Книги по тегу «деточки_цветочки_литмоб»: ""

— Слушай, пацан, это какая-то ошибка. Я не могу быть твоим отцом. У меня аллергия на ответственность!
— Мама предупреждала, что вы будете брыкаться. Поэтому велела сделать это.
Ребенок, словно заправский ниндзя подпрыгивает, хватает меня за волосы и вырывает клок.
— Деньги на тест ДНК мама мне тоже дала. Поэтому не отвертитесь.

Иван Редин — лучший современный писатель, которого никто никогда не видел. Куча бестселлеров под псевдонимом Ян Рэддиш, ноль интервью, и ни одного фото в соцсетях.
Его дом — неприступная крепость. Его семья — грядки с огурцами и кусты гортензий. А еще тишина, которую он никогда ни на что не променяет.
Но судьба подбрасывает ему спящего мальчика с запиской от бывшей: «Это твой сын». И привычный мир мгновенно рушится.
Никакой тишины. Только незнакомый шумный ребенок, да не в меру любопытная домработница, которая постоянно пытается сунуть нос в его рукописи.
Его комфорт и карьера под угрозой… Но, возможно, это лучшее, что с ним случалось в жизни.

- Ну что ласскажете, коллега? – важно спросил пацан пяти лет, сидя в моем кресле.
- Плибыль падает, ласходы ластут, - гордо сообщил второй пацан, причем весьма сильно похожий на первого.
- Холошо, - кивнул важный.
- Ничего хорошего, - не удержался я и сразу же спросил: - Вы кто и что здесь делаете?
- Это наш кабинет! – последовал ответ от важного.
- Да! – кивнул второй.
- Это мой кабинет! – тихо рыкнул, стараясь не напугать пацанов. А то еще начнут орать. Мне это нужно? Нет, не нужно.
- Нет! Это наш кабинет! – заявил первый пацан.
- Нашего папы, - добавил второй и насупился.
*********
Никак не ожидал, заходя в свой кабинет, увидеть двух пацанов пяти лет. Которые утверждали, что это кабинет их отца. Готов был уволить нерадивого папашу, посмевшего притащить детей в офис. Пока не узнал, что этот самый нерадивый папаша – я. Да как так-то? Откуда у меня дети? И где их мать-кукушка?

Дверной звонок не затыкается уже минут пять. И это в половину шестого утра! Серьезно?! Ладно, давайте посмотрим, кого там принесло в такую рань. Точно бессмертный!
С мученическим стоном отдираю себя от кровати и тащусь открывать.
На пороге двое. Мальчик и девочка. Бред какой-то!
— Вы ошиблись.
И захлопываю дверь.
Снова звонят. Да вашу ж!..
Тяжело вздыхаю и плетусь обратно.
— Я же сказала!..
Но тут мелкий бойко протискивается мимо меня и юркает в квартиру.
— Эй, ты куда? Тебе сюда!.. — кричу на пацана.
— Можно! — раздается рядом детским, уверенным голоском.
Переключаюсь на так и оставшуюся стоять передо мной в дверях девчушку.
— Это вам. Тут всё написано, — довольно улыбается, вручает мне конверт и тоже забегает внутрь.
«Привет, кис! Прости не смог остаться, чтобы лично всё объяснить. На самолёт опаздываю. Это мои дети: Стефания и Кузя. Присмотри за ними, пока я в твоей командировке. Обещаю, всё будет на высоте. Ты уж, будь добра, тоже не подкачай, лады? Вася».

— Класс. И кто отправил мне ребенка? — рычу на курьера, который доставил в отдел годовалую девочку.
— А у вас… там… не написано?
— “Там” это где? Внутри хрустального шара?
— В письме…
Застываю и чувствую, как лицо перекашивает. Письмо же было!
Сую руку в карман джинсов, куда положил конверт, разрываю.
“Артем, надеюсь, ты меня вспомнишь. Мы были вместе совсем недолго, но ты оставил мне яркое напоминание о себе. Девочку зовут Мила и она твоя дочь…”
Здрасьте, приехали! Дочь! У меня и так забот полон рот, только дочери и недоставало.
Сперва гонялся за рыжей нахалкой, разгромившей чужую тачку, теперь это.
Только никак не мог подумать, что наши судьбы так тесно переплетутся.

Утренний звонок.
— Купи жидкость для снятия лака и привези мне домой, срочно, — произносит босс торопливо.
А я теряюсь.
— Для ногтей?
— А для чего еще?
Ну мало ли… Мой начальник ассоциируется с мужественностью, брутальностью, иногда со скандалами, но не с цветными ногтями…
Судя по тому, как пыхтит босс, выяснять подробности не стоит.
— Я принесу, — обещаю, пока не уволили.
В ужасе представляю возможный образ босса.
Это растопчет мои девичьи чувства… Но уже вскоре жму на кнопку звонка.
Открывает босс взъерошенный, злой. Накрашены не ногти, а пальцы…
— Проходи, присмотришь за моей головной болью.
— За чем я должна присмотреть? — шепчу, боясь самого страшного, что он сошёл с ума.
— Это я папина головная боль.
В коридор выглядывает жутко лохматая девочка.
Что творится? Жидкость для снятия лака, босс с измазанными пальцами, а теперь ещё и дочь, которой у него еще вчера не было…

