Книги в жанре «Мелодрама» по тегу «ochen-emotsionalno»

— Ты, кажется что-то хотела сказать? — спрашиваетт он спокойно, даже лениво. — У меня мало времени.
Я аккуратно ставлю перед ним чай и сажусь напротив.
— Я подаю на развод, — произношу ровно.
Он даже не сразу реагирует. Только приподнимает бровь.
— Что? — усмехается. — Ты, видимо, переутомилась.
— Нет. Я запрошу у имама фасх.
Вот теперь он смотрит внимательнее.
— Ты понимаешь, что сейчас говоришь? — голос становится ниже.
— Даже вполне здраво осознаю.
Смотрит на меня как на блаженную.
— Для этого нужны основания, — отчеканивает мой муж.
— Они есть.


Я прожила с ним двадцать три года. Родила двух сыновей. Мы их вырастили, женили и отпустили. Я варила плов на большие праздники, принимала гостей, молчала, когда он задерживался, и закрывала глаза, когда чувствовала чужие духи на его рубашке.
Я была удобной, терпеливой и правильной кавказской женой. Пока не поняла, что сорок с хвостиком — это не конец. Это возраст, когда больше нельзя быть дурочкой.

— Вы чего? — взвизгиваю, хватаю пресс–папье и замахиваюсь на огромного брутала, что упирается в меня тем, о чем многие женщины мечтают.
— Чего корчишь из себя безпамятную? – рычит он, наклоняясь так близко, что мне становится жарко.
— В смысле корчу? Я в-вас впервые вижу.., — рявкаю в ответ, угрожая пресс–папье.
— Эм–м–м… А это что?— мычит «бычара» и суёт мне под нос красные трусы. — Ну, признайся, трусишка, что твои…И ты оставила их в моей спальне.
— Еще чего?! Да, такие трусы в любом «Ашане» купить можно, — фыркаю и метко вхожу коленом в святая святых.
Он сгибается от боли. Я выбегаю из кабинета, чертыхаясь на бывшего мужа, его любовницу и чертовы красные трУсЫ…

— Это кто? – спрашиваю бывшую, смотря на фото ребенка.
— Девочка, которой срочно нужна операция, — отвечает она. — Очередь в государственной клинике — восемь месяцев. Столько времени у неё нет.
— Причем здесь я? – вопросительно поднимаю бровь.
— У тебя есть связи, — говорит она. — Ты можешь ускорить операцию.
— Допустим. Но зачем мне это?
— Затем, что это твоя дочь...

— Ты уверен насчет Лиды? — свекровь понижает тон до заговорщицкого шепота, но в открытое окно я слышу каждое слово. — Семь лет с Василисой это не месяц.
— Вот именно, мам. — отвечает ей мой муж. — Мне тридцать семь лет, я хочу драйва, хочу женщину, которая со мной на одной волне.
Коробка с тортом, на котором написано “Ты станешь папой” липнет к ладоням.
— Но развод... это же суды, раздел.
— Не будет никакого раздела. Я не дурак. Мне нужен год все спрятать. Ну поделим мы с Васькой квартиру, ладно. Лиде сейчас нельзя нервничать, у нее срок уже приличный, живот видно.
Я не могу дышать. По ногам пробегает дрожь. В голове только одна картинка: Егор обнимает какую-то Лиду, гладит ее живот. Тот самый живот, который я так мечтала иметь.
Он хочет год? Хорошо.
Я изучу каждый ингредиент его лжи и приготовлю ему такое блюдо, которое он не сможет переварить.
У меня нет машины. У меня нет работы.
Но у меня есть малыш. Мой малыш. И силы пересчитать все, что мой муж так намерен “спрятать

— Ты,штоль, начальник здесь?
На отекшем от выпивки лице женщины читается удивление, смешанное с презрением.
— Чем обязан?
— Значитца так, бесплатно смотреть за твоим пацаном я не нанималась. Бабки закончились еще неделю назад, от Галки ни слуху, ни духу. А жрет твой пацаненок за троих. Или плати, или забирай наследничка себе.
Только сейчас замечаю, что в приемной на диване сидит маленький мальчик.
— Кто ты такая? И с какого перепугу решила, что я его отец? – поднимаюсь с кресла во все свои метр девяносто и хмурю брови.
— С того, что так в свидетельстве о рождении написано!

