Книги в жанре «Эротика» по тегу «rasskazi»

Программист Кирилл застревает в ранобэ, которое сам и разрабатывал. Система известна: девять героинь, девять сюжетных арок, девять концовок. Вот только Кирилл писал игру как 18+ проект, а в финале его никто не предупредил, что он сам станет главным героем. Теперь каждая героиня — ожившая, настоящая, с собственной волей и памятью — требует, чтобы он прошёл её арку. «Прошёл» в буквальном смысле. Система подсказывает: чтобы вернуться домой, нужно завершить все девять линий. Но если хоть одна героиня полюбит его по-настоящему — он остаётся навсегда. Кирилл думал, что сможет держать дистанцию. Но восьмая героиня — та, которую он писал с реальной девушки, бросившей его в реальности — смотрит на него так, будто знает. Будто помнит. Будто это он — её попаданец, а не она — его персонаж.

Меня звали Валериан. Я был последним из Первородных. Мои предки правили этой планетой, сохраняя свой естественный геном, чтобы служить живым эталоном, якорем для Системы. Мне было двести сорок лет. Телом мне было тридцать пять. Я был бессмертен, благодаря регулярной терапии теломер, и я был одинок.
Клоны были разделены на касты, в зависимости от генетических модификаций. Рабочие, учёные, воины, управленцы. Но все они были лишены одного качества — истинной, иррациональной воли. Они подчинялись алгоритмам. Они не знали страсти, не знали настоящей боли, не знали экстаза подчинения. Они просто функционировали.
И это сводило меня с ума. Мне нужна была не просто служанка, которая будет подтирать пыль и наливать мне вино по расписанию. Мне нужна была та, в ком алгоритм даст сбой. Та, в ком проснётся душа. Та, кто сможет добровольно, осознанно и глубоко отдаться моей власти.
— Господин Император, — тихий, мелодичный голос прервал мои мысли.
Я не обернулся сразу. Я продолжал смотреть на...

Меня звали Амадеус де Вальмон. Триста сорок два года назад я был гугенотским солдатом, умирающим от чумной лихорадки в осаждённом Ла-Рошели. Триста сорок два года назад мне предложили вечность в обмен на душу. Я согласился. И с тех пор я был лордом, графом, бароном — кем угодно, но всегда — хищником в тени французского двора.
Мой особняк был шедевром. Высокие потолки с фресками, изображающими падение ангелов, тяжёлые гобелены, скрывающие секретные проходы, каминные залы, где в очагах никогда не горел огонь — мне не нужно было тепло. Библиотека, в которой хранились книги, запрещённые Ватиканом. И подвал. Тёмный, каменный, с тяжёлыми дубовыми дверями, за которыми никто не смел задавать вопросов. Там, в подвале, я хранил свои инструменты. Там я принимал тех, кто приходил ко мне добровольно, и тех, кого я выбирал сам.
Сегодня был особый вечер. Сегодня я должен был получить подарок от короля.
Не от Людовика — тот был ещё молод и не знал о моём существовании. Но от его брата, герцога...

Она стояла прямо, словно по струнке. Тёмные волосы были собраны в строгий пучок. На ней было простое, но безупречно сидящее чёрное платье-футляр и белый передник с кружевной отделкой — униформа, которую я потребовал от агентства. Её глаза, тёмные, почти чёрные, смотрели на меня с вызовом, который она тщетно пыталась скрыть за профессиональной вежливостью.
— Добрый вечер, Александр Ильич, — её голос был ровным, но я уловил едва заметную дрожь. Она чувствовала мою ауру. Мои сабмиссивы всегда чувствовали.
— Добрый вечер, Елизавета. Проходите.
Она переступила порог, и я закрыл дверь. Щелчок замка прозвучал в тишине пентхауса как выстрел.
— Вы знаете, какие правила я устанавливаю в этом доме? — спросил я, не предлагая ей сесть.
— Я ознакомилась с контрактом, — ответила она, опустив глаза на мой галстук. Хороший знак. Прямой зрительный контакт с Доминантом на первой встрече — это привилегия, которую нужно заслужить. — Поддержание идеального порядка, полная конфиденциальность, немедленно

Дилижанс остановился у ворот, и кучер, вытирая пот со лба, крикнул:
— Эй, Блэкторн! У тебя посылка!
Посылка? Я спустился по ступенькам и подошёл к дилижансу. Кучер протянул мне конверт. Я разорвал его и прочитал письмо. Оно было от моего старого друга, маршала Джеремайи Хэвка.
"Кайл, старина. У меня проблема. В городе появилась женщина по имени Эвелин Роуз. Она задолжала не тем людям. Я не могу её защитить — у меня руки связаны. Забери её к себе на ранчо. Она будет работать на тебя. Просто дай ей крышу над головой, пока я не разберусь с её кредиторами. Она хорошая девочка, но попала в переделку. Доверься мне. Твой Джеремайя."
Я посмотрел на дилижанс. Дверца открылась, и оттуда вышла она.
Эвелин Роуз. Ей было лет двадцать пять, не больше. Высокая, стройная, с копной каштановых волос, которые выбивались из-под шляпы. Её лицо было бледным, но на нём не было следа — только упрямство и страх, смешанные в равной пропорции. На ней было простое серое платье, пыльное и помятое...

