Книги по тегу «встреча через время»: ""

— Дяденька бандит, енто ваш железный конь? Мы с Мулзиком у вас его конфиськуем, нам надо к маме в больницу.
Это ещё что за ху…дожества с утра пораньше?
На пару минут мотобайк оставил, а его оседлала маленькая угонщица.
Уселась за руль, а на заднем сиденье рыжий кот в коробке.
— Значит так, — говорю грозно маленькой бесючке, — я никакой не бандит, а бизнесмен Адам Рахманов, но за попытку угона могу наказать… слезай быстро.
Малая смотрит на меня большими зелёными глазами.
— Неть… не слезу… я не угоняю, а конфиськую ваш байк. Мне к маме надо в больницу, она плопадёт без нас с Мулзиком.
Вот же приставучая!
— Как зовут твою маму, — спрашиваю, — и почему она в больнице?
— Ада зовут, а в больнице она оказалась из-за вас, дядя Адам.
Сердце в груди пропускает удар.
Знал я одну Аду… чуть не превратила мою жизнь в ад.
А спустя пять лет снова врывается в мою жизнь вместе с маленькой угонщицей и грозит раскрыть тайны прошлого, которые могут разрушить мою новую жизнь...

— Ты уходишь к ней?
— И так уже понятно, Ален. Давай без скандалов. Не унижай себя.
— Нашей дочке только пять…
— Я буду высылать вам деньги. Навещать. Все нормально будет, — будничным тоном выдает муж, пожимая плечами.
— Пойдешь воспитывать чужих детей? — с злостью спрашиваю, еле сдерживая горькие слезы.
— Они мне как родные. Я уже принял решение. Смирись.

Муж ушел… в соседнюю квартиру. К нашей новой соседке, с которой изменял мне два месяца. У нее двое детей немного постарше нашей дочки. Он переключил всю свою заботу на них, а нас вычеркнул из своей жизни. Ну а мы с дочерью вычеркнули его, продав квартиру и уехав подальше от их семейства. Но однажды ему захотелось вернуть семью…

— Сначала ты привёл её на наш праздник! А теперь... в нашу постель?
— Катя, это ничего не значит. Я люблю только тебя!
Я обернулась.
Она стояла в дверях спальни. Босиком. В его рубашке…
Светлые волосы растрёпаны, губы припухшие.
У меня потемнело в глазах.
— У тебя сын! От неё...
Александр замер. Его пальцы, властные и горячие, сжали мою талию.
— Не надо сейчас об этом. Просто забудь.
— Ты прав, Воронов, — я сняла кольцо. — Наш брак был ошибкой.
Он резко развернул меня. Глаза — лёд. Синие. Безжалостные.
— Я не отпущу тебя. Даже если я спал с другой. Ты — моя жена. Моя Фиалка. Никто не заменит тебя!
В разговор вмешалась дочь.
— Мам, папа счастлив! А ты только всё портишь! Почему бы тебе просто не исчезнуть?
И спустя сутки, он вдруг изменил решение. Бросил наше свидетельство о браке на пол со словами:
— Развод.
Выставил меня из дома.
Не представляя, какой поворот судьбы его ждёт…

— Витя. — Голос падает до шепота. — Ты нас бросаешь?
— Я не бросаю. Я уезжаю. — Он идет к водительской двери. — А ты взрослая баба, разберешься. В подвале пересидите. Мне свою жизнь спасать надо.
Что-то во мне лопается.
Я снова кидаюсь к машине, снова хватаюсь за вещи, не соображая уже, на одном отчаянии, только влезть, только уместить дочку, только увезти ее отсюда.
И тогда он отшвыривает меня.
— Истеричка дурная, — бросает он. — Устроила тут цирк!
Мотор рычит. Машина срывается с места, газует.
А по небу, с востока, оставляя за собой тонкие белые росчерки, идут они. Ракеты. Три. Нет, четыре.
Я успеваю только развернуться спиной, прижать Веру к себе всем телом, обхватить ладонью ее затылок, закрыть собой.
— Глазки закрыты, зайка? — шепчу я.
— Закрыты, — шепчет она.

Я вычеркнула его целиком. Не с болью — начисто. Перестала помнить, как он варит кофе.

И всё это время знала про себя одну вещь: я сильная. Я приняла тяжёлое решение и вынесла его сама, без чужой помощи и без чужого мнения.

Теперь он стоит в моём подъезде, и решение надо принимать заново — каждую неделю, по кусочку. Пустить на час. На два. В квартиру. За стол. К ребёнку, которого он не знает и который знает про него всё.

Он не давит. Не спорит. Не обещает — он вообще перестал обещать. Просто приходит, когда сказал, и уходит, когда сказала я.

Хуже всего оказалось не то, что я не могу его простить.

Хуже всего — что моя мать не хочет, чтобы я с ним даже разговаривала. И каждый раз, когда я спрашиваю прямо, она находит, чем занять руки.

