Книги в жанре «Женский роман» по тегу «ochen-emotsionalno»

- Только сцен не устраивай, Роза! – смотрю на него, такого чужого сейчас, такого незнакомого… - Это жизнь! Влюбился я, понимаешь?
Да что ж тут непонятного.
Муж связался на работе с молодой да ранней… может и не узнала бы никогда, да случай помог.
Больно… стыдно… противно…
Но это ещё не всё!
Дети отца не осудили – имеет право на личную жизнь!
- А я как же?
- Ну а что ты, мам? С внуками будешь нянчиться, в сад отводить, в школу… кружки, домашние задания, скучно точно не будет!
- Так где я, а где вы с внуками?
- Мы с Ларой всё обсудили, мы к тебе переезжаем, а отец с Викой пусть в нашей квартире живут.
Меня взорвало!
- Ну нет, милые мои! Переезжать в мою квартиру не надо! И своих детей нянчить вы сами будете!
А мне рано ещё в старые бабки записываться!
Я может быть только жить начала.

Глядя на то, что лежит на моей прикроватной тумбочке, я понимаю – пока я спасала чужого ребенка, мой собственный мир рассыпался на части.
Серьги. Изящные, дорогие серьги с бриллиантами, которых я никогда в жизни не видела. Они лежат прямо на моей стороне кровати, словно кто-то нарочно хотел, чтобы я их заметила.

***
– Как дела, солнце? – он наклоняется, чтобы поцеловать меня, но я отстраняюсь. – Что случилось?
Я встаю, беру серьги из кармана и кладу на журнальный столик между нами.
– Объясни мне, что это такое, – говорю я ровным голосом.
Дмитрий смотрит на серьги.
– Серьги, – констатирует он. – Красивые. А что с ними?
– Я нашла их в нашей спальне. На моей тумбочке. В понедельник, когда вернулась с операции.
– Понедельник... – Дмитрий трогает подбородок, изображая глубокую задумчивость. – А, точно! Валера заходила. Мы обсуждали новый контракт.

Несколько лет назад мне очень нужны были деньги, а он ждал ночную бабочку. Я... У меня не было выбора и свою "зарплату" я получила. Он до сих пор уверен в том, что я эскорт, а я – что мы никогда больше не встретимся.

Мы оба ошиблись. Жестоко. Ведь после той ночи я забрала у него самое ценное, ту, о которой он никогда не узнает.

— Это ведь мой сын?
— Нет, Руслан. Он только мой. Ты тогда отказался от нас обоих. Так что не вздумай теперь качать права.
— Я о нем даже не знал! Ты его скрыла от меня!
— Еще скажи, что украла. — смерила бывшего яростным взглядом. Претензии он мне еще высказывает.
Негодяй! Сам прыгал по двум койкам, врал, как дышал, а потом выбросил меня за борт ради ненаглядной Миленочки.
И я же в итоге виновата, по его мнению. Потрясающе.
— Можно сказать и так. — цедит зло. — Ты обязана была мне рассказать о беременности, Варя. Обязана!
—И когда я должна была это сделать? Когда лежала на сохранении, а ты женился на другой? Или когда я почти сутки мучилась схватками, ты в это время отдыхал в Дубае?
***
Черная полоса для меня началась внезапно. Сначала уволили с работы, потом бросил мужчина, которого безумно любила.
Руслан расстался со мной предельно цинично, но оставил самый дорогой в жизни подарок.
Подарок, крохотное сердечко которого помогло мне не сломаться.

— У тебя месяц. И чтобы ты не сбежал, я заберу твою жену в залог.
Я замираю, ожидая, что Илья возразит.
Но он лишь скользит по мне взглядом и спокойно спрашивает:
— И что будет, если не соберу?

От этого элитного коллектора веет такой опасностью, что рядом с ним дрожат колени. Он забрал меня как вещь, чтобы мой муж вернул огромный долг. Только Илья меня предал и продал. А если деньги не вернутся, меня убьют.

Единственный выход — бежать. Но судьба наносит новый удар, когда оказывается, что от мужа мне осталось не только предательство, но и новая жизнь под сердцем.

Внутри всё просто горит.
У тебя ведь своих детей нет… Спасибо, что напомнила.
Я выхожу из дома, чувствуя, как кровь стучит в висках. Каждый шаг — ровный, размеренный. Снаружи я спокойный. Снаружи я — Алихан, которого боятся. А внутри хочется рвать.
Пять лет брака. Пять лет врачей, анализов, разговоров, которые я терпел, потому что мужчина должен быть взрослым. Потому что «так бывает». Потому что «Аллах даст, когда придет время». И вот эта русская ещё смеет говорить об этом.
Зря ты это сказала, девочка. Очень зря.
Потому что с этого момента всё внутри меня встаёт на свои места — жёстко, без сомнений и без сантиментов. Если Аллах не дал мне детей в первом браке значит, я возьму продолжение рода во втором.
Анна родила легко от моего брата. Значит, и от меня родит.

