Книги по тегу «измена и предательство»: ""

— Нет, — перебиваю я. — Это просто. Да или нет. Ты любишь меня?
Он опускает взгляд.
И молчит.
И в этом молчании весь ответ.
— Я ухожу, — говорю я, и голос звучит на удивление твёрдо. — От тебя. Сегодня же.
На его лице появляется что-то похожее на усмешку. Кривую, неприятную.
— Куда ты пойдёшь? — спрашивает он с издёвкой в голосе.
— Куда угодно, — отвечаю я. — Главное — от тебя подальше.
***
Командировка... Откровенный разговор по телефону... и то, что я обнаружила в кармане его брюк, то, что оставило мерзкое ощущение на коже моих рук... Навсегда изменило мою жизнь!

— Мужчины устают, — говорит мама. — У него работа тяжелая.
— Вот именно, — кивает муж. — Я содержу вас. Я добытчик. Я один тяну семью. А ты дома сидишь. И даже не представляешь, как я устаю. Мне нужно иногда отвлечься. Отдохнуть. Это не значит, что я ухожу. Я же все равно возвращаюсь домой. Я же семью не бросил.
Я смотрю на него и не верю, что слышу это всерьез.
— То есть она даже не первая твоя любовница? — спрашиваю.
— Это жизнь, — пожимает плечами изменщик. — Не будь наивной. Ты зависишь от меня. Ты без меня никуда.
Слова бьют по живому, а мама осторожно касается моего плеча.
— Ася, не глупи. Ну, куда ты пойдешь с двумя маленькими детьми? К нам на шею? Мы хотим пожить для себя.
Папа кивает, подтверждая:
— Езжай домой. Помиритесь.

Муж изменял мне годами. Мои родители знали об этом. Они молчали и покрывали его похождения, лишь бы не помогать мне с двумя детьми.
Они назвали это мудростью. Он назвал это жизнью.
А я считаю это предательством. И не собираюсь терпеть.

— Значит вот чем занимается жена талантливого музыканта? Тряпками торгует! Логично, что он нашел себе отдушину!
— Что?
— То! — язвительно отвечает она. — Вы не достойны Ленечки!
— А, ты наверное одна из тех, кому мой муж зачет не поставил? — догадываюсь я, — так может лучше учиться надо? Уйди отсюда, пока я добрая.
— Нет, зачет мне не нужен, мне нужен Леня!

– Ты меня беременную оставляешь на холоде, в лесу! Ты с ума сошел?! – у меня перехватывает горло, я смотрю на мужа и просто не хочу верить в происходящее. Мне это кажется страшным сном!

– А это уже не мои проблемы.

Я стою на лесной дороге, в ботинках, которые протекают, с чемоданом, который не катится, с фотографией УЗИ в мокрых пальцах.

– Юль, – поднимаю на неё глаза. – Это не пройдёт тебе даром. Ты – моя сестра.

– Я тебя никогда не считала сестрой.

– Экстренная пациентка! Отслойка плаценты, срок тридцать две недели! Критическая кровопотеря! Это ваша сестра, но… Хирургов нет, все заняты. Вы наш единственный шанс! – в трубке раздался истеричный, сбивчивый голос дежурного врача
Я влетаю в родильный дом как ураган. Сердце колотится где-то в горле, мысли только о предстоящей операции кесарева сечения. И тут я вижу его…
Мой муж. Он стоит прямо на пути в отделение. Зачем он здесь?
На долю секунды я замираю. Мой взгляд цепляется за деталь, от которой кровь стынет в жилах: на его щеке, прямо под скулой, алеет жирный отпечаток губной помады.
Он делает шаг навстречу.
– Спаси их. Обоих. Спаси мою любимую женщину и нашего сына! – его голос превращается в звериный рык: – Если с ними хоть что-то случится, я тебя уничтожу!

