Книги в жанре «Деревенский роман» по тегу «derevnya»

Босс ехал по делам, заблудился и забрел в деревню. И кто же знал, что это та самая деревня, которую он приказал снести, чтобы построить там элитный коттеджный поселок!
***
– Ну давай же, давай! Черти тебя дери! – заорал я, стиснув руль до побелевших костяшек.
Машина ухнула передними колесами вниз, я по инерции налетел грудью на руль. Двигатель еще раз взвыл, а потом настала такая тишина, что я услышал чириканье птиц. Я полулежал на руле злой и взмокший, в застрявшей машине, а наверху заливались птицы.
– Ладно. – Я выпрямился и потер ушибленную грудь. – Сейчас сдам назад. Все нормально.
Завел двигатель, стартер щелкнул пару раз и затих. Я в бешенстве ударил кулаком по рулю и выругался. Схватил смартфон и заорал.
– Ну, куда мы дальше едем, железяка?!
Красные буквы «нет сети» на экране издевательски мигали.
– Конечно. Кто бы сомневался, – пробормотал я, откидывая со лба мокрые волосы.

— Здравствуйте. Вы кого ищете?
— Ищу, — лениво бросил незнакомец. — Глафиру Семёновну. Сказали, здесь она решает вопросы…
— Правильно сказали, — я вскинула подбородок, стараясь выглядеть выше. — Именно я решаю здесь все вопросы. Что хотели?
— Вот как… — выдохнул он с хрипотцой. — Я ожидал гром-бабу в годах, со скалкой и недовольным лицом. Если б знал, что меня встретит нимфа — прихватил бы цветов.
— Не обольщайтесь. От нимфы до гром-бабы у меня разгон за секунду. И скалка имеется. Так что сразу к делу.
— К делу, так к делу… Я хочу выкупить участок под школой. Мне сказали, он продается.

Она — глава сельсовета. Строгая, с характером покрепче местной настойки.
Он — наглый бизнесмен, приехавший в деревню купить землю под школой и построить на её месте гостиничный комплекс. Их встреча - случайность, но столкновение — неизбежно.
Искры, борьба за территорию — и дикое притяжение, которое невозможно спрятать за деловым тоном. В ход идут пирожки, малина и рябиновая настойка бабы Шуры

Мы стоим и смотрим друг на друга. Я — с вилами наперевес в куче сена, готовая отразить атаку. Напротив меня, перекрыв выход из сарая, — мокрый незнакомец, пытающийся завязать полотенце на бёдрах.
— Слушайте, вы — ненормальная… Я что-то не понял... Вы чего на меня набросилась?
— А чего вы тут… голый ходите?
— Во-первых, я мылся, пока собака не залаяла. Во-вторых, я тут живу. Следовательно, имею полное право ходить в чём хочу и когда хочу. А кто вы такая и что тут делаете — это ещё вопрос. Вы там табличку у входа не видели, что мы временно не работаем и, следовательно, гостей не ждём?
***
Всё началось с того, что я собралась в деревню на праздник Купалы. Решила срезать дорогу через лес и пробила колесо. В результате попала на конюшню. где кроме меня и владельца - никого. Всё бы ничего, только сено там какое-то "заколдованное", а от совпадений и случайностей кружится голова.

— Отпусти меня! Я умею плавать.
— Не отпущу, — усмехается Артём, ещё крепче прижимая меня к своему твердому телу. — Ты тонешь, Лина. А я тебя спасаю.
— Самоуверенный придурок.
Он касается щетиной моей щеки, царапая чувствительную кожу. По телу разливается предательский жар.
— Но ты ведь не вырываешься, Лина.

После разорванной помолвки я сбегаю в деревню, надеясь залечить разбитое сердце. Но и тут меня ждут неприятности — наглый сосед, который привык, что ему все подчиняются.
Наши встречи превращаются в поединки, а взаимное раздражение — в опасное притяжение. Как держаться подальше, если каждое столкновение заканчивается желанием оказаться еще ближе?

Я думал, это лето будет просто фоном: дождь, трава, старые часы деда, которые я вечно таскаю с собой, потому что знаю — время — волшебство, с которым надо уметь обращаться. В наушниках скучный плейлист, мокрые кроссовки и ощущение, будто весь мир решил жить без меня.

