Книги по тегу «бывшие»: ""

ИСТОРИЯ ЗАВЕРШЕНА! СЕГОДНЯ МАКСИМАЛЬНАЯ СКИДКА!

- Кто за то, чтобы назначить Азара Керимова главой клана?
Старейшины уже хотят поднять руки, чтобы проголосовать...
Но в этот момент из-под стола доносится детский голос:
- Нельзя делать дядю Азара главным! Он жюлик, бросил нас с мамой одних и не помогает!
Это что за волчонок маленький вздумал на меня клеветать?
И кто вообще пустил ребёнка на закрытую сходку самого влиятельного клана столицы?
Охрана достаёт пацана из-под стола, а я грозно спрашиваю:
- Ты кто такой, малой?
- Данька я, старший по детсадовским, а вы мою маму обидели! Будю вас наказывать.
- И как же зовут твою маму?
- Эвелина!
Мне это имя ни о чём не говорит.
- А папа твой кто?
Малой показывает на меня и отвечает:
- Вы мой папа!

🔥 КНИГА ЗАВЕРШЕНА!

— Я беременна, — говорю я, еще не видя результата, но уже зная. Чувствуя. Телом, кожей, каждой клеткой.
— Пока не увидишь, не говори, — Лера берет меня за руку. Ее пальцы холодные, но сжимают крепко.
Смотрю, как появляется одна полоска, и следом начинает проступать розовая, нечеткая, но уже явная вторая.
— Есть, — выдыхаю я.
Лера берет тест, смотрит, молчит.
— Да, ты беременна.
Сажусь на край ванны, утыкаюсь лицом в ладони. Внутри — пустота и огромный страх, заполняющий все мое существо, не оставляющий места ни для чего другого.
Беременна.
Я беременна от мужчины, который обещал позвонить и исчез. От мужчины, которого, возможно, никогда больше не увижу.
— И что теперь делать?

— Какого чёрта мой сын был в твоей машине, Аверин? — сверлю глазами мужчину, с которым в этой жизни точно не собиралась встретиться.
— Ну, здравствуй, Настя, - с ухмылкой отвечает он.
— Я задала вопрос.
— У меня встречный вопрос, — Аверин засовывает руки в карман брюк и буравит меня взглядом. — Кто его отец?..
***

У меня все было под контролем до того дня, когда мой сын сбежал, а новым начальником стал бывший…

− Ты нехолоший, уволил мою маму! Поэтому я тебя сейчас буду воспитывать! – Девчушка вякает.
Упирает ладошки в мою филейную часть, а ещё с силой толкает.
Так, что я валюсь на столешницу из трёхсотлетнего дуба.
− Ну всё, мелочь пузатая, тебе каюк. Вот только освобожусь…
− А ты поплобуй освободиться! – Фыркает нагло.
И… ррраз!
Вырывает мой ремень из шлёвок!
− Эй, ты чего? Чего? – Выпучиваю глаза.
И замираю.
Потому что девчонка подбоченивается.
И, с криком:
− Получай, нехолоший босс! – Опускает ремень на мою филейную часть.

– Мама, там дядя! С цветочками! Это мне? – кричит с восторгом и тычет пальцем в панорамное окно детского кафе моя доченька.
– Какой дядя? – не сразу улавливаю я.
– Там! – уже громче говорит и дёргает меня за платье.
Я оборачиваюсь, пытаюсь отвлечься от гостей. Сегодня же день рождения моей малышки. Три года! И застываю на месте, будто меня током ударило.
За окном стоит он. Марк Громов. Всё такой же высокий, такой невероятно притягательный. Тот, кого я любила больше жизни. Тот, кто клялся мне в любви, а потом предал. И он смотрит не на меня! Он не сводит взгляда с Алисы — моей маленькой принцессы, моего ангелочка!
Он медленно поднимает взгляд на меня, и я вижу в его ореховых глазах боль, отчаяние, а следом — и ненависть.

