Книги в жанре «Деревенский роман» по тегу «derevnya»

Вернуться в город детства, чтобы попрощаться с бабушкой. Остаться, чтобы полюбить жизнь заново. И понять, что счастье прячется в самом неожиданном месте, например за прилавком с продуктами.

Обычная жизнь в таежном поселке течет размеренно, пока однажды в ней не появляется чужак. Слесарь Михаил Волгин давно бежит от своего прошлого, сменив удостоверение следователя на гаечный ключ. Но когда он случайно становится свидетелем преступной схемы, в которую втянута наивная девушка-диспетчер, его профессиональная хватка берет верх над желанием оставаться в тени. Он знает, чем заканчиваются такие истории. И он не может пройти мимо.

Лето. Долина зеленеет. Пшеница колосится. Лошади пасутся на лугу. В конюшне фыркает жеребёнок — тот самый, которого Уилл грел в июльскую ночь. Теперь он большой. Крепкий. Бегает по полю.
В кузнице стучит молот. Томас куёт. Мэри рядом. Подаёт инструмент. Смеётся. У них на руках сын — полтора года. Сидит в углу на охапке сена. Грызёт сухарь. Смотрит на искры.
На мельнице скрипит колесо. Марта носит муку. Джон чинит крышу. Она кричит ему снизу: «Джон! Обед!» Он машет рукой. Спускается. Целует её в макушку. Идёт есть.
У ручья стучит станок. Изабель ткёт. Робин рядом. Чинит веретено. Поёт. Тихо. Для неё. Она улыбается. Не поднимает головы. Но слушает.
На верхнем лугу Агнес доит корову. Эдмунд рядом. Несёт ведро. Она кричит: «Не мизинцем!» Он смеётся. Ставит ведро. Она целует его в щёку. Он краснеет. Она хохочет.
И любовь живёт. Тихая. Крепкая. Как дубовые ворота фермы Олдриков. Как жернова мельницы. Как серп в руке жницы. Как руки, которые держат. Не отпускают. Никогда.

На следующее утро Ксения вышла на крыльцо. В шортах. В майке. С растрёпанными волосами. Босиком. Трава была тёплой. Влажной. Живой.
И увидела его.
Он стоял за забором. На соседнем участке. Высокий. Широкоплечий. В выгоревшей рубашке. В джинсах. В сапогах. Загорелый до темноты. Волосы светлые, выгоревшие на солнце. Щетина. Руки в земле. В мозолях. В шрамах.
Он копал. Лопата входила в землю легко. Уверенно. Как будто это было продолжение его тела. Как будто он родился с лопатой в руках.
Ксения смотрела. Не отводя глаз. Не понимая, почему. Просто — смотрела. На то, как играют мышцы под рубашкой. На то, как солнце лежит на его предплечьях. На то, как он вытирает пот со лба тыльной стороной ладони.
Он поднял голову. Увидел её. Посмотрел. Прищурился. Не удивился. Не улыбнулся. Просто посмотрел. Спокойно. Оценивающе. Как смотрят на что-то новое. Не чужое. Но незнакомое.
— Новая соседка? — спросил он. Голос низкий. Густой. С кубанским мягким выговором. Гэкает. Окает. Живой.
— Ксения!

Губы горели, во рту неимоверно жгло, дыхание перехватило, и на глазах накатились слёзы.
- Что это? — отдышавшись, прошептала я. 
- Не знаю, — пожал он плечами. – Это рецепт отца. Иногда это работает, как деньги. Ну, бывает нужен трактор там....
- Знаю. Я здесь бо́льшую часть жизни прожила. 
- Ааа, просто я думал, что ты напрочь забыла, что такое жить в деревне, — засмеялся он. 
- А ты я смотрю, прям в поле на коне родился. Ты сам то в городе родился и жил. 
- Я не вспоминаю ту жизнь, и ты, пожалуйста, смени тему,— строго попросил он. 
- А что это? Правда, глаза колет...— не унималась я.
Серго резко повернулся ко мне и с жадностью поцеловал меня в губы.
- Ты чего рехнулся, мальчик,— я с силой отпихнула его от себя.
- Я не хотел говорить про жизнь в городе, а ты не унималась. Должен же я был как-нибудь тебя заткнуть. Ничего другого мне в голову не пришло,—ответил он. 
- Козёл! — выпалила я со злостью.
- Ещё будем целоваться? — не обращая внимания, на мои слова спросил Серго.

