Книги по тегу «любовница»: ""

— Ты чего так смотришь? — он наклонился ко мне, будто ничего не происходит.
Я не ответила. Смотрела на стол. На торт. На свечи. На неё — напротив, в моём платье, которое было слишком короткое.
— Ну скажи уже, — она усмехнулась и подняла бокал. — Или так и будешь делать вид, что ничего не поняла?
День рождения. Гости. Смех. И я — лишняя на празднике.
Пока я готовила, собирала всех, старалась, он уже привёл любовницу на свой день рождения. Не спрятал. Не постеснялся. Посадил за стол, где должны были быть только близкие. И ждал, что я проглочу. Что улыбнусь. Что не устрою сцену.
Он кажется плохо меня знал. Я не буду молчать. Не буду делить его еще с кем-то. И точно не уйду тихо, оставив им всё, что строила вместе с ним.
Праздник закончился. Теперь начинается другое…

Маша с детства мечтала о любви. Единственной и на всю жизнь. О детях. И простом семейном счастье. И, казалось бы, всё сложилось. Она очень старается быть заботливой матерью, любящей женой, профессионалом высшего уровня. Наградой ей будет счастье? Ведь хорошие девочки попадают в рай? Но почему ей в её раю так больно?

— Это не любовница, — отвечала я подруге. — Это работа. Он мне всё объяснил вчера.
— В номере отеля? Вер, ты что дура?
— Не дура. Просто, не могу поверить, что он мог так со мной…
Мне говорили. Намекали. Прямо в лицо спрашивали, почему я делаю вид, что ничего не происходит.
А я возвращалась домой и слушала его. Спокойный голос, уверенные слова, привычные объяснения. И ловила себя на том, что хочу поверить. Потому что так проще. Потому что так не больно.
Пока однажды не увидела их вместе. И всё встало на место.
«Фиктивная любовница», про которую он рассказывал, оказалась удобной ширмой. За ней он прятал то, что давно стало реальностью. Он был уверен, что я проглочу и это.
Не проглочу! А сделаю так, чтобы ему пришлось пожалеть, что он решил играть со мной в эту игру.

У Никиты - идеальная семья: красавица-жена и взрослая дочка. Успешная карьера, достаток. Но ему постоянно чего-то не хватает…

Я готовилась к встрече со спонсорами и ждала мужа. Все шло как обычно, пока во двор не заехала его машина.
Я вышла — и замерла. Он вышел не один. Рядом с ним стояла женщина. А за руку он держал мальчика.
— Нам надо поговорить, — сказал он спокойно, а женщина ухмыльнулась.
И в этот момент стало ясно: меня предали. Просто я об этом узнала последней.
Только я еще не знала, что это будет не самое страшное. Самое страшное — когда он решит, что после всего этого я все равно останусь рядом и буду разгребать последствия его жизни.

— Это Алина.
— Мы знакомы?
— Нет. Но я родила от вашего мужа.
После этого звонка моя жизнь разделилась на «до» и «после».
Я ничего не подозревала. Не проверяла, не копала, не искала подвоха. Просто жила, работала, верила ему и думала, что у нас всё нормально. А оказалось — у него давно другая жизнь. С ребёнком, с деньгами, с планами, в которых меня не было.
Он был уверен, что выкрутится. Что я закрою глаза и всё останется как есть. Не останется.
Я не буду устраивать истерики и умолять меня не бросать. Я просто заберу своё и выйду из этой истории так, что он ещё долго будет вспоминать, где именно всё пошло не так.
Придется за всё ответить, милый.

— Почему в моей квартире чужая женщина?
— Она не чужая… она… моя новая женщина.
Я просто вернулась домой раньше обычного. Без предупреждения. Открыла дверь своим ключом — и замерла на пороге.
Они сидели за столом и пили вино.
А я стояла, смотрела на них и вдруг поняла, что в этой комнате лишняя. В своей же квартире.
Оказалось, у моего мужа давно есть другая жизнь. И он был уверен, что я устрою скандал и уйду.
А я не ушла. Потому что предатели должны отвечать за всё, а не жить за счёт чужого счастья.

— Мам, ты слышишь?
— Что?
— Там… наверху… кто-то кричит.
Это была наша новая соседка. Красивая. Слишком красивая для нашего подъезда. Сначала я злилась. Потому что дети дома. Потому что это были не просто крика, а стоны. Потому что стены тонкие, и чужая жизнь вдруг стала слишком громкой.
Я закрывала окна. Включала телевизор. Уводила детей гулять, чтобы они не спрашивали лишнего. А потом однажды узнала, кто к ней приходит.
Мой муж. Тот самый, который задерживается на работе и возвращается домой с усталым лицом, как будто прожил ад.
Я долго не верила. Слишком долго. Искала оправдания, цеплялась за каждую мелочь, лишь бы не складывать всё в одну картину. Делала вид, что не замечаю. А потом перестала. Потому что если предали — за это отвечают. И я сделаю так, что он заплатит. Сам. До копейки. За всё.

Мы с мужем — врачи. Работали в одной больнице, жили как все. Я была уверена, что у нас всё нормально.
Пока однажды не зашла в кабинет и не увидела её.
— Ты кто? — спросила я.
— А вы, значит, его жена.
Дверь за спиной открывается. Муж выходит, видит нас — и всё становится ясно.
Один кабинет, одна больница, один муж на двоих. После этого уже ничего не спрячешь.

После развода я должна была остаться сломанной, удобной, никому не нужной. Именно так решил мой бывший муж, когда променял меня на яркую любовницу и спокойно поставил точку в нашем браке. Он был уверен: я поплачу, унижусь, попытаюсь вернуть его и навсегда останусь женщиной, которую можно предать без последствий.
Но он ошибся.
Пока бывший наслаждался своей победой, рядом со мной появился другой мужчина. Сильный. Спокойный. Настоящий. Тот, кто не просил меня быть удобной. Тот, кто впервые увидел во мне не тень чужой жизни, а женщину, которую хочется беречь.
И когда бывший понял, кого именно потерял, было уже поздно. Потому что лучшую действительно забрал другой.
История о боли, предательстве, женском возрождении и мужчине, рядом с которым больше не страшно.