Книги в жанре «Романы о неверности» по тегу «izmena-i-predatelstvo»

– Маму Андрея зовут Анастасия Михайловна.

– Нет, – мотает головой… – Тетя Лидия! Отчество не помню.

Мое сердце стучит как сумасшедшее. Не может быть такой ошибки… Егор – бывший лучший друг Андрея, они часто бывали дома друг у друга…

– Может она поменяла имя? – выдавливаю из себя.

– У вас есть фотография, как ее...

– Анастасии Михайловны, – подсказываю, – Есть. Кажется есть.

Дрожащими пальцами открываю галерею в смартфоне и нахожу снимок, где я, Андрей и его мать сидим за столом. Пододвигаю телефон к Егору. Он смотрит несколько секунд, затем качает головой:

– Это не тетя Лида. Мать Андрея выглядит совсем иначе, она маленькая, сухонькая, темненькая, а эта… Он долго молчит, – не его мать…

– Но кто тогда живет в нашем доме?!

— Он выжил.
— Что?..
— Ребёнок выжил. Донор подошёл.
— Кто? Кто это был?
— Это.. ну...
— Ты видела его?..
— Да…
— Говори…
— Дарья, это был твой муж.
Я пришла в больницу просто помочь.
Подруга родила тяжело, ребёнок — в реанимации. Я возила ей бульоны, стирала её вещи, ночевала на пластиковом стуле в коридоре.
Думала — она одна.
А оказалось — не совсем.
Оказалось, отец ребёнка всё это время был рядом.
В моей постели. В моем доме. И молчал.

- Беременна. От твоего Егора… от моего… от нашего.
Я слышу, как внутри меня что-то трескается, ломается.
- Это шутка? - голос предательски слабый.
- Я не шучу. Хочу, чтобы он был рядом. Это его ребёнок. И… он об этом знает. Ему больше не место рядом с тобой, ведь ты не рожаешь ему наследника уже два года!
Уже год прошел с этого разговора.
После этого муж мне клялся в любви и ошибке. Я ему поверила. Ведь он сказал, что было всего один раз и больше не повторится.
Ведь кому еще верить? Кроме своего близкого и родного человека?
Лжец. предав единожды, он предавал меня ежедневно у меня за спиной.
Узнав правду, я ушла, чтобы начать с чистого листа.
Чтобы отомстить предателю, став лучшей версией себя.

— Даша, хватит, — устало выдыхает Илья, потирая лицо, как будто это он жертва, а не я. — Ты не глупая. Всякое бывает.
— Всякое?! — голос дрожит, но слез не будет. Ни за него, ни за неё. — Ты спал с ней, Илья. С моей сестрой.
— Всё было не так, как ты думаешь, — выдавливает наконец.
— Правда? Просвети. Это был сеанс духовного роста? Медитация между простынями? Или ты просто помогал ей "забыть прошлые травмы"?
— Я просто… расслабился. Это был момент. Вырванный из общего. Она понимала, что это ничего не значит. И ничего не изменит.
Он делает паузу и уже тише добавляет:
— Я не отпущу тебя, Даша. Ты же сама понимаешь. Это не тот случай, когда по статусу меняют коней на переправе.
— Что ты сейчас сказал?.. Что я — конь на переправе? И ты просто… оступился?!
Я подхожу ближе. Очень медленно. Смотрю ему в лицо. И со всей силы бью по щеке.
Он даже не отшатнулся. Только взглянул на меня сверху вниз.
— Скотина. Предательская, гнилая скотина.

— Мам, глянь, как Тимоша вертится! Прямо как пропеллер! — Лена ввалилась в кухню с телефоном и победоносным видом.
— Угу… вертится. Не то слово, — буркнула я, сделав глоток уже остывшего кофе. Горечь напоминала мне, что я ещё жива.

Она не заметила моего настроения — как всегда.
Включила звук на полную, ткнула экраном мне под нос:

— Смотри, вон он танцует! А потом мы случайно попали на концерт, там всех снимали, ха-ха!