БЕСПЛАТНО ПЕРВЫЕ ПЯТЬ ДНЕЙ ПОСЛЕ ВЫКЛАДКИ.

Динке все по силам: и праздник в честь окончания зимы организовать, и помирить разбушевавшихся солисток из ансамбля «Росинка», и даже в одиночку отремонтировать старый прогнивший бабушкин дом.
Только одна цель ей пока не поддается – суровый, непреступный и очень горячий фермер Григорий Степанович. Ну ничего, она запаслась терпением и обаянием на сто лет вперед!
Ух, берегитесь, Григорий Степанович!

Он перелез через низкий забор, разделяющий их участки, и подошёл ближе. От него пахло машинным маслом, табаком и чем-то ещё — мужским, терпким запахом силы.
— Давай я помогу, — сказал он просто. — У меня как раз время свободное. Трактор сломался, жду запчасть.
Алина колебалась. Принимать помощь от незнакомого мужчины? В Москве она бы отказала сразу. Но здесь, в этой глуши, правила были другими. Здесь помощь была валютой, а одиночество — роскошью, которую мало кто мог себе позволить.
— Спасибо, — сказала она наконец. — Но у меня нет денег платить.
Дмитрий рассмеялся, и смех его был низким, вибрирующим.
— Деньги мне не нужны. Мне скучно одному. А компания у тебя хорошая.
Он взял у неё из рук лопату. Его пальцы случайно коснулись её руки, и Алина почувствовала лёгкий электрический разряд. Она отдёрнула руку, но Дмитрий уже копал.
Его движения были экономными и мощными. Лопата входила в землю легко, будто та сама поддавалась ему. Алина наблюдала за ним, заворожённая. Он снял рубашку

В пятницу мой библиобус закроют. А в понедельник в него садится Антон Соколов — аудитор, который должен решить, нужен ли району этот маршрут.

У него планшет, безупречные таблицы и опасная привычка задавать правильные вопросы. У меня — семь посёлков, старый автобус и чёрная тетрадь, где записано то, чего не бывает в библиотечных отчётах.

По документам я выдаю книги. На деле вожу лекарства, помогаю записаться к врачу, отправляю заявления и соединяю с миром тех, кому давно не до романов. Антон считает это нарушениями. Я — своей работой.

У нас пять дней, чтобы не возненавидеть друг друга и найти законный способ спасти маршрут. Но чем дальше автобус уходит по разбитым дорогам, тем труднее понять, чего я боюсь сильнее: его честного отчёта — или того, что после пятницы он уедет.

Тёплая романтическая комедия о взрослых героях, семи посёлках и любви, которая начинается со спора о глаголах.

— Что вы предлагаете?
— Я помогаю вам убрать вашу кукурузу. Вы позволяете мне использовать ваш амбар для хранения части моего урожая. И... — он сделал паузу, глядя ей прямо в глаза. — Вы проводите со мной вечер. Просто ужин. Без обязательств.
Элизабет почувствовала, как щеки заливаются румянцем. Это было дерзко. Прямолинейно. По-американски грубо, но в то же время честно.
— Почему я должна соглашаться? — спросила она.
— Потому что у вас нет выбора, — ответил Джейк просто. — А ещё потому, что мне интересно узнать, кто скрывается за этой городской бронёй.
Он протянул руку.
— Договорились?
Элизабет посмотрела на его руку. Большую, мозолистую, сильную. Она понимала, что играет с огнём. Но альтернативой было банкротство и позор.
— Договорились, — сказала она, пожимая его руку.
Прикосновение было коротким, но электрическим. Джейк улыбнулся шире.
— Отлично. Начинаем завтра в шесть утра. Не опаздывайте, мисс Стоун. Земля ждёт.
Он развернулся и пошёл к своему пикапу...

Она — гастроблогерша, хочет снять «идеальный ролик про фермерский сыр»: свет, текстуры, эмоции. Он — сыровар, спокойный, основательный, считает, что «сыр не снимается, сыр делается». Их сводит козёл Барсик: он срывает первую съёмку, тянет на себя свет, сбрасывает штатив и вообще ведёт себя так, будто это его сыроварня. Она в панике, он в спокойствии: «Барсик — часть процесса. Если его не учесть, ничего не выйдет». Дальше они учатся работать втроём: она снимает не «идеал», а реальность, он показывает, как из хаоса рождается порядок, а Барсик… остаётся Барсиком. В финале ролика она добавляет титр: «Спасибо Барсику за 17 дублей». Он смеётся: «Теперь это честный сыр»...