Я думала, эта история про измену.

Она про одну деталь, которую мне не дали. Без неё я решила правильно.

С ней я бы не решала вовсе.

— Мы куда-то едем? — смотрю на сумку посреди комнаты и на мужа, который носится по комнате и скидывает туда вещи.
— Я — да, ты как хочешь.
— Что это значит?
— Что слышала. Всё. Думал, что справлюсь, но не могу. Это не мои дети. Да никакой нормальный мужик не примет чужих детей.
— Но они наши...
— Твои. И какого-то мужика. Донора. Я думал, что приму это, но нет. Извиняться не стану. Как вообще можно полюбить чужих щенят? Да и ты... Я думал роды лечат, как родишь, мы потом общего заведём, а ты теперь на что годна?
— Слава, но это ты не можешь иметь детей, не я!
— Могу, — глухо говорит он, а потом гремит взрыв. — Рита! Чёрт! — восклицает Слава, хватает сумку и бежит на выход.
Рита? Моя подруга Рита?
— Ты куда! Стой! А мы...
— Да плевать мне, ясно тебе? Чего ты разнылась?! Родила сама — занимайся сама. А там... Моя женщина, беременная от меня, моим ребёнком! Так что дальше каждый сам по себе, Викуль.

– Твой жених всё время изменял тебе! У него другая женщина. Генеральская дочь, она родила ему сына! – произносит моя подруга и смеётся.
– Ч-что? – переспрашиваю шёпотом.
– А то, что твой Саша – мой любовник! Мы спим уже полгода, а ты ни разу ничего не заподозрила!
– Врёшь, – цежу сквозь зубы.
– Не вру! Я родила Саше сына, и каждый раз, когда он говорил тебе, что едет в командировку – он приезжал ко мне! Если не веришь… У Донцова есть шрам на левом плече, и родимое пятно в виде месяца в паху, – сыплет подробностями, которые знаю лишь я!
Господи, я не верю, что мой любимый полковник оказался изменщиком!
Низ живота внезапно простреливает адская боль, и я сворачиваюсь пополам.
– Надо же, как быстро подействовало, – улыбается мерзавка. – В твоём напитке был сильный яд. Ты гарантированно потеряешь ребёнка. Если повезет, то и сама помрёшь!

Ещё вчера я была счастлива – свадьба на носу и беременность. Сейчас же мой мир разрушен. Жених предал. Я и мой малыш можем погибнуть…

— Папа Тимур! Ты нас спас!
Смех исчезает сам собой.
— Это ты! Ты нас нашёл!
Какого чёрта трое совершенно незнакомых пятилетних детей знают моё имя и называют меня папой?
Да у меня вообще нет детей.
По крайней мере, ещё несколько минут назад я был в этом абсолютно уверен.

Шесть лет назад я не поверил женщине, которую любил. Решил, что она изменила, а её беременность — всего лишь попытка меня удержать.
Теперь судьба сводит нас снова: я вытаскиваю из горящей больницы троих пятилетних детей и узнаю, что все они — мои.
Они ждали папу пять лет.
А вот их мама до сих пор помнит, почему однажды решила больше никогда мне не звонить.

— Перед государственной регистрацией заключения брака позвольте спросить вас, является ли ваше решение стать супругами добровольным, взаимным и искренним, — улыбается регистратор. — Прошу ответить вас невеста.
— Да, — лепечу одними губами.
— Прошу ответить вас, жених.
— Да, является.
Меня пробирает мелкая дрожь, и я в ужасе оборачиваюсь на жениха. Это не он. Это не Дима. Это человек, о ком я пыталась забыть целых три года. Мой бывший муж и отец моего сына, о котором бывший никогда не должен был узнать.
— Я же говорил, что ты никогда не выйдешь замуж за другого, милая.

Я стою у закрытых дверей реанимации и считаю секунды.
За ними – Иван, мой сын.
В конце коридора Кирилл.
Он идёт сам – на ногах, живой, – и что-то во мне, сжатое в кулак с того момента, как позвонил и сказал “мам, скорую вызвали”, чуть-чуть разжимается. На плече белая повязка. Лицо бледное. Глаза – большие, напуганные.
– Мам, – говорит он. – Иван как?
– Оперируют.
Поворачиваюсь…
Егор стоит в трёх шагах. Смотрит на Кирилла.
Я знаю, что он видит.
– Маша, – говорит Егор. Тихо. Почти без интонации.
– Сколько им лет?
– Двенадцать, – отвечаю я.
Пауза.
– Это мои дети?
Смотрю на Егора.
Он ждёт. Он уже знает ответ. Но ждёт, потому что пока не сказано вслух – ещё можно стоять вот так и дышать.
– Да.
Одно слово. Две буквы. Тринадцать лет.
Он не говорит ничего. Стоит и смотрит – и я вижу, как это слово проходит сквозь него медленно, как что-то очень горячее сквозь то, что к этому не было готово.