Книги в жанре «Женский роман» по тегу «izmena»

Я думала, что знаю про мужа все, пока однажды ночью в поезде не заглянула в его телефон.
— Поздравляю. За одну ночь ты стал одновременно фиговым мужем и моим личным фигурантом.
— Ты не сделаешь этого!
— Ещё как сделаю.
Через двадцать минут я летела из вагона в ночную тайгу. В пижаме, в тапках и со сломанной ногой.
— Проветрись, — бросил он мне вслед.
Он был уверен, что избавился от меня навсегда.

– Я сказал все предельно ясно, Марина, – его голос ровный, командирский. – У тебя есть две недели, чтобы собрать вещи свои и Димки.
– Ты... ты выгоняешь нас? – я не узнаю свой голос. Он чужой, надломленный. – Из нашего дома?
– Это мой дом, – поправляет Андрей с ледяной точностью. – Мне нужно это пространство для моей новой семьи.
Новой семьи. Я хватаюсь за край стола еще крепче, костяшки пальцев белеют.
– Какой новой семьи? О чем ты говоришь?
– Я встретил женщину, Марина. Настоящую женщину. Ту, которую искал всю жизнь. Мы будем жить здесь – она и ее сын. Мальчику нужен отец, настоящий мужчина.

День рождения подруги, все женщины…
Девочки начинают визжать.
Я не смотрю. Слышу, как хлопает дверь, как меняется тональность смеха – появляется что-то возбуждённое, игривое.
– Са-аш, ну посмотри, какой красавчик!
Я отрываю взгляд от телефона и застываю.
Мужчина в чёрной маске-полумаске и ковбойской шляпе двигается по расчищенному пространству между диванами. Двигается очень хорошо. Профессионально.
Это Максим… Мой муж.
Потом музыка стихает.
– Девочки, не забываем о традиции! – кричит Катя.
Они идут к нему, достают купюры, засовывают в резинку тех чёрных брюк.
Я жду. Когда последняя из девочек отходит, я встаю.
Иду к нему медленно. Открываю кошелёк. Нахожу сторублёвую купюру.
И засовываю купюру медленно. Смотрю ему прямо в глаза сквозь прорези маски. Маска не скрывает ужаса.
Я поворачиваюсь и иду к столу с напитками.
– Саш, ну ты даёшь! – смеётся кто-то за спиной. – Такая скромная – и туда же!

– Ты давно уже не та, что раньше, Валь. Всё-таки возраст дает о себе знать…
Замираю, едва не подавившись воздухом. Меньше всего я ожидала услышать что-то подобное от собственного мужа, с которым прожила двадцать лет и вырастила троих детей.
И тем более не здесь, не в Крыму на том утёсе, где двадцать лет назад Назар сделал мне предложение.
– Возраст? – выдыхаю недоверчиво. – Сорок лет – это, по-твоему, старая, Назар? Ты тогда вообще пенсионер? – пытаюсь обратить все в шутку, но муж серьезен, как никогда.
– Ты была хорошей женой, Валь. Просто у каждой вещи есть свой срок службы. Твой уже вышел. А Карина – молода и свежа, она подходит мне куда больше.
А потом он оступился...

— Завтра у меня никах, — безэмоционально заявляет муж.
— Никах? Ты думаешь, я такая тупая блондинка, кто не знает это слово? Никах — это мусульманская свадьба! Но ты же мой муж!
— Не цепляйся к словам, женщина. Я что, тебе в верности клялся? — оскаливается он.
— Но мы же поженились. Что это, если не клятва в верности? — лепечу, не сдерживая слёзы.
— Ну поженились и поженились. Я мусульманин. У меня может быть две жены, это не считается изменой.
Я не верю. Не верю. Он женится на другой. По-настоящему женится, не по бумагам. А я? Я буду второй? Ни за что!
— Я съеду из твоей квартиры и подам на развод! — пытаюсь угрожать, пока сердце обливается кровью, а лицо слезами.
— Только рыпнись! — Дамир в половину секунды оказывается в шаге от меня — выбора у тебя нет! — рычит, прижав к стене рукой, — я уезжаю на неделю. За тобой приглядит мой брат. И чтобы не смела показывать характер.