— Мама, смотри, — Алиса тычет пальцем в стекло. — Дядя заправляет машину.
Поворачиваюсь туда, куда она показывает. Мужчина в синей робе поворачивается, и я вижу его лицо. Похудевшее, осунувшееся. Виски тронуты сединой. Через правую кисть — широкий багровый шрам.
Глеб. Живой. Но почему до сих пор не пришёл к нам?
Приближаюсь к нему на дрожащих ногах.
— Это я, Глеб. Мы любили друг друга. — Голос срывается от отчаяния. В глазах мольба. — Я родила тебе дочь. Вот она.
Показываю на Алису. Она машет ему из окна, улыбается. Глеб смотрит. В его глазах — удивление. Но не узнавание.
— Простите. Не помню, — он мнётся на месте, явно желая поскорее закончить разговор. — И этого не может быть. Вы ошиблись. У меня давно есть любимая невеста. Она ждала меня. У нас свадьба через несколько дней. Простите, у меня работа.
Я растерянно смотрю в родное лицо, не зная, что делать. Не нужна ему ни я, ни моя дочь, а я стою и выпрашиваю любовь, как милостыню. Боже, как стыдно...

— Только не пугайся, — предупреждает Мирон. — Моя девушка — блондинка. Красивая, но глупая как пробка.
— Не буду, — усмехаюсь. — Я после развода других и не держу. Только глупых и послушных.
Знал бы я, что через десять минут к столу подойдёт моя бывшая жена, развод с которой стоил мне невероятных сумм. Только сейчас она зачем-то строит из себя глупую блондинку, хлопает ресницами и спрашивает, почему Луну видно днём.
Лёгкий, искромётный роман о бывшем муже, его «очень глупой» жене и о том, что хуже всего на свете — влюбиться в женщину, которую ты однажды предал.

— Я видел в карточке дату её рождения, — бывший качает головой.
— И что? — бросаюсь в наступление.
— Она моя дочь?
Даже его белый халат выглядит обвиняюще. Или вопросительно.
Я хочу сказать «нет». Хочу прервать разговор. Но мой взгляд впервые за все эти полчаса, что мы с дочкой провели в поликлинике, по-настоящему падает на его руку — и я вижу, как поблескивает на его безымянном пальце обручальное кольцо.

Когда-то мужчина, которого я любила больше жизни, сказал, что наша ночь была ошибкой. Что нам лучше остаться друзьями. Но друзьями я быть не хотела и поэтому ушла, унося под сердцем дочь, о которой даже не знала. А теперь, спустя годы, он — травматолог в нашей поликлинике, и теперь жаждет быть рядом. Только вот есть проблема… и она непреодолима. Хоть он и утверждает, что подал на развод.

— Я Юля, — дочка прекрасно видит, что незнакомец говорит со мной, а, значит, и ей можно. — А вы кто?
— Тимур, — бывший протягивает ладонь. — Будем знакомы.
Нет. Только не это.
Поднимаюсь, ноги дрожат. Разум твердит, что мой бывший предал меня — и это правда. Сердце же шепчет другое: любить его я не перестала.
— Тимур Аркадьевич приходил по делам.
Пауза бьёт по нервам. Я сжимаю губы, чтобы не показать дочке переживаний, и жду. Жду, пока бывший не выходит за дверь, обернувшись на прощание — и по его взгляду я вижу: он задумался.
— Мам, — ладошка скользит в мою руку, когда за ним закрывается дверь. — Мам, а это был мой папа?

Когда-то я любила человека, поспорившего с друзьями на мою любовь и опозорившего меня на весь универ. Когда-то я сбежала и убедила себя, что мы с дочкой справимся без него. Но теперь я преподаю у его несносной младшей сестры, наши пути снова пересекаются. Я уверена, что не к добру...

Мало того, что сиротка, так еще и «пустышка», «пустоцвет». Как только свекровь меня не называла. А, узнав, что я забеременела, сделала все для того, чтобы Муром поверил: ребенок не от него.
Теперь я беременная и бездомная, а свекровушка привела в мой дом дочь своей подруги и готовит свадьбу. Что ж, большого вам человеческого счастья. А я как-нибудь выживу. Не впервой. Вот только не пожалеть бы тебе, милый. Тебе и твоей мамочке.
***-***
- А стоит ли, Анфиса? – усмехается Верный. – У тебя есть сын, есть этот дом и есть я. Зачем тебе что-то доказывать Мурому? Может, ты все еще его любишь?
- Человека, который потребовала умертвить собственного ребенка? Нет, точно нет.
Я смотрю в окно дорого автомобиля на практически уничтоженного мною человека. Его новая жена пытается помочь ему подняться, затем громко фыркает и уходит. А он так и остается лежать на земле. Он не может встать. Или уже… не хочет.