Книги в жанре «Короткий любовный роман» по тегу «izmena»

Я открыла дверь и увидела красивую женщину. На вид ей было не больше тридцати лет. Большой живот выпирал над дорогой шубой.
- Вы к кому? – вежливо спросила я, вспоминая новых соседей по дому.
- К тебе, - в ее голосе слышится злость, - думаешь, если родила Боре дочерей, то моя Зоя должна быть хуже?
Голова шла кругом. Опять эта фраза. Я ее уже слышала перед новым годом от мужа. Что происходит?
- Не понимаю, вас. Может, вы ошиблись?
Она вытащила из сумочки бумагу, и сунула мне в руки.
- Читай и убедись сама.
С каждой строчкой я теряла способность дышать, и воспринимать горькую реальность. Это был тест ДНК и отцом ребенка признавался мой муж на 99%. Неужели он не оставил свою мечту о сыне? Я не могла в это поверить и слезы катились по щекам. Второй раз муж мне изменил, а я сказала, что не прощу. Только как склеить разбитое сердце и рухнувшее доверие к мужчинам?

«Так что уж прости, Лейла, но я тебя верну себе. С женой разведусь, сыну уже пять. Пора и мне стать счастливым».
Эти слова читаю на записке, которую принесла мне бывшая мужа.
- Уж извините, Дарья, что приношу плохие вести, но Вик стал меня преследовать! А я не хочу назад, понимаете? Удержите его рядом уж как-то, прошу…

Любимая женщина моего мужа, которую он не забыл, пришла с новостями - мой супруг снова хочет вернуть ее. И я бы поверила в то, что она со мной искренна, если бы совсем скоро не выяснилось, какой секрет скрывали от меня эти двое.

Мой муж попадает в реанимацию с инфарктом, и я мчусь в больницу, боясь только одного — не успеть.
Но там мне сообщают:
— Жена уже была.
А через несколько минут на мой телефон приходит фотография. Андрей спит в постели. Рядом — молодая блондинка, его помощница.
И подпись:
«С наступающей годовщиной».
Через три дня нашему браку должно было исполниться тридцать лет…

- Она как невинная овечка. Рядом с ней я себя чувствую диким волчарой. С женой так не происходило никогда.
- И что же будет с Ритой? Она ведь тебе ребенка родила…
- Всего лишь дочь. А Эмма родит сына.
- Ты так и не ответил: что будет с Ритой?
- Что-то ты очень о ней печешься. Хочешь - забери себе!

Волк влюбился в невинную овечку. А мне досталась участь быть отправленной за борт. Но муж не учел одного: когда речь идет о судьбе ребенка, любая мать превращается в хищницу.

Неподалёку слышались голоса. Похоже, какая-то парочка выбирала керамическую плитку для своего любовного гнездышка…
- Хочу вот эту, - капризно протянул женский голос.
- Ты же знаешь, для тебя и нашего дома – все, что угодно, - ответил ей мужской.
А у меня все внутри похолодело. Приглядевшись сквозь щели в полках стеллажа, я убедилась в том, что мне не померещилось…
Это был мой муж. Он по-хозяйки обнимал за талию ту, что была его любовницей. И он… купил ей дом.
Сделал для нее то, что так давно обещал мне!

Всё началось с того, что моя четырёхлетняя дочь на занятиях в садике изобразила голых мужчину и женщину. А некоторое время спустя в магазине строительных материалов я встретила мужа и его помощницу, с которой они вместе выбирали плитку для нового дома…
И все встало на свои места: Лёша изменял мне, а наша маленькая дочь это видела…

— Я украду твою семью. — Алина — наша няня — сказала это совершенно спокойно.
— Что, прости?
— Что слышала. Я. Украду. Твою. Семью. Твоя дочка уже меня обожает. Ну а муж… он скоро будет моим. Вот увидишь.
— Ты вообще в своём уме? Ты работаешь у нас. Твоя задача — следить за ребёнком, а не примерять мои туфли и мужа.
— А я и с тем, и с тем справляюсь. Эля меня любит. А Алексей… ну ты сама видишь, как он на меня смотрит. Я бы и сама на себя так смотрела.
— Уходи. Сейчас же. Из моего дома. Ты. Уволена.
— Пока ещё твоего, — усмехнулась она, схватила сумочку и пошла, цокая каблуками.
Нет, нет. Алексей не такой.
Он — кремень.
Он — броня.
У него в графике нет пункта «Измена с няней».
Или… есть?
Щёлкнул замок.
— Папаааа! Папочка! Папуленька! — завизжала дочка.
— Привет, конфетка. Скучала?
— Очень!
И тут…
— Папочка…
— М?
— А почему ты утром целовался с тётей няней?
Мир ушел из-под ног.
Целовался?...
Ну всё, держите меня семеро. ГДЕ ТАМ МОЯ СКОВОРОДКА?!

