Книги в жанре «Мелодрама» по тегу «izmena»

– Здравствуйте, – тихо пискнула Аня, уже почти одевшись.
И разве что смятые простыни, как и её растрёпанные волосы и смазанная помада, говорили о том, что происходило в этой комнате несколько минут назад.
– Катя, только не начинай, – зло произнёс муж, потеснив меня в сторону, позволяя Ане выбежать из спальни.
– Предатель!
Вспыхнув прямо как спичка, я налетела на Арсения, ударяя его по груди, царапая и пытаясь оставить на его коже как можно больше следов, чтобы он смог прочувствовать мою боль.
Двадцать один год брака, взрослый сын, идеальная пара, как некоторые нас называли, много счастливых моментов, и такой финал?

– Давай без сцен. – муж кривит губы в «умиротворяющей» улыбке. – Успокойся. Давай забудем. С кем не бывает?

– С кем не бывает? – повторяю, и смех сам поднимается в горле, сухой, как осколок. – С дочкой твоего лучшего друга? С Леной? Ей хоть восемнадцать есть?

– Девятнадцать ей, – цедит мой муж, – Она достаточно взрослая чтобы… – откашливается.

– Вова! Ты же подлец, ты понимаешь это?

Лена отлипает от машины, делая полшага вперёд. Она пахнет сладкими духами, слишком взрослыми для девятнадцати. Она смотрит на меня так, как подростки смотрят на учительницу, которой больше нечем угрожать.

– Мы взрослые, – говорит она спокойно, словно сдаёт экзамен. – Мы любим друг друга. Это не ваше дело.

Руки тряслись, когда я разблокировала экран.
Открыла сообщения.
«Спасибо за жаркую ночь, милый», и адресовано оно было моему мужу…
Сердце у меня в груди остановилось. Просто взяло и перестало биться. В голове звенело так громко, что я едва могла разобрать слова.
Я перечитала фразу. Потом ещё раз. И ещё.
«Жаркая ночь.»
Вчера. Сегодня. Когда?
Я даже не могла дышать – грудь будто кто-то сжал тисками.
«Проверь у себя в машине, мне кажется, я обронила там серёжку, когда одевалась.
А то ещё твоя клуша найдёт»
Холод разлился по шее, по плечам, по рукам. Мне казалось, что кожа покрылась инеем.
Я чувствовала, как внутри меня что-то ломается, плавится, трескается.
А потом увидела в ленте переписки их совместные фото…

– Когда ты уже разведёшься?! – кричит любовница мужа. – Мне надоело скрываться в тени твоей жены!
Прислушавшись к женскому голосу, понимаю, кто исполнил роль любовницы мужа! Поверить не могу. Та, которой я верила и доверяла свою жизнь, увела у меня мужа.
Как он мог предать меня? А как же наша семья, дети, о них он не подумал?!
– Я помогаю тебе с ребёнком, разве этого тебе недостаточно? – тем временем спрашивает муж у любовницы, а у меня сердце останавливается от этой новости. Любовница родила от моего мужа?!
– Недостаточно! – злится девушка. – Моему ребёнку нужен официальный отец, ему нужен ты. Если не выберешь нас, то я далеко уеду с сыном. Ты никогда не увидишь его! Ясно? Выбирай прямо сейчас: я и долгожданный сыночек или твоя непутёвая жена с глупыми дочками!

Сегодня должен был состояться праздник – двадцать лет брака! Я думала, что муж меня любит, но я ошиблась. Муж изменяет мне уже несколько лет!

Я иду к ее кабинету. Дверь приоткрыта, горит тусклый свет. Из-за нее слышится приглушенный шепот. Я подхожу ближе, чтобы постучать, и замираю на пороге.
Мой муж. Мой Сережа. полулежит в глубоком кожаном кресле. Его рубашка расстегнута, волосы растрепаны. А Лена сидит на нем, обняв его за шею. Ее темные волосы рассыпались по плечам и спине. Ее платье сдвинуто так высоко, что мне видна голая кожа бедер. Он крепко держит ее за талию, прижимая к себе.
***
Меня пытались сломать. Но не учли главного. Когда разбиваешь стекло, оно режет в ответ!

