Книги в жанре «Любовные романы» по тегу «lyubovnye-romany-skachat»

Замок в её собственной квартире оказался чужим — блестящим, с кодовой панелью. А на табло в подъезде мигало: «квартира 47 — продано». Ольга стояла на площадке с ключом в руке, и под грудиной мелко подрагивало то самое, что всегда подступает, когда всё рушится без предупреждения. От Алексея пришло только: «Оля, не переживай. Всё по семейному бюджету, я всё уладил». Три предложения. Ни точки, ни «прости».

Она осталась с двумя сумками и долгом по его кредитке, о которой не знала. Три года выбиралась. Теперь готова идти до конца — но адвокат Игорь предупреждает: «Если мы пойдём первым путём, я не смогу вас защитить. Я сам пойду под удар. И тогда вы останетесь одна». Он не хочет, чтобы она осталась одна. А она не хочет снова стать жертвой.

Поезд опоздал на сорок минут, и это оказалось к лучшему: пока я стояла в тамбуре, прижавшись лбом к холодному стеклу, город собирался из утреннего тумана постепенно, без рывка. Сначала — водонапорная башня, рыжая от ржавчины. Потом — трубы старой котельной, из которых одна дымила, как в детстве. И только потом — крыши, черепичные и жестяные, с антеннами, облепленными воронами.
Я не была здесь четыре года. Считала: четыре зимы, четыре весны, четыре лета без отца.
Он звонил каждый месяц, всегда по воскресеньям, всегда в одно и то же время. Я отвечала, слушала его голос — чуть шершавый, будто он всё время простужен, — и обещала приехать. Обещала, обещала, обещала. А в августе позвонила соседка, и всё оборвалось.
Я приехала на похороны, простояла у свежей могилы, сказала какие-то слова, которые теперь не помнила. Пробыла два дня. Уехала. Сбежала — потому что не могла смотреть на этот город, на эту пекарню, на всё, что осталось.
С тех пор прошло два месяца.

Кофе получается слишком крепким. Я заливаю его горячей водой прямо в чашке, смотрю, как расходится тёмное облако, и думаю: ладно. Сойдёт. Утро в лофте всегда пахнет одинаково — пылью от старых балок, растворимым кофе и типографской краской, которая впиталась в стены ещё до меня, когда здесь печатали какие-то промышленные каталоги. Я это не пытаюсь отмыть. Пусть пахнет.

Ключ от входной двери заедает, как всегда. Я дёргаю ручку, дверь подаётся с металлическим скрипом, и конверт выпадает мне прямо под ноги. Плотный, почти картонный, с тяжёлой восковой печатью — не сургуч, а что-то похожее на пластик, с логотипом: «ПетровСтрой». Буквы чёрные, жирные, будто их выдавили прессом.

Я поднимаю его, переворачиваю. На обороте — мой адрес, улица Станционная, 12, лофт-центр «Гроза». Никаких «Аделине Морозовой», просто адрес. Как будто здание — это всё, что здесь есть.

Пять лет назад моя жизнь перевернулась с ног на голову, и теперь я - инструмент в чужих руках. В руках человека, который научил меня контролировать, манипулировать и мстить по заказу.
Когда я возвращаюсь в Москву под именем Анны, чтобы выполнить свое последнее задание, передо мной возникает Кирилл - мужчина, который некогда был всем моим миром. Теперь он - мой самый опасный враг. Он умён, харизматичен и невероятно силён… и именно этим уязвим.
Я балансирую на грани: между прошлой болью и настоящей ответственностью, между желанием отомстить и страхом потерять себя, между холодной решимостью и вспышками того, что когда-то называлось любовью. Каждое мое решение - шаг к разрушению чужой жизни и спасению собственной души.
В мире, где доверие - редкий товар, а ошибки имеют слишком высокую цену, я должна найти свой путь к свободе, любви и счастью.
Каким он будет? Отныне это зависит не только от меня.
Что ж, игра начинается...

– Первая любовь не проходит, Насть, – муж усмехается уголком губ. – Уж ты-то должна понимать, столько лет меня ждала.
– Разница в том, – я глотала горькие слезы, – Что я не бегала изменять. Не обязательно было жениться на мне, чтобы ходить к ней.
– Ну, – протянул муж. – Мне нужна была жена. Для статуса. А измена – лишь логичное продолжение нашего брака, для остроты ощущений.
– И теперь она беременна, – прошептала я, сама не веря в свои слова.
– Именно, – кивнул муж. – И ты примешь то, что теперь я не только твой.
Мы обошлись без “приниманий” – я развелась с изменщиком.
А через год мы случайно столкнулись в бутике.
И все бы ничего, но в коляске у меня спал трёхмесячный малыш.
– Чей это ребенок, Настя? – прошипел бывший.
Но это было только началом.