– Алла Борисовна, ваш муж любит другую.
– Поинтереснее завязочки не нашлось? Я столько раз это слышала. Его все любят, дорогая, – отвечаю брюнетке, что стоит в дверях моей квартиры.
– Нет… вы не поняли… мы любим с ним друг друга. Он не хочет уходить от вас, потому что…
– Потому что боится…
– Боится вас обидеть.
– "Боится" – удобное слово, им прикрывают отсутствие хребта.
– Отпустите его. Если он вас не любит – зачем вам такой мужчина? Вы же не зависите от него. У вас есть деньги, работа, статус.
– Спасибо за заботу, Лизонька. Я вижу, как вы его любите… Это такая редкость в наше время… Я благословляю на ваш роман. Зачем мучится, если он хочет быть с другой.
– Спасибо, вы такая…
Я такая…
Я! Такая!

Отпиваю горький кофе. За тебя, милый.
И за твое “очень счастливое” будущее. И за твою измену тебе ничего не будет. Ни папиных связей, ни машины, ни квартиры, ни работы, ни того ценного, о чем ты грезишь последний год…

Я беру телефон мужа, ввожу цифры.
Экран разблокировался. От волнения у меня перехватывает дыхание.
Открываю звонки, ничего необычного, обычные входящие от его коллег и пары друзей. Листаю сообщения.
Рабочие чаты, друзья… Ничего подозрительного. Все те же имена.
Захожу в галерею, пролистываю несколько фотографий вчерашнего праздника, и вдруг мой взгляд падает на фото бумажного листка.
Я открываю его.
Там оказался список. Обычный список покупок.
«Хлеб, молоко, сыр». Написанный аккуратным почерком, явно женским... И под всем этим:
«Любимый, не забудь купить витамины для Алёнки. У нее опять кашель. Ждем тебя. Целую. Твоя Света».

— Ань, — перебивает он. — Давай без истерики.
Я смотрю на него и не узнаю. Это не Мирон. Это кто-то другой. Чужой, холодный.
— Без истерики? — переспрашиваю я. — Ты семь лет врал мне. У тебя там семья, дети, ты...
— У меня здесь семья, — перебивает он снова. — Ты и Дима. А там... там другое.
— Что другое?
Он вздыхает. Проводит рукой по лицу. Устало. Как будто это я его утомила, а не он мне сейчас сердце вынимает.
— Ань, ты хочешь честно?
— Хочу.
— С Леной — всё по-другому. — Он усмехается. Уголки губ поднимаются, но глаза остаются холодными. — С ней легко. Восемь лет — и ни одной ссоры. Никакой бытовухи. Никаких «ты где был?», «почему не позвонил?», «когда приедешь?». Она знает своё место. Но ты не переживай, тебя я не брошу…
***
Всё случилось ровно наоборот, я ушла. Прошло семь лет, у меня новая жизнь, и вдруг он появился на пороге с двумя детьми в надежде, что я его приму его обратно.

— Твоя бывшая жена, — говорю я. — Ты спал с бывшей женой.
— Давай без истерик. Сядь. Я объясню.
— Без истерик?! — голос взлетает. Я не могу его контролировать. — Без истерик, Андрей?! Я два часа сидела на полу и блевала, пока ты имел свою бывшую! А ты — без истерик?!
— Я не собираюсь оправдываться, — говорит он. — Я не мальчик, которого поймали за руку. Было — значит, было.
— Зачем, Андрей? Тебе мало меня? Я что-то делаю не так? Я недостаточно…
— Хватит.
Одно слово. Как выстрел.
Я замолкаю.
Он стоит надо мной. Огромный, широкоплечий. Мой муж, чужой мужчина.
— Перестань копаться в себе, — говорит он. — Дело не в тебе.
— Тогда в чём?!
— Её муж нормально не удовлетворяет. Приходится мне.
***
Я не смогла простить мужа и ушла, оставив прежнюю жизнь позади. Но у жизни были другие планы, и судьба свела нас вновь в такой ситуации, о которой я и подумать не могла…