Книги в жанре «Мелодрама» по тегу «izmena»

- Кем приходитесь больному? - интересуюсь у девицы в пеньюаре.
- Я? Я - флейтистка, - надув силиконовые губы, выдыхает дева.
Услышав, хмыкаю и вскидываю бровь. Но...
В этот момент я еще не знаю, что самое удивительное ждет меня в комнате.
Подойдя к кровати, я настолько ошеломлена, что даже очки приподнимаю. Не верю собственным глазам.
Вытянув руки и ноги, словно труп, в пошлых красных боксерах с золотой надписью «Гигант», лежит мой муж.
Вернув очки на место, произношу:
- Ну что, гигант, доигрался на флейте?
Он приоткрывает глаза и мертвым голосом шепчет:
- Не повод для дурацких шуток, Настя...
- Ну, для шуток, может, и не повод, а вот для развода - самое то...

– Я еду в отпуск не с тобой, а со своей любимой девушкой, матерью моего будущего ребенка, – говорит муж, отстранясь от ноутбука.
Оборачиваюсь к нему с вопросом в глазах.
– Что?
Эмиль вздыхает, закрывая ноутбук. Как будто делает мне великое одолжение.
– Она беременна, и УЗИ показало девочку. Ты знаешь, как я просил у тебя второго ребенка, но ты поленилась испортить фигуру. Поэтому на море поедет Юля, а не ты. Считай, это твое наказание.
----------------------
Я приняла "наказание" тихо, без драмы. Оставила пятнадцать лет брака за спиной, подала на развод и ушла, потому что не могла иначе. Но ушла не одна.
Месяц спустя УЗИ показало на экране четверняшек… А через пять лет мы случайно встретились вновь. Уже бывший муж явился на день рождения сестры.
Увидев меня с малышами, зло сузил глаза, окинул оценивающим взглядом мою фигуру и бросил:
– Четверо? А ты, я посмотрю, эти годы время не теряла! Быть может, и пятого хочешь? С удовольствием помогу!

— Ты правда думала, что проблема в тебе?
Пять лет брака. Пять лет бесконечных клиник, лечений и пустых надежд. Мой муж уверял, что бесплоден, и я верила. Пока случайно не подслушала чужой разговор за дверью кабинета:— Поздравляю, у вашей сестры будет ребёнок.
Ребёнок от моего мужа.
Пока я сдавала анализы и мечтала о материнстве, он изменял мне с той, кому я доверяла больше всех. С моей сестрой.
— Андрей всё равно останется со мной, — заявила она. — Ты слишком слабая, чтобы уйти.
Слабая? Больше нет. Они отобрали у меня семью, будущее и веру в людей. Но я не стану послушной жертвой. Я заставлю их заплатить.
К тому же, у моего мужа есть ещё один грязный секрет, который уничтожит его окончательно. И помочь мне провернуть эту месть готов тот, чью жизнь мой супруг когда-то растоптал…

— Кто она?
Захар отводит взгляд. Потом едва слышно произносит:
— Не важно.
— Поэтому тебя больше суток не было дома? Зачем ты привез её с собой?
— У неё не осталось ничего. Ни дома, ни родных, ничего. Я должен был помочь.
— Зачем тебе помогать какой-то девушке? Объясни!
— Потому что я влюбился в неё.
— Что? — шепчу я, потому что других слов у меня нет.
— Ты не представляешь, через что я прохожу ежедневно. Мне нужна разрядка.
— Я ждала тебя, была тебе верна. Молилась днями и ночами, чтобы с тобой всё было хорошо. Что я сделала не так?!
— Тебя не было рядом, — сухо бросает муж.
— Но…
— На развод подам в ближайшее время. Не переживай, квартиру оставлю тебе. На этом всё.
Однажды мой муж заявляет, что влюбился в другую и просит развода. После этого он пропадает без вести на долгие годы, и я вычеркиваю его из своей жизни. Пока однажды мой маленький сын не заявляет:
— Мам, я папу нашел! Это точно он, я видел!

— Выглядишь… неплохо, — окинул бывший муж меня оценивающим взглядом. — Вижу, жизнь в Медведково тебе на пользу пошла. И салон твой… Слышал, копошишься там потихоньку.
— У меня все отлично, Андрей.
— Подожди, — он сделал шаг вперед, преграждая мне дорогу. — Слышал, что у тебя появился какой-то мужик.
— Моя личная жизнь тебя больше не касается.
— Касается, Даш, — Андрей сделал еще шаг, нависая надо мной. — Не хочу, чтобы какой-то левый мужик ошивался рядом с моими детьми.
— Я уж как-нибудь сама решу...
— Не решишь! — надменно перебивает меня бывший муж. — Нечего чухаться с другими мужиками. Я тебе своего благословения не давал!

