Вероника думала, что бумаги, деньги и уверенный голос решат всё за меня.
Они ошиблись.

— Ты ей не мать, Оля. По документам — только опекун. Никто!
— Никто? А кто сидел у её кровати, когда она болела? Ты что ли?
— Давай подпишешь бумаги — и девочка останется в нормальной семье.
— Моя дочь не продаётся. Ни за квартиру. Ни за ателье. Ни за твою новую беременную любовь.
Я думала, муж пришёл говорить о разводе. А он пришёл с любовницей и документами, где мою жизнь уже определили без меня. Квартиру — в залог. Ателье — под долг. Милу — как рычаг, чтобы я молчала и подписывала.
Только они просчитались. Если у женщины пытаются забрать ребёнка, она больше не просит. Она начинает давать сдачи.

— Ты правда отдаёшь ей мою песню?
— Марин, ты с чего друг против? Это бизнес!
— А поддельная подпись под договором тоже бизнес?
— И что? Ты всего лишь помогала мне работать. Стой и дальше за моей спиной… тебе не привыкать.
Десять лет я действительно жила за спиной Артёма Громова. Держала его концерты, тексты, срывы, фанатов и скандалы, пока он выходил на сцену и пел о любви. Для всех он был большим артистом. Для меня — мужем, которому я верила. А потом я услышала, как он называет меня рядовой помощницей и обещает другой женщине песню, написанную мной.
Он ещё не понимал одного. Его главные хиты были не только его. И когда правда выйдет на сцену, зал услышит не своего кумира. Зал услышит меня. И он пожалеет.

Я десять лет спасала семейный ресторан: пекла ночами, встречала гостей с улыбкой, растила маленькую племянницу после смерти сестры и верила, что дом держится на любви.
Но в день годовщины муж приводит другую женщину. Красивую, громкую, яркую. И требует уступить ей не только ресторан, но и комнату маленькой Миланы.
Павел был уверен: мне некуда идти, значит, я стерплю. Нет уж! Я не уйду в дождь с ребенком за руку, пустым кошельком и старой тетрадью рецептов. Очень скоро ему придется расплачиваться за каждый украденный у меня день.

— Мира останется со мной и Полиной. Ей нужна нормальная семья, а не твои истерики, Олеся.
Муж сказал это спокойно. Так, будто речь шла не о девочке, которую я вырастила после смерти сестры, а о мебели, которую можно переставить в другую комнату.
Он забрал у меня работу, имя, дом и решил забрать дочь. Только он не знал одного: старый дом с голубыми ставнями хранил документы, способные разрушить его красивую жизнь. А мужчина, которого я приняла за врага, оказался единственным, кто помог.

— Я должен был сказать тебе раньше, — проговорил он, и сигарета наконец сломалась у него в пальцах. — Варя моя дочь.
Я молчала. Слово стояло между нами, тяжёлое, и я не могла его сдвинуть.
— Даша. — Он шагнул к самой ограде. — Скажи что-нибудь.
— Что я должна сказать. — Голос всё ещё был не мой. — Поздравить тебя?
— Не надо так.
— А как надо? — Я почувствовала, как ровность во мне даёт трещину, и под ней закипает что-то горячее. — Научи меня, как надо. Ты у нас знаешь, как надо. Девять лет знал и молчал, значит, разбираешься.
Он провёл рукой по лицу. Усталый жест, знакомый, домашний, и от того, что он сделал его здесь, у чужого дома, мне захотелось перелезть через эту ограду.
— Я не хотел, чтобы ты узнала вот так.
— А как ты хотел? — Я подалась вперёд. — За завтраком? «Даша, передай соль, и кстати, у меня дочь»? Или ты вообще не собирался говорить, просто ждал, пока я сама найду?

Я привезла мужу торт к открытию его нового ресторана. Семь ярусов, три ночи без сна и открытка под подносом: «Я верю в нас». Очень зря. Надо было написать: «Проверь документы, Вера, и не будь сахарной дурой».
Через десять минут Артём благодарил за свою «новую жизнь» другую женщину. Беременную. Красивую. Улыбчивую настолько, что хотелось проверить, не приклеена ли улыбка к лицу канцелярским клеем.
— Это мой рецепт.
— Теперь уже наш, — сказала любовница.
У меня попытались забрать мужа, кухню, имя, мамину тетрадь и даже дочь втянуть в этот цирк с белыми скатертями. Но они забыли одну мелочь: женщина, которая умеет собрать торт из крошек, умеет собрать и доказательства.
Я не собиралась мстить. Честно. Просто у предателей внезапно началась аллергия на правду.

— Антон, почему она в моём кителе?
— Марина, прекрати. У нас юбилей, люди ждут праздник.
— А я ждала, что муж не будет вычёркивать меня из моего же дела.
Двадцать лет назад я открыла маленькую пекарню. Потом из неё выросла целая сеть ресторанов. Моё имя было на вывеске, мои рецепты — в меню, моя история — в каждом интервью.
Я думала, мы с мужем строим это вместе.
А потом пришла на юбилей раньше времени и увидела его молодую пиарщицу в моей рабочей форме. Перед ней лежала бабушкина тетрадь с рецептами, а на столе уже был готов пресс-релиз: меня отправляют в «творческий отпуск».
Красиво, тихо и без моего согласия.
Антон решил, что я промолчу ради дочери, дома и репутации. Полина решила, что можно забрать моё место, моё имя и мою жизнь.
Они ошиблись.
Я не собираюсь просить мужа вернуться. Я собираюсь вернуть себе всё, что он уже почти украл.

— Подпиши, Варя. Тебе же будет легче.
— Легче кому? Мне, сыну или твоей беременной любовнице?
В вечер нашей годовщины муж привёл Олесю к семейному столу и положил передо мной соглашение. Развод без шума. Сын — под его контроль. Старый речной причал моей бабушки — под проект застройщика.
Павел был уверен, что я испугаюсь и поставлю подпись. Особенно когда тихо добавил:
— Завтра в твоей кассе найдут недостачу, если начнёшь упрямиться.
Он плохо меня знал. Я молчала двенадцать лет, но не для того, чтобы в конце меня списали вместе с имуществом.
Глеб Седов, хозяин ремонтных доков, появился в моей жизни не как спаситель. На берегу его зовут Шкипером, в кабинетах — бандитом. Только он первым понял: меня не надо жалеть. Мне нужны время, документы и место, откуда я смогу ударить в ответ.
— Я не буду твоей, бандит.
— И не надо, Варя. Будь собой. Это интереснее.

— Отдай платье и уезжай, Варя. Сколько ты хочешь?
Я смотрю на бывшего мужа и улыбаюсь.
— Дорого, Ромочка. Но не деньгами. Заплатишь правдой.
Я шью свадебные платья. Такие, в которых женщины идут к счастью. Своё счастье я когда-то отдала Роману — вместе с ателье, доверием и лучшей подругой, которая быстро стала его новой женой.
Три года я собирала себя по кускам. И вот судьба решила пошутить: мой самый дорогой заказ проходит в старой усадьбе, где организатор свадьбы — Роман. А рядом с ним Снежана. Всё такая же красивая. Всё такая же ядовитая.
— Ты просто швея, — бросает она.
— Именно, — отвечаю я. — А швеи умеют распарывать кривые швы.
Они думали, что я испугаюсь, отдам платье и уйду через чёрный ход.
Не дождутся. Потому что теперь я не прячу свои формы, не краснею от чужого смеха и прекрасно знаю: правду тоже можно кроить по фигуре.