– Садись, довезу тебя до места назначения. Считай это социальной услугой для пенсионерок!
– Я не пенсионерка! Мне тридцать девять! – Возмущение рвётся фонтаном, а мой неожиданный водитель начинает хохотать.
И по рулю бьёт.
– Ну вот, а мне тридцать один. Так что не такая уж ты и старая, всего восемь лет разницы! Возьми мою визитку.
– Я счастлива в браке, и отношений на стороне не ищу! Тем более, с наглым малолеткой вроде тебя!
– Да ладно, малышка. – Этот нахал скалится совершенно по–каннибальски. – Ты мне интересна. Позвони, я буду ждать.
♥♥♥
«Какой наглец!» - Подумала она.
«Шикарная девушка.» - Подумал он.
Получится ли что-то из этого противостояния, если она – замужняя женщина, а он – на восемь лет её младше?

– Ваня, ну скажи ей уже.
– Заткнись, Вика.
– Почему? Это же правда. Жена твоя — ноль. Пустота. Мебель. Фон. С ней ты всегда был как будто… мёртвый. Вот и бегал ко мне. И не только ко мне. Клиентки, конференции, тренажёрка… Ох, Арина, ты бы удивилась, сколько у тебя “коллег по несчастью”.
Иван бледнеет.
А я стою и слушаю о себе так, будто мою жизнь разрывают на части прямо в моём доме.
И всё-таки нахожу в себе силы сказать:
«Спасибо. Вы открыли мне глаза.
Я ухожу».
Это история не про измену.
И даже не про развод.
Это история о том, как одна женщина перестала быть фоном.
И стала собой.

Я всегда думала, что удачно вышла замуж.
Полицейский. Надёжный. Заботливый. Сильный.
Мой Юрочка. Мой «идеальный муж».
Пока однажды я не увидела его трах…
Короче, поймала на горяченьком. 
В одну секунду рухнуло всё.
Жизнь, которой я гордилась. Любовь, в которую верила. Мужчина, которому доверяла больше, чем себе.
И что делает мой «бывший идеал»?
Правильно. Срывается.
– Ты никуда от меня не уйдёшь, Вика. 
– Уже ушла. 
– Ты МНЕ принадлежишь!
– Нет, Юра. Себе я принадлежу. И только себе.
Он давит.
Он ждёт под дверью.
Он угрожает.
Он уверен, что я сломаюсь.
Но я больше не та, что была.
И я больше не боюсь.
Теперь я сама выбираю, с кем рядом просыпаться.
И точно знаю: рядом со мной будет тот, кто не тянет вниз, а даёт дышать.
А Юрочка?
Пусть ревёт.
Пусть злится.
Пусть понимает слишком поздно, кого потерял.

Подслушав разговор мужа и его любовницы, я собрала вещи, забрала сыновей и съехала из его квартиры. Но Витя упорно не желал мириться с таким раскладом, названивая мне, пытаясь объясниться и упрашивая не рушить нашу семью.
Муж клялся, что он любит только меня, а что в итоге? Я вернулась к нему домой за вещами и снова застукала с любовницей.
Выбежав вслед за мной из спальни, Витя попытался схватить меня за руку, но я, резко развернувшись, ударила его по лицу.
– Это тебе за твоё враньё!
– Я всё объясню.
– Уже поздно что-то объяснять, потому что я всё увидела собственными глазами.
– Нина... любимая, я...
– Убери от меня руки! Ты же только что трогал другую женщину, а теперь берёшь и лезешь ко мне!

— Я дурею с твоего платья, — говорил муж. — Едва сдержался, пока смотрел на тебя на сцене. Стоял там рядом с женой, как дурак, и просто пускал слюнки.
В ушах у меня зазвенело. Я пошатнулась, ухватившись за стену, когда услышала тихий, довольный смех учительницы нашей дочери:
— Могу подсказать твоей жёнушке адрес салона, где я купила эту вещицу.
— Нет, на её фигуру это платье будет, как на корове седло, – муж рыкнул. – Она же не такая, как ты. Ты моя кобылка строптивая, необъезженная, а я твой верный всадник.
— Ах, как же, какие же мы с тобой грешники! Как это возбуждает!
С каждым их словом в моей груди распускались цветы боли — алые, как её платье. И шипы кололи сердце, отравляя его ядом.
Я толкнула дверь. Задвижка щелкнула.
— Я занята! Кто там? — раздражённо крикнула Елена Сергеевна.
— Это демон возмездия прилетел с бумерангом, – выдохнула. – Сейчас твой всадник останется без головы, а ты, кобылка, — без гривы. Открывайте!