Я похоронила его в мае. Закрытый гроб, чужая фотография на овале, памятник в рассрочку.

Через два месяца незнакомый мужчина придержал мне дверь в банке — и я решила, что это судьба.

Семь лет я рассказывала эту историю как милую. На собственной свадьбе. Ученицам, когда они спрашивали, как понять, что это тот самый.

Семь лет мой муж спал за стеной, отвечал односложно и не обещал мне ничего. А я переводила: он просто такой. Он устал. У него работа.

Он ни разу не спросил, почему каждый май у меня плохое настроение.

Потому что знал.

Знал, кого я хороню. Знал, чей это камень. Знал, что под ним пусто, — и молча передавал мне соль за завтраком.

Меня не выбрали. Меня подобрали. В правильный момент, в правильном состоянии, с правильно закрытым ртом.

У его молчания было имя. И адрес. И ключи от квартиры, где меня не ждали.

Теперь я разбираю свою жизнь по слоям и на каждом нахожу не жену — удобную женщину.

Я дойду до конца. Даже если внизу не останется никого.

— Ань, ты должна понять, — рычит муж.
— Что именно? Что у моего мужа двухлетняя дочь от другой женщины?
— Нет… то, вы важны мне обе…
Я смотрю на него и не верю своим ушам.
— Нет, Женя. Тебе важны твоё удобство и комфорт. Но я больше не буду частью твоего удобного мира.
Мой муж хотел две семьи. Но забыл спросить меня, хочу ли я этого…
Я не устраиваю сцен. Не мщу. Не борюсь за мужчину.
Я просто ухожу. Моя любовь к себе начинается со слов его любовнице: «Мне твой мужчина не нужен. Держи его сама…»

— Да. Есть женщина. — Он произнёс это так, будто говорил: «Да, я купил хлеб». Факт. Без веса. Без отзвука. — Четыре месяца, ты правильно посчитала. Молодец, разведка.
— И ты мне это вот так... просто...
— А как? — Он пожал плечами. Пожал. Плечами. — Хочешь, чтобы я на колени встал? Плакал? Это ты по сериалам насмотрелась, Ева. Я не буду тебе врать. Ты спросила — я ответил.
— У нас трое детей. Десять лет, Артур. Я бросила танцы ради тебя, все бросила.
— Именно, — перебил он. — Ты сделала всё — и потеряла себя. Ты стала... удобной. Ты удобная, Ева. Как тапочки. Как старый халат. Как кресло, в которое садишься, не глядя.
— А она?
— Она — живая. Понимаешь? Живая. Она горит. Она смотрит на меня — и я чувствую, что я существую. Что я — мужчина, а не банкомат, не грузчик, не «вынеси мусор, почини кран, заедь за молоком».

— У меня роман, — говорит он. — Уже полгода.
Сижу и смотрю на этого мужчину, с которым прожила двадцать лет. Родила двух дочерей. Делила постель, дом, жизнь. Строили планы на старость.
— Понятно, — говорю я. Удивительно, как спокойно звучит мой голос, когда внутри всё кричит. — С кем?
— С Лидой.
Вот теперь меня накрывает. Не волной — цунами. Лида. Моя двоюродная сестра. Младше меня на десять лет, незамужняя, вечно жалующаяся на одиночество. Я утешала её, приглашала на семейные ужины, советовалась с ней по мелочам. А она...
А она спит с моим мужем.
— С моей сестрой, — повторяю я, и пальцы сами сжимаются в кулаки под столом. Ногти впиваются в ладони, почти до боли. Мне нужна эта боль, чтобы заглушить ту, другую, которая разрастается в груди, душит. Я не дам ему увидеть, как мне больно. Не сейчас.

Дверь в номер распахивается и я вижу мужа, сидящего на краю кровати. Его рубашка расстегнута до середины. Рядом с ним — Милана. Блеск размазан вокруг ее рта.
В груди все рвется.
— Света… — Муж вскакивает, делает шаг ко мне.
Но я отступаю.
— Не смей подходить.
— Ты не так поняла, — подключается бывшая подруга.
Нет, я наконец-то все поняла.
Восемь лет брака. Сын, который только окончил первый класс, и все развалилось с появлением первой любви моего мужа. Я думала, что хуже уже быть не может.
Но у моего мужа оказалось свое видение на эту ситуацию. И самое большое предательство ждало меня впереди.