А потом увидел её. Сидит под ливнем, злится на весь мир, а сама дрожит так, что хочется просто накинуть куртку и сказать: «Всё, давай, завязывай!». Но я не из тех, кто сразу лезет с заботой.

— Ты что, решила стать русалкой?

— А если и так?

В её голосе — дерзость, а в глазах — усталость. И вот это сочетание бьёт прямо под дых.

Она колючая, я непростой, но в этом хаосе вдруг появляется что‑то настоящее. История не про слащавых бабочек в животе, а про тихое «давай помогу». Про то, как одно отстойное лето изменило нас.

София возвращается в деревню, где провела свое детство, и всё кажется знакомым – те же люди, те же места. Но она уже не та девочка, что уехала пять лет назад. А деревня – не та, что в её воспоминаниях.

Здесь её ждут старые подруги, новые соблазны и… Ярослав. Наглый, резкий, невыносимый. Каждая их встреча – словно битва, каждое слово – как удар. Но за этой игрой в ненависть скрывается что-то ещё. Что-то, что заставляет сердце биться чаще.

Но деревня – не навсегда. А город не ждёт. И когда придётся выбирать между "здесь" и "там", окажется, что самое сложное – не уехать, а отпустить...

Стоит ли одна любовь всей жизни? Или иногда лучше просто оставить её в прошлом?

Вернуться в город детства, чтобы попрощаться с бабушкой. Остаться, чтобы полюбить жизнь заново. И понять, что счастье прячется в самом неожиданном месте, например за прилавком с продуктами.

Обычная жизнь в таежном поселке течет размеренно, пока однажды в ней не появляется чужак. Слесарь Михаил Волгин давно бежит от своего прошлого, сменив удостоверение следователя на гаечный ключ. Но когда он случайно становится свидетелем преступной схемы, в которую втянута наивная девушка-диспетчер, его профессиональная хватка берет верх над желанием оставаться в тени. Он знает, чем заканчиваются такие истории. И он не может пройти мимо.

Лето. Долина зеленеет. Пшеница колосится. Лошади пасутся на лугу. В конюшне фыркает жеребёнок — тот самый, которого Уилл грел в июльскую ночь. Теперь он большой. Крепкий. Бегает по полю.
В кузнице стучит молот. Томас куёт. Мэри рядом. Подаёт инструмент. Смеётся. У них на руках сын — полтора года. Сидит в углу на охапке сена. Грызёт сухарь. Смотрит на искры.
На мельнице скрипит колесо. Марта носит муку. Джон чинит крышу. Она кричит ему снизу: «Джон! Обед!» Он машет рукой. Спускается. Целует её в макушку. Идёт есть.
У ручья стучит станок. Изабель ткёт. Робин рядом. Чинит веретено. Поёт. Тихо. Для неё. Она улыбается. Не поднимает головы. Но слушает.
На верхнем лугу Агнес доит корову. Эдмунд рядом. Несёт ведро. Она кричит: «Не мизинцем!» Он смеётся. Ставит ведро. Она целует его в щёку. Он краснеет. Она хохочет.
И любовь живёт. Тихая. Крепкая. Как дубовые ворота фермы Олдриков. Как жернова мельницы. Как серп в руке жницы. Как руки, которые держат. Не отпускают. Никогда.

На следующее утро Ксения вышла на крыльцо. В шортах. В майке. С растрёпанными волосами. Босиком. Трава была тёплой. Влажной. Живой.
И увидела его.
Он стоял за забором. На соседнем участке. Высокий. Широкоплечий. В выгоревшей рубашке. В джинсах. В сапогах. Загорелый до темноты. Волосы светлые, выгоревшие на солнце. Щетина. Руки в земле. В мозолях. В шрамах.
Он копал. Лопата входила в землю легко. Уверенно. Как будто это было продолжение его тела. Как будто он родился с лопатой в руках.
Ксения смотрела. Не отводя глаз. Не понимая, почему. Просто — смотрела. На то, как играют мышцы под рубашкой. На то, как солнце лежит на его предплечьях. На то, как он вытирает пот со лба тыльной стороной ладони.
Он поднял голову. Увидел её. Посмотрел. Прищурился. Не удивился. Не улыбнулся. Просто посмотрел. Спокойно. Оценивающе. Как смотрят на что-то новое. Не чужое. Но незнакомое.
— Новая соседка? — спросил он. Голос низкий. Густой. С кубанским мягким выговором. Гэкает. Окает. Живой.
— Ксения!