Книги в жанре «Мелодрама» по тегу «razvod»

— Карина? Ты… что ты здесь делаешь? — голос моего мужа звучит неестественно высоко.
— Это что ТЫ здесь делаешь? С цветами? В квартире моей подруги? Я эту квартиру продаю, ты это прекрасно знаешь!
Я жду ответа, надеюсь на какое-то логичное, пусть даже бредовое объяснение.
Ну же, скажи, что ты ошибся адресом.
— Давно ты с ней?
— А что я должен сказать? — он огрызается на меня. — Да, мы вместе. Ты же вечно на работе, Карина! У тебя сделки, задатки, выезды, показы… А Ира… она живая. Она меня слушала.

Так, значит? Это вы зря, предатели! Я - профессионал.

Я знаю, как обесценить любой объект. В случае моего мужа, правда, даже стараться не нужно: это объект и так с обременением, от которого я избавлюсь так филигранно, что он сам не поймет, как оказался на обочине жизни с одним чемоданом.

Успешный архитектор Юлия Захаровна теряет всё в один день. Партнёр по проекту подставляет её, и исчезает за границей.
Муж, вместо поддержки, подаёт на развод, а его любовница выживает детей из квартиры. Чтобы не сесть в тюрьму, Юле придётся отдать всё, и ещё остаться должной... Но не это главное, важно другое - она на свободе, её умения и знания при ней, и она непременно справится со всеми трудностями, начнёт всё с нуля и вернёт себе доброе имя.

И когда через пять лет бывший муж окажется напротив неё за столом переговоров, ему придётся играть по её правилам.

София подпрыгивает от восторга и хлопает в ладоши. В этот момент открывается входная дверь.
– Папа! – пронзительно кричит девочка и бежит навстречу вошедшему мужчине.
Я автоматически поворачиваюсь с улыбкой – в моей работе важно наладить контакт не только с детьми, но и с родителями. И замираю.
Время останавливается. Мужчина, поднявший на руки Софию, – это Дмитрий. Мой муж. Мой Дима, с которым мы живём уже восемь лет.
Он видит меня и бледнеет.
София обнимает его за шею, что-то лепечет, но я не слышу слов – в ушах стоит звон.
– Папа, смотри! – София тычет пальчиком в мою сторону. – Это фея Виа! Она настоящая волшебница!

– Иди на аборт! – бросает, как приказ.

– Нет! Я не собираюсь убивать нашего сына! Ты больной?!

– Я больной?! Это ты больная. Короче, – муж усмехается, закатывает глаза, после чего снова переводит на меня взгляд, – Я предлагаю сделку: ты делаешь аборт, мы расходимся, и ты получаешь деньги.

– Нет, – мотаю головой.

– Уля, между нами всё кончено. Неужели ты до сих пор этого не поняла? Не надо за меня цепляться! – Усмешка тонкая, болезненная. – У меня есть любимая женщина, Арина. – Делает паузу, чтобы я прочувствовала каждое слово. – И она ждёт, как раз‑таки, здорового малыша. Мы будем семьей.

ЗАВЕРШЕННАЯ ИСТОРИЯ. НИЗКАЯ ЦЕНА
— Ваша жена и ваш сын — мой муж — любовники, — произношу холодно, глядя в глаза свёкру.
Мой голос не дрожит, но внутри всё рушится.
Три секунды тишины. А потом — ад.
— Лживая тварь! — взвизгивает мачеха.
— Заткнись, истеричка! — рычит на меня муж. — Это твои домыслы.
— Ты не докажешь, — верещит свекровь.
Но… Я отправляю свекру фото со словами: «Маски сорваны. Получите праведную месть преданной жены…»
За столом воцаряется гробовое молчание.
Они решили, что могут ее использовать втемную. Она решила иначе. История победительницы.

Захар Архипов считал, что у спасателя нет права на слабость, а у командира — на болезнь. Двадцать лет в МЧС он вытаскивал людей из огня, из-под завалов, с того света. И ни разу не позволил себе оступиться. Но пока он спасал чужих, собственная семья незаметно трещала по швам.

Марина устала быть на втором месте. Ждать. Выпрашивать крохи внимания. От их брака давно ничего не осталось, кроме досадных обязательств. Ей хотелось быть любимой, а не вдовой при живом муже, и она решилась на развод.

Захар до последнего надеялся склеить то, что разбилось, не зная одного: собственное сердце уже давно работало на пределе. И в самый неподходящий момент напомнило о себе.

– Это моя квартира! Ты мне её подарил, сынок. – свекровь ткёт блаженную улыбку, почти нянчит слово «подарил». – А я… я решила, что она больше нужна будет Витеньке, моему любимому старшему сыночку. – В голосе мёд и уксус. – И я отписала эту квартиру ему.

– Ты… что? – муж делает шаг, тянется к бумагам, но она отдёргивает.

– А что такого, Юрочка? – мурлычет. – Ты сам просил: «Мама, оформи, чтобы эта… – косится на меня, – вдруг не отняла». Я берегла, как могла. А потом подумала… Ты ведь еще заработаешь. Ты молодец, пашешь… А Витя… Он с детства болезненный, на ногах не стоит, ему кровь из носу нужен старт.

– Мы копили семь лет, – шепчу я, слова срываются. – Мои премии, твои переработки, деньги моих родителей на ремонт. Это совместно нажитое имущество, Юра. Ты оформил на маму за моей спиной. – Я смотрю на него, на этого взрослого мальчика с виноватыми глазами. – Почему ты мне не сказал?

– Ты лежала на сохранении, – мямлит он. – Я… не хотел тебя нервировать.

— У тебя угроза, Орлова? — его голос сел до шёпота. — Ты носишь моего ребёнка?

Я молчала. Потому что ребёнок был. Даже два.

Одна ночь в Сочи — и две полоски на тесте. Двойня. От человека, которого я поклялась ненавидеть до конца жизни. Я планировала родить одна, тихо, без него. Но судьба решила иначе: наши клиники объединили, и теперь он — мой начальник. А когда он узнал правду, то поставил ультиматум:

— Ты переезжаешь ко мне. Сегодня. Мы поженимся. И я не дам тебе потерять наших детей из-за гордости.

Фиктивный брак с бывшим мужем. Совместное проживание. Он контролирует каждый мой шаг, я — ненавижу его каждой клеточкой. Но когда он держит меня за руку в операционной, когда шепчет «я не уйду», когда наш кот и наш фикус снова становятся «нашими»… я понимаю: кажется, я всё ещё люблю этого ледяного придурка. И кажется, это больше не фикция.

— Я ухожу, Марина.
Где-то капнуло масло на конфорку — коротко зашипело и стихло. Я стояла с синей тарелкой, всё ещё тёплой от посудомойки, смотрела на мужа, и первое, что пришло в голову, было не горе, не страх, а тупое, бытовое недоумение: куда уходит? на ночь глядя? в магазин уже всё закрыто.
— Куда?
— Совсем ухожу. — Он наконец перешагнул порог кухни, выдвинул табурет, но не сел, а взялся за его спинку обеими руками, как за трибуну, и держался так крепко, что дерево скрипнуло. — У меня другая женщина. Давно уже. Я не хотел вот так, но... дальше нельзя. Я так больше не могу. Притворяться не могу.

Муж предал, изменил до тошноты банально — с секретаршей.
Миг, и он стал бывшим мужем…
Я развелась, не задумываясь.
А через два года мы встретились снова. На свадьбе дочери…
Между нами по-прежнему стена его предательства, но что будет, если я позволю этой стене рухнуть?