Я посмотрела.
Видео. Детская площадка. Визжащие дети. Тимоша в кроссовках на липучке.
Следующий файл — концерт на площади. Толпа, музыка, кто-то орёт «Вы с нами?!» — и вдруг… кадр.

Он. Борис. Муж.

Светлая рубашка, которой я гордилась.
Девица в мини и туфлях на каблуках выше моей самооценки.
Он гладит её по спине. Она целует его в шею.
Он улыбается — этой особенной, ленивой, чуть скользкой улыбкой. Моей.

— Борис! Она скучает! — кричит кто-то за кадром, смеясь.

Дверь приоткрыта. Слышу приглушенные голоса, смех… Женский смех.
И голос. Мужской.
Хриплый, низкий.
До боли узнаваемый.
Внутри все холодеет. Ноги становятся ватными, словно я иду по облакам. Толкаю дверь. И вижу…
Муж. Мой муж.
И… Женщина, которая находится в его объятиях.
Длинные темные волосы, высокая, стройная. Вот, значит, что из себя представляет та самая чудо-массажистка, которая «ставит людей на ноги». Только вот каким способом…
Внезапно женщина поворачивает голову. Наши взгляды встречаются. Не может быть…
Это её лицо. Лицо моей мачехи.

– Ты кто такая? – спрашиваю у девки, что ходит голая по моей квартире.
– Я? Я здесь живу, – говорит она, морща нос.
– А вы кто такая?
– Хозяйка, – отрезаю.
На миг – тишина. Такая, как бывает за секунду до взрыва.
– Ко-отинька! – стучит она ладошкой по двери. – Котя, тут какая-то тетка в наше гнездышко завалилась!
Дверь ванной с щелчком распахивается, оттуда выныривает мой красный непонятно от чего муж…
– Сюрприз, – сдавленно хриплю. – С днем рождения, дорогой.

Лето. Жара. Лукавый блеск глаз подруг, приехавших со мной на черноморский Юг, чтобы спасать от хандры после предательства бывшего муженька…
Все, что было в Сочи, останется в Сочи? Именно с таким девизом мы пошли в модный караоке, где привлекли внимание импозантных мужчин за соседним столиком…
Среди них оказался друг мужа…
Хотелось сумасшествия, глупостей и мести бывшему…
А вот что из этого вышло- я даже сама предположить не могла!

Тянусь за детской погремушкой под колыбелькой, но пальцы натыкаются на что-то мягкое, тонкое, невесомое.
Какой-то кусочек ткани.
Подцепляю ногтем и вытягиваю на свет божий.
Смотрю на неё при свете дня, и не сразу понимаю, что это.
Трусики.
Женские.
Кружевные.
Красные.
Не мои…

Я проводила Сергея до дверей, как делала это уже сотни раз. Обычная командировка в Москву, всего на неделю. Тут раздался звонок в дверь. Наверное, Сергей что-то забыл, как обычно. Не глядя в глазок, я открыла дверь. На площадке стояла девушка, которую я никогда раньше не видела.
— Вы к кому? — спросила я, чувствуя неприятный холодок.
— Вы Ольга Владимировна? Жена Сергея Михайловича? — её голос был мягким, но уверенным.
— Да, — ответила я, напрягаясь. — А вы...?
— Меня зовут Кира, — сказала она. Я хочу, чтобы вы отпустили его, — просто сказала она. — Он не решается сам сказать вам, боится за дочь. Но мы любим друг друга. И теперь, когда я жду ребенка... — она положила руку на живот, которого еще не было видно под свободным платьем. Я смотрела на эту девушку, такую красивую, уверенную в своем праве разрушить мою жизнь, и внутри меня что-то ломалось. Десять лет брака, наш дом, наша дочь, наша жизнь — все превращалось в прах от нескольких предложений, произнесенных ровным голосом.