– …её будто подменили, как она с Марком связалась! Почти каждый вечер с ним, – сетует девушка за столиком.
Марк – имя моего мужа. Простое совпадение, которое всё же острым уколом вонзается в рёбра.
Я дальше обхожу веранду кафе, а девушка продолжает:
– Как я жалею, что потащила её в тот автосалон!
Автосалон… Вот и второй укол. Муж управляет автосалоном.
Во рту мгновенно пересыхает. Сердце начинает стучать где-то в висках.
Каковы шансы, что и это совпадение?
В животе свернулся холодный комок самого черного недоверия.
Я должна всё выяснить. Должна.
Подхожу к столику. Недолгий разговор с девушкой заканчивается, как мне и нужно:
– Заходите, обязательно завтра вечером… – говорю ей, и слово «с подругой» застревает в горле. Я улыбаюсь, губы становятся непослушными. – Забронирую для вас лучший столик.
– Спасибо! – лицо девушки буквально светится. – Мы с подругой обязательно придём!

«Завтра в шесть жду в кафе. У меня сюрприз», - пишу мужу, а внутри всё переворачивается...

- Так, достала, - зло выплёвывает муж, берёт телефон и звонит кому-то. – Алло. Планы изменились. Приезжай ко мне. Да, серьёзно.
- У нас будут гости? Ты серьёзно? У меня нет сил накрывать стол для Геши или кого ты там позвал. Так что…
- А ты мне тут и не нужна.
- Не поняла.
- Я устал, - повторяет фразу, с которой и начался этот ужасный разговор, - от того, что вынужден шататься по отелям, когда у меня собственная квартира с шикарной кроватью.
- Не поняла…

Муж выставляет меня на улицу в мороз с ребёнком на руках, ради встречи с любовницей. Он заявил, что я – загнанная лошадь, а она – яркая звёздочка.
Он думал, что я приползу к нему проситься обратно. Да только вышло всё совсем наоборот.

- Климовы, проходите, - произносит врач.

Я поднимаю глаза… и перестаю дышать. В кабинет УЗИ входит мой муж и держит за руку беременную девушку...

Полгода назад я потеряла любимого. Самолет, которым он управлял, потерпел крушение. Тела не нашли. Поиски остановили. Мне сказали — смиритесь.

Он тогда так и не узнал, что станет отцом...

Все это время я жила ожиданием. Надеждой. Болью. Пока случайно не встретила его…

Только теперь у него другая фамилия. Другая женщина. И ребенок, которого он ждет с ней…

Кто он на самом деле?
Почему вернулся к жизни, но не ко мне?
И, если это и правда он … то кого я оплакивала все эти месяцы?

Подруга за рулём. Едем молча.
Незнакомый район, незнакомая улица. У подъезда припаркован его чёрный внедорожник.
Поднимаемся на нужный этаж. Звоню.
Дверь открывает женщина в полотенце. Молодая, красивая. Смотрит без удивления – только лёгкая растерянность.
Я отталкиваю её и прохожу в квартиру.
В прихожей – ботинки моего мужа. Его куртка.
На полу рубашка, которую я сама выбирала в прошлом месяце.
Из ванной – шум воды. Мужской кашель.
Вот она, его «командировка»

Через неделю мы переезжаем в новый дом.
Я стою посреди комнаты, окружённая горами зимних вещей, и впервые в жизни разбираю коробки почти с удовольствием.
Методично проверяю карманы старого пальто мужа – и вдруг нахожу то, что разрушает мою жизнь в одну секунду.
Сначала – рисунок. Детский, сложенный вчетверо. Дом, солнце, три фигурки. И подпись корявым почерком: «Папа, мама и я».
У нас с Виктором нет детей. Пять лет попыток. Два выкидыша. Больницы, врачи, слёзы. И его слова: «Ты – моя семья. С детьми или без».
Я смотрю на рисунок и не могу дышать.
Лезу в другой карман. Квитанция из детского магазина – того самого, мимо которого я хожу каждый день и всегда отворачиваюсь от витрины с колясками. Зимний комбинезон, размер 116. Пять-шесть лет. Дата: 14 декабря – день, когда он был в «командировке».
Ноги не держат. Опускаюсь на пол.
В голове крутится одна мысль…
Кто она? Кто – мама на этом рисунке?