Книги в жанре «Современный любовный роман» по тегу «nastoyashchiy-muzhchina»

— Это не измена, Лиза. Это решение семьи.
Я смотрю на приглашение и сначала даже не понимаю, почему у меня немеют пальцы. Бумага плотная, дорогая, с золотым тиснением.
Имя Акрамова стоит рядом с именем другой женщины.
Красиво. Почти торжественно.
— Ты пригласил меня на свою свадьбу? — спрашиваю я и слышу собственный голос со стороны.
Он сидит напротив. Спокойный, собранный, в дорогом костюме.
— Я хотел, чтобы ты узнала от меня.
Как благородно.
Восемь лет я была женщиной, чей номер он знал наизусть. Женщиной, которую он целовал любил…так я думала до этого момента.
А теперь он женится...
— А после свадьбы? — спрашиваю я. — Что будет со мной? С нами что будет, Мир?
Он тянется к моей руке, будто всё ещё имеет право.
— Ничего не изменится.
И вот в этот момент я понимаю: он действительно думает, что можно надеть кольцо другой женщине, а вечером вернуться ко мне и назвать это любовью.
Вот только мы оба ещё не знали: самое страшное начнётся не в день его свадьбы. А после…

- Вы всегда командуете? - спрашиваю я.
- Да.
- Тогда плохие новости, адмирал: мной командовать не получится.
Я вырвалась из брака с тираном и поклялась: больше ни один мужчина не будет мне указывать. Теперь учу людей слышать свое тело, отпускать боль и дышать полной грудью, только сама давно забыла, что такое жить, а не выживать.
Всё меняется, когда появляется 15-летний парень и его отец - контр-адмирал Роман Воронцов, человек из стали и льда. За его безупречной выправкой скрывается вина, которая много лет не дает ему жить. Он не ищет любви и точно не собирается снова привязываться к женщине.
Но бывший муж объявляет мне войну, подросток путает благодарность с первой любовью, а мужчина, которому невозможно приказать отступить, всё чаще смотрит на меня так, что становится трудно дышать.
- Я не лучшая из женщин, адмирал.
- Поздно предупреждать, я уже влюблён.
Только вот любовь не отменяет чужих ошибок, старых ран и цену, которую иногда приходится платить за право быть счастливы

— Он меня бросил.
— Нет. Он сделал всё, чтобы ты в это поверила.
Я всегда любила май. И Димкины нарциссы, которые он воровал для меня с
чужой клумбы.
Но этот май разделил мою жизнь на до и после...
Одно сообщение. Его выбор. Он решил всё за нас двоих.
Моя единственная любовь. Клиника. Реабилитация. Годы, чтобы снова научиться дышать без него.
И вот он — шанс на спокойное, тёплое, настоящее счастье.
Но иногда прошлое не спрашивает разрешения войти. Оно появляется в твоём доме одним письмом.
И теперь мне нужно решить, что страшнее: узнать, что он никогда меня не любил, или принять, что он исчез именно потому, что любил слишком сильно...

— Папочка, я тебя узнал!
По инерции оборачиваюсь на звук и вижу, как незнакомый мальчуган несется ко мне.
— Это еще что за безобразие? — недовольно рычу на секретаря.
— Ваш сын…
— Я что, похож на того, у кого могут быть внебрачные дети?
— Нет, но…
Я бесплоден! Бес-пло-ден! Хочется прокричать, но я сжимаю зубы до скрежета и сдерживаюсь.
— Никаких «но»! Где его мать?
— Вот, вам телефон оставили и конверт.
Мне в руку падают фотографии. На них девушка. Очень красивая и жизнерадостная. И глаза такие же, как у этого мальчишки.
Секунда. Две. Три. Смотрю на снимки и чувствую, как земля начинает дрожать под ногами. Воспоминания выбираются откуда-то из недр сознания и врезаются в мой мозг, подобно ядерному взрыву. Алена… Но как?

– Я подписал контракт, – объявляет муж.
– На месяц? Полгода? Год?..
– Бессрочный, – на выдохе отвечает он. – Туда, куда я еду, семью с собой не берут. Слишком опасно.
После этих слов муж собрал свои вещи и оставил меня одну с двумя детьми.
После отъезда мужа мне позвонила подруга, и я узнала горькую правду!
– А у тебя есть лишний чемодан? – спрашивает она. – Моего мужа в командировку отправляют, а я не рассчитала с объёмами. Детских вещей так много, и мои совсем не влезают.
Я не успеваю осмыслить услышанное, как она продолжает:
– Тебе всё равно чемодан не нужен. Я, конечно, под впечатлением! Муж за тридевять земель, а ты впервые не поехала с ним! Я вот не могу так, мне нужно за своим ехать хоть под обстрел. Забегу за чемоданом?
Мой муж не взял семью с собой не потому, что «опасно», а потому, что так решил сам!
Я тоже принимаю решение и еду сама, чтобы узнать тайну своего мужа!
Он оставил меня и наших детей, потому что в том военном городке его ждёт другая...

