Книги по тегу «исторический любовный роман»: ""

Исторический любовный роман о страсти, мести и фиктивном браке❤️
Я, Киара Марэ, любила Лаос, пускай, мой отец — француз, а мать — индианка, но моей родиной всегда была эта волшебная страна, где сладко пахнет пряностями и магнолиями. Здесь же я нашла свою первую любовь в лице красивого английского аристократа Эдварда Фейна. Но что он чувствует ко мне? Чем больше узнаю его, тем больше мне кажется, что я просто часть какой-то опасной игры. Тем временем ходят слухи, что Лаос больше не хочет быть частью Французского Индокитая, а это значит, что мой отец, крупный плантатор, может потерять все.

В книге есть:
❤️‍🔥 горячая, запретная страcть
👸 сильная главная героиня
❤️‍🔥 горячий и опасный как пожар главный герой
❤️‍🩹 фиктивный брак
🌸 экзотическая страна
🚂 атмосфера 20х годов 20 века

Дорогие читатели, я планирую дилогию. Первая книга "Лотос Серебристый" и вторая книга, которая уже почти полностью написана "Возвращение Лотоса", в конце героев ждет настоящий ХЭ❤️

Одни встречи меняют день. Другие — всю жизнь. А есть встречи, которые продолжаются даже тогда, когда людей уже невозможно вернуть. Исторический роман о любви, которая оказалась сильнее смерти.

Месяцы превратились в год. Франсуаза-Атенаис стала неотъемлемой частью жизни короля. Она сопровождала его на охоте, участвовала в советах (негласно), влияла на назначения. Двор шептался, завидовал, строил интриги, но она оставалась неприступной. Её положение было прочным, потому что оно строилось не только на физическом влечении, но и на глубокой эмоциональной связи.
Однако Людовик был королём, и его обязанности требовали присутствия на публике, участия в церемониях, внимания к королеве. Франсуаза-Атенаис понимала это, но ревность всё же точила её сердце. Она не показывала этого открыто, но внутри кипела буря.
Однажды вечером, после особенно утомительного приёма, Людовик пришёл к ней в покои. Он выглядел уставшим, раздражённым.
— Они требуют, они просят, они давят, — сказал он, сбрасывая камзол. — Я король, но иногда чувствую себя пленником собственной короны.
— Здесь, со мной, вы не король, Людовик, — Здесь вы мужчина.

Весна. Госпожа Масако готовится к празднованию священного праздника. Её сердце наполнено любовью к господину Такеши, а жизнь полностью подчинена ритуалу.
Очутитесь вместе с Масако в эпохе сёгуната Эдо, уловите аромат сакуры и прикоснитесь к шёлковому дзюни-хитоэ.
Созерцайте и любите вместе с ней... пока не придет время для сновидений.

По окончании женских учительских курсов она получает место гувернантки в доме знатных аристократов. Казалось бы, что ещё надо? Жить да радоваться – есть и работа, и крыша над головой, и неплохое жалованье… Однако богатый дворянский дом хранит множество секретов, а внезапно вспыхнувшие чувства отнюдь не способствуют душевному спокойствию…
Бедная бесприданница, в жизни которой была несчастная история любви, прервавшаяся скандалом, окончила женские учительские курсы. Теперь ей нужно найти работу, чтобы иметь средства к существованию. И очень удачно подворачивается место гувернантки в семье вдовца с двумя детьми…

Она — леди, бежавшая из родного замка, чтобы не стать игрушкой в руках жестокого дяди. Он — наёмник-варвар с руками, привыкшими к стали, и душой, которую давно сожгла жажда мести. Их пути случайно пересекаются в трактире у подножия гор, и она нанимает его проводником до границы. Дорога через опасные перевалы, метели и погони становится не просто испытанием — она становится их общей судьбой.