— Если вы будете хмуриться, —слышу из конференц-зала детский голос, — у вас лицо так и останется.
— Что тут происходит? — захожу и оглядываю совет директоров и девочку, которая стоит на моем кресле и пачкает сиденье. — Чья это дочь?
— Это ваша дочь, — отвечает Татьяна Петровна, кадровик.
— Что за чушь? — перевожу я взгляд с неё на девочку, которая стоит с выражением лица из серии «ну что, съел?».
— Ты мой папа.
— Нет у меня детей!
— Мама сказала, что ты так скажешь.
— Мама?! Где твоя мама?
— Улетела в Австралию.
У меня начинает дергаться глаз.
Еще утром я был уверен, что у меня нет детей. Но когда пришёл на работу обнаружил там семилетнюю девочку, которая умудрилась в моё отсутствие построить пол моей компании по стойке смирно...
Но это был не самый главный кошмар этого дня. Я грубо выставил ее за дверь, угрожая отправить в детдом. А за той самой дверью стояла журналистка, которая пришла писать статью обо мне, как успешном человеке.
И как теперь выкручиваться из этого ада?

Меня ищет папочка и Леший, причём оба с одним желанием - наказать.
Хорошо, что про эту «норку» никто не знает, тут я могу отсидеться и подумать, как выпутаться, чтоб не жениться по желанию папочки, и чтоб Леший отвалил от меня с претензиями. Башка гудит, а тут какая-то зараза в дверь позвонила. Так звонят, когда знают, что дома кто-то есть.
Не понял! Перед дверью моей «норки» стоит коляска с ребёнком.
- Ты чей? - спрашиваю я. Мелкий выплёвывает соску, открывает рот и орёт.
- Оперный театр! Тише ты!
«Это твой сын». Всё!!! Ни подписи, ни номера телефона, ни имени ребёнка.
- Слушай, мелкий. Я понятия не имею, кто ты и откуда. Может, ты мой сын, в чём я очень сомневаюсь. Может, это шутка, прикол такой... Неважно. Сейчас у меня две проблемы: четверо здоровенных мужиков, верные псы моего папули, и ещё трое – шестёрки Лешего. Теперь нарисовалась третья проблема – ты, хоть и самая маленькая, зато самая громкая.

Судьба подкинула сюрприз! Что теперь с ним делать? Не бросать же...

На белоснежном покрывале вместо полуобнаженной привлекательной девушки лежал на животе ушастый пацан в голубой рубашке и серых джинсах. Заперся на кровать прямо в кроссовках. Смотрит на меня и хихикает.
– Что такое? – спрашиваю его.
– У тебя живот волосатый, – и снова ржет.
– Где ты живот видел, – я провожу полотенцем по своему идеальному прессу, заодно стирая последние капли воды, и начинаю приходить в себя.
– Где твоя мама? – спрашиваю, уверенный, что это новая девушка решила познакомить меня со своим сыном таким незатейливым способом.
Но зачем мне лишняя головная боль? Я не собирался обременять себя в ближайшее время. В дальнейшее тоже.
– В Индии, – неожиданно заявляет пацан, радостно выкрикивая и переворачиваясь на спину, топоча при этом ногами в обуви по безупречно чистому покрывалу. – Мама обещала привезти мне слона!

Нет-нет-нет! Только не сейчас!
С ужасом смотрю, как Миша разбегается, целясь попасть мячом по воротам, стоящим в опасной близости от машины моего партнёра.
— Стой! — кричит Марго, но звук разбитого стекла свидетельствует о том, что мальчишка её не послушал.
Твою мать…
Ещё недавно я был закоренелым холостяком, считающим свой успешный бизнес единственной радостью в жизни. Пока однажды ко мне не заявилась пятнадцатилетняя неформалка, уверяющая, что она моя дочь.
Да ещё и девятилетнего брата с лялькой приволокла.
В мгновение ока я стал папой троих детей, и знаете, что вам скажу? Многодетный отец — это полный…

«Андрей, я Анна. Твой сын Максим, он – твой фанат, он ждет тебя у входа. У него твои глаза».
Я выронил трубку и засмеялся сухо, зло, как псих.
Сын.
У меня сын.
Твою мать!
На выходе я увидел его. Пацан сидел на скамейке, рядом с охранником, и ковырял носком кроссовка землю. А в руках – старый, потрепанный футбольный мяч.
Я сжал ключи от своей тачки, как будто они меня… заземляли, что ли. Мелкий пацан лет шести смотрел на меня как на божество.
Что ему сказать?
Я лучший нападающий страны, умел забивать голы, умел обхаживать моделей, умел врать агенту и журналистам.
Но что делать с ребенком-подкидышем, из-за которого я теперь точно попрощаюсь с высшей лигой? Этому меня не учили.