⭐РОМАН ЗАВЕРШЕН + МИНИМАЛЬНАЯ ЦЕНА⭐

Я умею держать удар.
Умею молчать, когда молчание это единственная защита.
Умею не заикаться, даже когда внутри все горит.
Последнее перестало работать после одного простого вопроса.
Она не спрашивает лишнего, она просто смотрит так, что врать бесполезно.
По уставу – она врач, я пациент. Ничего больше.
По факту – с каждым днем все сложнее делать вид, что это правда.
Я сопротивлялся, как умел двадцать лет подряд.
Оказалось, что этого недостаточно, когда лечение оказывается запретом сильнее любого приказа.
ЗАПРЕТНАЯ ТЕРАПИЯ.
Та, что не прописана в протоколе.
Та, что лечит, ломая.
Та, без которой я больше не хочу выздоравливать.

⭐⭐⭐

— Ну надо же! Смотрите, кто к нам пожаловал! Это бывшая жена моего Игорька! Тортики печет теперь, оказывается!
Стою под пристальными насмешливыми взглядами женщин в дорогих платьях и сверкающих бриллиантах и мечтаю провалиться сквозь землю.
— Отнеси свое убожество на кухню, для голодного персонала сойдет твоя стряпня, – командует та, которая разрушила мою семью. – И даже не рассчитывай, что я буду платить за такую фигню!
Слезы застилают глаза, а в спину получаю удар, от которого торт вылетает из моих рук и оседает бесформенной кучей на дорогом мраморе пола.
— Какая ты неуклюжая! Ни мужа удержать не можешь, ни торт! – смеется гадина.
***
Муж ушел к подруге, оставив меня с сыном без копейки денег. Но ей показалось этого мало и она решила унизить меня прилюдно.
Только вот не учла, что бумеранг всегда возвращается…

– Отец моего сына – ваш муж, – заявляет коллега так, чтобы слышала вся оперирующая бригада.
В операционной воцаряется гробовая тишина. В моих руках задрожал скальпель.
В этот момент моё сердце разбивается на тысячу осколков, но я не подаю вида. Я хирург, и на моём операционном столе лежит молодая беременная женщина с отслойкой плаценты. От меня зависят две жизни, я не могу отвлекаться, но мерзавка, ассистирующая мне, не унимается.
– Три года назад я забеременела от вашего мужа. Он был моим наставником в ординатуре. После сложного дежурства я зашла к нему в кабинет обсудить интересный клинический случай, а потом… Ваш муж взял меня прямо на своём рабочем столе. Ни с одним мужчиной мне не было так хорошо… Полюбуйся на нашего сына!
Из кармана гадины на стерильный пол операционной падает маленькая фотография, на которой изображён мальчик – полная копия моего мужа.
Три года мерзавец скрывал от меня свою грязную тайну. Я же скрою от него свою – спустя годы бесплодия я, наконец, беременна

– Ты сам прекрасно знаешь: она тебе не пара! Не пара! – слышу голос дочери моей подруги.
– Прекрати. Немедленно, – голос моего мужа звенит.
– Не прекращу, Максим! Разве ты не видишь, что она – старая клуша! Совершенно тебе не подходит!
– Не подходит? – в голосе Воронцова странные вопросительные нотки.
Каменею вся. Боюсь даже дышать.
– Надо же. То есть ты уже все решила, да, Виолочка?
– Да. Ты разведешься со своей дурой старой, которую стесняешься, и мы обнародуем наши отношения!
Не выдерживаю. Распахиваю дверь и захожу в комнату, чтобы увидеть сцену, от которой у меня внутри все обрывается, а в груди сердце разбивается вдребезги.
– И как давно ты крутишь любовь с дочерью моей подруги?!
– Агния… – рычит муж, вскинув на меня взгляд.
А я выдыхаю горько в ответ.
- Это развод, Максим. Развод…

Мы с мужем развелись. Он предал. Но… когда я решила жить дальше, он вернулся с обвинениями…
Только я намерена напомнить изменщику:
– Мы в разводе, дорогой, и ты мне не муж!

- Можешь даже не стараться, на мне не сработает, усмехнулся Вадим. - Удивительный талант, смотреть в глаза и врать. Ты можешь обмануть кого угодно, но не меня, Катя - невинная овечка в волчьей шкуре.
Катя отвернулась от своего бывшего любимого мужчины в сторону и молча глотала слёзы.
- Что молчишь? Впервые нечего сказать?
- Нечего, а ты говори, не оставляй ничего про запас, я тебя слушаю. Видимся в последний раз.
- Чей ребёнок, Катя? Сколько недель?
- Мои. Они мои, - еле слышно сказала она.
- Твои? Сколько их там? Двое? Трое?
- Двое.
- Ты с одним то не справишься, а тут двое, - усмехнулся Вадим. - Какая из тебя мать, Катя? Тебе бы свои проблемы решить, как ты собралась детей воспитывать? Между походами к психотерапевту?
- Ты прав, сегодня к врачу запишусь. Пока есть время исправить свою ошибку.
- Ты что несешь, Отбитая? Так сколько у тебя недель?
- Восемь. Отец не ты...