Альфонсо умер в марте. Ему было тридцать девять. Но в моей памяти он навсегда остался девятнадцатилетним. С тёмными глазами. С тонким шрамом. С дрожащими руками, которые касались моей щеки в первую ночь.
Чума. Осада Гибралтара. Он не уехал. Не послушал. Не вернулся. «Король не бежит», — сказал он. И остался. И умер. В палатке. В бреду. В жару.
Мне не сказали. Не сразу. Три дня я не знала. А потом пришёл гонец. Бледный. С опущенными глазами.
— Сеньора. Король мёртв.
Я не упала. Не закричала. Не заплакала. Стояла. В саду. У фонтана. Где десять лет назад сидела и читала. Где Мария сказала мне: «Когда его не станет...»
Я стояла и смотрела на воду. Как она течёт. Как капает. Как падает. И думала: вот оно. Кончилось. Кончилось всё. Не любовь. Не власть. Не жизнь. Всё.
Новый король — Педро. Сын Альфонсо и Марии. Двадцать лет. Худой. Бледный. С глазами отца и губами матери. Он смотрел на меня на похоронах. Долго. Молча. И я не могла прочесть его взгляд. Ненависть? Жалость? Расчёт?

Через три дня я нахожу шифр. Не сама. Анри приносит. Бледный. С трясущимися руками.
— Мадам. Шифр. Я нашёл. Это не испанский. Это наш. Французский. Старый. Из архивов кардинала. Тот, что использовали двадцать лет назад. И ключ...
Он кладёт на стол лист бумаги. Я смотрю. Читаю. И холодею.
Ключ — имя. Имя человека из свиты короля. Из самых близких. Из тех, кто сидит за его столом. Кто пьёт его вино. Кто улыбается ему в лицо.
Герцог де Шатийон. Двадцать девять лет. Друг детства короля. Капитан гвардии. Тот, кто стоит за правым плечом Людовика на каждом приёме.
— Ты уверен? — спрашиваю я. Голос ровный. Внутри — лёд.
— Да. Шифр совпадает. Почерк совпадает. Письмо из Марселя написано его рукой. Он передаёт информацию в Мадрид. Три года. С самого начала правления.
Я закрываю глаза. Три года. Три года предательства. Три года, пока Людовик доверял ему. Пока называл другом. Пока ставил рядом.
— Никому не говори, — говорю я. — Ни слова. Ни взгляда. Я сама доложу королю.
— Да, мадам.
Анр

Прошло две недели. Валерия собирала сведения. Передавала гонцу. Каждые три дня. Расположение. Численность. Планы.
Но с каждой передачей чувствовала: что-то не так. Дариан не готовил удар. Не стягивал войска. Не планировал наступление. Он укреплял лагерь. Готовился к зиме. Строил бараки. Запасал зерно. Не для войны. Для мира.
На третий неделе она спросила напрямую.
— Вы готовите наступление?
Дариан поднял голову. Посмотрел на неё. Устало.
— Нет.
— Тогда что вы делаете?
— Готовлюсь к зиме. К миру. К тому, что война кончилась. — Он встал. Подошёл к карте. — Ваш отец думает, что я ударю весной. Что перемирие — уловка. Но я не хочу воевать. Не хочу больше. Двадцать лет войны. Двадцать лет крови. Хватит.
Валерия смотрела на карту. На линии. На пометки. Не наступление. Оборона. Укрепление. Не война. Мир.
— Тогда зачем вы взяли меня? — спросила она. — Если не хотите воевать.
Дариан молчал. Долго. Потом сказал:
— Потому что ваш отец не поверил бы слову. Нужен был залог. Что-то, что о

В элитном салоне для дам устраивают «закрытые чтения» редких французских романов, но на деле это прикрытие для тайных свиданий и передачи писем. После исчезновения хозяйки салона полиция списывает всё на бегство с любовником, но упрямая горничная начинает собственное расследование. Она обнаруживает, что «чтения» были частью сложной сети интриг, где каждое слово имело цену, а страсть была лишь способом заставить людей говорить лишнее.