***
Утро холостяка-миллиардера резко перестает быть добрым, если ему вручают орущего младенца. Особенно, когда у него завал на работе, а вместо секретаря голубоглазое недоразумение…

— Я что, настолько сильно тебя раздражаю? — спрашиваю, наклоняясь к ней.
— Очень! — фыркает она. — Ты даже не представляешь насколько!
— Семь лет почти прошло, — напоминаю я.
— Да хоть семьсот, Рахман! Всё так же будет, ничего не изменится. Ты подлец, каких мало!
— Значит, ты всё ещё ко мне неравнодушна. Раз хоть семь… хоть семьсот… — тяну я самодовольно.
Зарина натянуто мне улыбается.
— Не обольщайся… дело не в этом.
— А в чём?
— В том, что ты подлец, — повторяет она с особым смаком. — А с подлецами я дело не имею, даже если они лучшие!
Она кладёт ладонь на дверную ручку и пытается открыть дверь.
Дёргает на себя…
Но я не позволяю. Попалась птичка в клетку…

— Я встретил человека, с которым хочу быть, не прячась от тебя. Между нами уже давно ничего нет. Ты же сама это чувствуешь.
— Кто она? — спрашиваю я вместо ответа.
— Вер... Это неважно.
— Неважно? Ты только что сказал мне, что уходишь к другой женщине, и это - неважно? Серьезно?
— Вера, я не хочу устраивать сцен.
— Ты как раз устроил то еще представление, дорогой. Ты пришел на годовщину нашей свадьбы, от тебе пахнет чужими духами, не отрываешься от телефона, не открываешь подарок, который я выбирала месяц, и теперь говоришь мне, что уходишь?

Мы развелись. Но спустя полгода, одним вечером, случилось то, чего я больше всего боялась.

❤️РАССКАЗ ЗАКОНЧЕН! СКИДКА ПРЯМО СЕЙЧАС!❤️
Передо мной красивый накрытый стол. Любимая утка мужа, салаты, огромный белый торт. Двадцать лет брака и жизни в этом доме.
— Идем, — муж улыбается. — Все ждут.
Я делаю шаг вперед и вижу их. За столом сидят двое. Свекровь и операционная сестра мужа – Алина.
Она встаёт. Подаёт мне нож.
Тот самый нож, которым я резала свой свадебный торт двадцать лет назад.
— Режьте вы, Валентина Сергеевна, — Алина смотрит на меня в упор. — Вы же хозяйка.
Я беру нож и втыкаю его в глазурь. Разрезаю первый кусок. Второй.
Крем течёт по лезвию. Голубой.
Я смотрю на голубой крем и не понимаю.
Торт — не для годовщины.
Торт — для другого.
— Ой, — говорит Алина.— Ой, девочки! Ой, мамочки!
Она поворачивается к Диме, моему мужу.
— Димочка, — говорит она громко, на весь дом, на весь мир, на всю мою разрушенную жизнь. — У нас будет СЫН!

— Посмотри на себя! На то, как ты выглядишь, на то, о чем ты говоришь! Кому ты нужна? Это в сказках на каждую бабу хватит по миллионеру, в жизни не так!
— Стас, на мне 2 маленьких детей! Два года и полгода! Как, ты считаешь, я должна выглядеть, если ты не разрешил нанимать няню? Я не спала нормально уже черт знает сколько!
— Другие женщины как-то живут, быстро приходят в форму! Успокойся, глупая, я же все понимаю, именно поэтому не ухожу. А интрижки… Слушай, я справляюсь со своими потребностями сам. В чем претензия?
— Интрижки? Она не первая?!
— Женя, какая разница! Не цепляйся к словам!
— Большая разница, Стас. Предательство вообще — большая разница.
— Я сказал — хватит! Ты мать моих детей! Что я тут завоевать могу? Любой мужчина охотник! Прекрати истерику! Хочешь развод? Уйдешь в одних трусах!

Я не стала мириться с предательством мужа. Был долгий, грязный развод. Но как только я выдохнула, на пороге снова появился бывший, который великодушно решил вернуться в семью

Я слышу где-то рядом голоса Сережи и Риммы.
Моего мужа и подруги, жены его начальника. Мы все вместе отдыхаем за городом.
Подхожу со спины, хочу уже их окликнуть, “ну что вы, полуночники, примете меня в свою компанию?”
И замираю, понимая, что никуда они меня не примут.
Муж целует Римму так жадно, как целуют любовницу, которую… Хотят.
Римма отвечает ему, обвивая его шею руками, тот что-то шепчет прямо ей в волосы.
Сережа…
Римма отстраняется и игриво ставит указательный палец ему на губу.
— Малыш, я ревную... Она на седьмом месяце. Значит, ты всё-таки спишь с ней? Ты же говорил...
Сергей притягивает к себе.
— Милая, будь уверена, представлял я в этот момент только тебя!
— Я просто устала, уже хочу, чтобы мы скорее уехали навсегда. В тепло ты и я... Ты уверен, что Кира согласится передать наследство?
Уехали? Наследство? Мое?
Они предали меня и подумали, что могут лишить будущего моих детей, отнять остатки капитала.
Но я устрою такую жару, которую они запомнят на всю жизнь