— Ты никуда не уйдешь.
— Попробуйте меня остановить!
— Это защита. Ты глупа, если не понимаешь разницы.
— Защита? Вы запираете меня здесь. Вы ничем не лучше тех бандитов!
Азамат делает стремительный шаг вперед, и я инстинктивно отскакиваю.
— Не лучше бандитов? Бандиты хотели тебя сломать, продать, выбросить. Я...
— Вы что? Присвоили?
Его ладонь с силой прижимается к стене рядом с моей головой, загораживая путь. Другая хватает меня за подбородок, заставляя смотреть ему в глаза. В них бушует настоящая буря.
— Потому что я устал хоронить! Поняла? Я похоронил отца, подстреленного из-за угла. Похоронил двенадцать пацанов, моих пацанов, которые доверяли мне свою жизнь, в том проклятом ущелье! Их кровь до сих пор на моих руках, учительница! И когда взяли тебя... — его голос срывается, и он на секунду закрывает глаза, будто отгоняя видение. — Это был последний шаг. Потому что ты была под моей защитой. И это для них, и для меня, значило одно и то же: они перешли последнюю черту.

…Я осторожно достаю из чемодана тёмно-синюю коробку с серебристым логотипом того самого парижского дома. Те духи, о которых я когда-то мечтала вслух.
Волна безумного облегчения накрывает меня.
Слёзы сами текут по щекам.
Боже. Он готовит сюрприз к 14 февраля! Прячет здесь, потому что хочет удивить.
Всё – его странности, нервозность, задержки – всё обретает простое объяснение!
Он мучается, выбирает, консультируется с продавцами, поэтому следы чужих духов.
Логично!
Я прижимаю коробку к груди и плачу от счастья.
***
Утро четырнадцатого. На кухонном столе – подарочный пакет.
– С праздником, дорогая, – говорит Марк с натянутой улыбкой.
Он обнимает меня и суёт пакет в руки.
Я заглядываю в него.
Внутри – сертификат в магазин косметики… безликий кусочек пластика.
Я поднимаю глаза него…

– Хочешь правду? – муж поворачивается ко мне. – Да, мне всё обрыдло! Я тринадцать лет жил не своей жизнью.
– А что ты хочешь на самом деле? – мой голос срывается. – У нас семья. Кира. Ты свой «Трофей» с нуля построил!
– Я никогда не хотел быть торгашом! – отрезает. – Я хотел заниматься наукой.
– Ты говорил, что наука – не для тебя!
Сердце сжимается.
Передо мной – чужой человек.
– Я говорил то, что ты хотела слышать, – усмехается. – Всё, Дина. Закончили. Я возвращаюсь к Лизе. С ней моё будущее.
– Ты хотя бы любил меня, Герман? – тихо.
Горько.
Он молчит, а затем коротко отвечает:
– Нет. Мне нужно было кем-то заменить Лизу. Подошла ты. И… – добавляет негромко: – У Лизы сын. Мой сын.

Муж ушёл к студенческой первой любви, которая тайно родила от него сына.
Мы развелись.
Дочь ненавидит нас обоих.
Полгода я пытаюсь ожить, и у меня почти получается.
А в один прекрасный день я слышу слова:
– Прости и забудь, что я сказал...

Мысли о том, что теперь придётся работать вместе с бывшим, не дают заснуть.
В три ночи мне хочется пить.
Я возвращаюсь с кухни в темноте, на ощупь, стараясь не разбудить Дмитрия. Но у самой кровати замираю.
Его телефон светится.
Я не хочу смотреть. Мы доверяем друг другу – восемь лет, ни разу не усомнилась.
Но экран снова вспыхивает прямо под моей рукой, и я вижу.
«Димуля, уже скучаю. Жду тебя завтра. Ты мой личный врач – не смей забыть про меня!».
Отправитель: Диана.
Время останавливается.
Димуля. Скучаю. Жду.
Экран гаснет. В темноте – ровное, спокойное дыхание мужа. Мужа, который час назад вернулся с запахом чужих духов и сказал, что задержался в больнице.
Я опускаюсь на край кровати и не двигаюсь.
За окном спит город. В комнате спит человек, которого я, кажется, совсем не знаю.