Бывший стрелок Кэш возвращается в город, который когда-то сжёг дотла. Теперь здесь живут богатые люди, мимо которых проходят поезда, а его имя стало легендой, которой пугают детей. Кэш ищет одну женщину — Сальму, владелицу борделя, которая двенадцать лет назад продала его брата в рабство. Он входит в её заведение, снимает комнату наверху и говорит: «Я никуда не уеду, пока ты не скажешь, где его кости». Она улыбается и отвечает: «Тогда ты останешься навсегда». Ночи в её постели горят сильнее, чем полынь в августе. Но Кэш знает: она пытается убить его так же, как убила его брата — не пулей, а телом. Вопрос в том, кто кого сожжёт первым...

Я стоял у высокого готического окна, глядя на отражение в тяжёлом венецианском зеркале. Мой облик был безупречен: чёрный камзол, расшитый серебряными нитями, которые тускло поблёскивали в свете канделябров, и высокий кружевной воротник, обрамляющий бледное лицо. Мне было уже несколько столетий, но моя сила лишь возросла. Я, Гаспар де Монфор, один из Доминантов французского двора, властелин теней и повелитель человеческих судеб.
— Господин, — раздался тихий, покорный голос за моей спиной.
Я не сразу обернулся. Я позволил этому слову наполнить пространство комнаты, позволив ему стать тем невидимым ошейником, который сковывал волю той, что стояла на коленях у моих ног.
— Подойди, Изабель, — произнёс я, и мой голос был мягок, но в нём звучала сталь, не терпящая возражений.
Она поднялась. Ей было двадцать лет — возраст, когда смертные девушки мечтают о балах и замужестве, но Изабель выбрала иную судьбу. Она выбрала тьму. Она выбрала меня. Её фигуру обтягивало тугое корсетное платье...

Моё сердце пропустило удар. Это... это невозможно. Модуль включал запись в спальнях. Но только для клиентов с платной подпиской — "премиум-версия" нашего умного дома. И данные отправлялись на защищённый сервер. С шифрованием мастер-ключом.
Я откинулся на спинку кресла. Руки дрожали.
Это не баг. Это не ошибка. Это намеренно вставленный код. Кто-то — кто-то из руководства — добавил функцию записи всего, что происходит в спальнях клиентов. Камеры, микрофоны, датчики движения — всё работало. Всё записывало.
Я открыл логи. Последние три месяца. И увидел, что модуль активен. Он записывает. Тысячи часов видео. Тысячи интимных моментов. Тысячи жизней.
Я закрыл глаза. Что делать? Сообщить руководству? Но кто в руководстве? Кто добавил этот код? Если я скажу — меня убьют. Если промолчу — я стану соучастником.
Я сидел так час. Потом открыл новый файл. Начал копировать код. Все логи. Все записи активации. Всё, что могло стать доказательством. Зашифровал. Спрятал на внешнем носителе.

Он — живая легенда мирового балета, порочно красивый, авторитетный и чертовски сексуальный. Мужчина, от одного взгляда которого всё внутри стягивается в тугой узел. Его низкий хриплый голос и обжигающий запах сводят с ума. Из десятков претенденток на кастинге он выбирает её одну, оставляя лишь короткое: «Жду в девять вечера».

Она — хрупкая второкурсница, уставшая быть бездушным «роботом» в кордебалете. Отчаяние заставило её выдать на паркете дикую, обнажённую импровизацию, которую он просто не смог не заметить.

Каждую ночь в пустой студии его прикосновения становятся всё опаснее, дыхание — глубже. Грань между учителем и ученицей стирается, и они переступают все границы, зная, что завтра при всех им придётся притворяться чужими. Это запретная игра, в которой они оба рискуют сгореть дотла.

Двое друзей-архитекторов участвуют в одном тендере, и ставки неожиданно становятся личными: победитель получает не только контракт, но и право быть с ней. Она об этом не знает, а они делают вид, что это просто работа. От лица амбициозного героя: для него это очередной трофей, пока он не замечает, как она смотрит на его друга — с тем доверием, которого у неё к нему нет. Теперь тендер — это не про деньги, а про то, сможет ли он выиграть не только проект, но и её взгляд.