«Мелисса. Я ухожу. Навсегда. К твоей подруге Ларисе.
Больше так продолжаться не может. Прости.
Не ищи меня. Варю я оставил в парке, заберешь ее сама.
Прощай».
У меня останавливается сердце.
Я перечитываю. Слова расплываются.
Не верю.
Варя…
«Варю я оставил в парке».
Я вскакиваю так резко, что телефон чуть не падает на пол.
– Что значит – оставил? – шепчу испуганно. – Где она, Саша? Где Варя?
Я снова набираю номер мужа.
Абонент временно недоступен.
– Нет, нет, нет…
Я мечусь по комнате, не понимая, что делать в первую очередь.
В голове гудит одна мысль: он бросил Варю.
Просто оставил ее где-то.
Мою девочку.
Одну…
Муж решил уйти из семьи самым запоминающимся способом: он повел дочку в парк и бросил ее там одну.
Так спешил к своей любовнице, что даже не подумал о ребенке.
Дочурку помог найти мужчина из моего прошлого.
Военный. Тот, который однажды сделал выбор в пользу службы.
Но что будет, если он узнает мой маленький секрет?

Захожу домой, руки дрожат от усталости после двенадцатичасового дежурства… А меня встречает тишина…
– Макс? – зову негромко.
Молчание.
Заглядываю в спальню. Постель заправлена идеально.
Сердце начинает биться чаще. Открываю шкаф – половина пуста. Его костюмы, рубашки, даже домашний халат – всё исчезло.
– Что происходит? – шепчу я.
Иду на кухню, надеясь найти объяснение… И нахожу. На столе лежит белый лист бумаги и рядом разложены фотографии.
Беру лист дрожащими руками. Почерк Максима – резкий, уверенный, как всегда.
"Она в тысячу раз лучше тебя."
Всё. Больше ни слова. Смотрю на фотографии – Максим, мой муж, обнимает какую-то блондинку.

- Да кому ты нужна, кроме меня? - надменно заявляет муж. - Кто на тебе женится?

Я смотрю ему прямо в глаза и впервые за двадцать пять лет не боюсь потерять этого человека.

- За первого встречного выйду. Но не за тебя!..

Через несколько часов мое обещание становится реальностью...

После измены мужа, фиктивного развода и рухнувшей семьи я просыпаюсь законной женой незнакомого мужчины.
Теперь бывший муж требует вернуть имущество, новая жизнь начинается с полного безумия, а судьба неожиданно сводит с человеком, который способен не только защитить, но и вернуть веру в любовь...

Я возвращаюсь домой… И тут я слышу это раньше, чем понимаю…
Звук из спальни. Голос… Женский...
Я иду в спальню, толкаю дверь…
Эрнест видит меня и я вижу как меняется его лицо.
Женщина приподнимается и натягивает простыню.
– Аделина, – говорит Эрнест.
Я не отвечаю.
– Это не то, что ты думаешь.
Я снимаю обручальное кольцо и кладу на стол.
.– Аделина, чёрт возьми, скажи хоть слово!
Открываю входную дверь и выхожу…

Я стою в дверном проеме нашей гостевой спальни и не верю своим глазам. Мой муж, Денис, прижимает к стене эту... эту Настю. Суррогатную мать. Ту самую «простушку» из деревни, которую мы наняли, чтобы она выносила нашего ребенка. Его руки обхватывают её лицо, пальцы запутались в её русых волосах, и он целует её.
Денис оборачивается. И на его лице нет ни капли вины. Ни смущения. Ни раскаяния. Только раздражение – как будто я помешала ему в чём-то важном.
– Вика, – произносит он ровным голосом, – я не слышал, как ты пришла.
– Ты... – голос срывается, я пытаюсь сглотнуть, во рту пересохло, – ты не хочешь мне ничего объяснить?
Вопрос звучит до боли жалко.
– Что тут объяснять-то! Тебе что-то не понятно? – его голос звучит почти насмешливо, и в этой насмешке столько презрения, что у меня перехватывает дыхание. – Она мать моего ребёнка, она родит мне сына, а ты кто? Свободна, пустышка!