Книги в жанре «Мелодрама» по тегу «ochen-emotsionalno»

Я привыкла спасать чужие сердца, забыв о своём. Пока в моей жизни не появился он — гениальный кардиохирург, который ворвался в неё как ураган.

Мы спорим до хрипоты, выводим друг друга из равновесия и пытаемся держать дистанцию. Безуспешно. Потому что за ненавистью слишком быстро вспыхивает желание, а за желанием приходит нечто гораздо более опасное. То, что способно либо исцелить нас обоих, либо окончательно разбить.

— Ты меня подставила! Как ты могла?! — я шарахаю кулаком по стене возле её головы, и вижу, как она вся поджимается, будто испуганный кролик.

— Я...я... не хотела... Я...

— Не ври, Аина! Только не надо врать! Ты специально всё так устроила, чтобы твой отец узнал о той ночи, чтобы женить меня на себе. Ты специально забеременела! Ты нормальная вообще?!

— Да я любила тебя всегда! Я любила тебя целую вечность! — кричит она навзрыд.

— Я тебя не любил! Я не любил! На мои чувства тебе плевать?!

#эмоционально
#безответная любовь
#от ненависти к любви
#ХЭ

Я пришла в его дом всего лишь няней для маленькой девочки. Он — холодный, властный вдовец, привыкший держать всё под контролем. Я — слишком яркая, слишком живая и совершенно не вписываюсь в его идеальный мир.

Он пытается держаться подальше. Я пытаюсь не влюбиться. Но чем сильнее мы сопротивляемся, тем опаснее становится притяжение между нами.

Только у каждого из нас есть свои раны, свои страхи и свои тайны. И однажды нам придётся решить: бежать от чувств или рискнуть всем ради любви.

В день, когда я увидела две полоски на тесте, мне впервые за три года показалось, что мой брак ещё можно спасти. Я хотела подарить мужу новость, ради которой готова была простить холод, унижения и молчание за завтраком. Но на его благотворительном вечере я поняла: в нашей семье уже давно есть место для другой женщины, а для меня приготовлена роль красивой, удобной и лишней жены. В ту ночь всё, во что я верила, треснуло так страшно, что вместе с любовью во мне умерла прежняя я. И если раньше я молила Артёма выбрать меня, то теперь мне придётся выбрать себя.

— Сцену мне не устраивай, — муж оторвался от хищно улыбавшейся мне Лидочки.
— Как скажешь, — я попятилась, взгляд наткнулся на стеллаж.
— Выйдем и спокойно поговорим.
— Обойдёмся, — я дёрнула стеллаж что есть силы.
Отскочив к двери, следила за тем, как он валится между мной и ошарашенным мужем.
Лидочка распахнула глаза и взвизгнула, когда стеллаж грохнулся на пол.
— Там бесценные препараты! — заорала она. — Чем мы будем платить?!
— Натурой, — процедила я, кивнув на её распахнутый халат. — Удачного вам завершения рабочего дня.

— Мам, я его нашёл! — Вовка ворвался в дом как ураган, грохнув дверью и едва не опрокинув ведро с водой.
Люба, стоявшая у плиты и помешивающая варенье, вздрогнула.
— Кого нашёл?
— Папу!
Половник со звоном упал на пол.
— Что?!
Вовка сиял, как будто только что получил главный приз в лотерею.
— Я тебе говорил, что схожу на разведку! Вот и сходил. Пока ты на рынке была.
— Владимир Андреевич, — Люба грозно оперла руки в бока, — ты куда ходил?!
— К бабе Клаве. Она мне конфету дала и всё рассказала, — Вовка деловито уселся на табуретку и принялся стягивать сапоги. — Есть один кандидат. Очень подходящий.
***
Двадцатипятилетняя Люба Ростова давно поставила крест на личной жизни. Одна растит четырёхлетнего Вовку, держит хозяйство и не обращает внимания на сплетни. Но её упрямый сын решает: маме нужен муж! И когда в деревню возвращается Андрей Рой, Вовка даже не подозревает, чем обернётся его «охота на мужа для мамы». Но они взрослые, а Вовка знает лучше!

— У меня роман с другой.
— Ты для меня давно мёртвая, — сказал Руслан, и каждое слово падало в тишину, как камень в колодец без дна, и эхо не возвращалось, потому что дна не было, и камни летели вниз бесконечно, и я летела вместе с ними. — Холодная. Скучная. Бесполезная. Я три года ложился рядом с женщиной, которая была трупом в постели. Которая потухла. Которая перестала быть женщиной и стала… — он пошевелил пальцами, подбирая слово, и это было хуже всего- просто баба!
Он втоптал меня в грязь, свекровь забила гвозди в мой гроб. А потом привели в мой дом другую женщину и положили в мою постель. Они отобрали у меня детей, они разрушили мою жизнь, они оставили меня в нищите на коленях в болоте и превратили в пепел. Но я не стану пеплом.

— Я должен был сказать тебе раньше, — проговорил он, и сигарета наконец сломалась у него в пальцах. — Варя моя дочь.
Я молчала. Слово стояло между нами, тяжёлое, и я не могла его сдвинуть.
— Даша. — Он шагнул к самой ограде. — Скажи что-нибудь.
— Что я должна сказать. — Голос всё ещё был не мой. — Поздравить тебя?
— Не надо так.
— А как надо? — Я почувствовала, как ровность во мне даёт трещину, и под ней закипает что-то горячее. — Научи меня, как надо. Ты у нас знаешь, как надо. Девять лет знал и молчал, значит, разбираешься.
Он провёл рукой по лицу. Усталый жест, знакомый, домашний, и от того, что он сделал его здесь, у чужого дома, мне захотелось перелезть через эту ограду.
— Я не хотел, чтобы ты узнала вот так.
— А как ты хотел? — Я подалась вперёд. — За завтраком? «Даша, передай соль, и кстати, у меня дочь»? Или ты вообще не собирался говорить, просто ждал, пока я сама найду?

— Спасайте ребёнка. Жену не надо.
Эти слова я услышала от медсестры, когда пришла в себя после аварии. Муж выбрал сына. Не меня.
Тридцать четвёртая неделя. Два выкидыша позади. Голубой комбинезончик на соседнем сиденье. Видео измены на телефоне. Удар. И детский крик внутри меня, хотя мой сын ещё не родился.
Сын в кувезе, врачи не дают гарантий. А в это время любовница приходит в мою палату и улыбается.
— Ты родила ему сына. Свою функцию выполнила. Теперь уходи.
Я хотела сдаться. Умереть. Но я вспомнила, как он борется за жизнь в кувезе. И поняла: я не имею права.

Ева.
В белом купальнике. Сплошном, закрытом, но вырезанном так, что закрытость – провокация: открытая спина до копчика, вырезы по бокам, от которых видны рёбра, талия, линия бедра. Тело – длинное, сухое, скандинавское, без капли лишнего. Волосы – мокрые, убранные назад, и лицо – открытое, острое, красивое. Стоит по пояс в воде, с бокалом, и разговаривает с азиатским мужчиной в очках – Танака, видимо, инвестор, – и смеётся, и смех – низкий, короткий, контролируемый.
И смотрит. Не на Танаку. На нас. На Дэна – за моей спиной. На его руки – на моих бёдрах. На его подбородок – на моём плече. На нас – вместе, переплетённых, мокрых, и от её взгляда – голубого, прозрачного, стефановского – по коже проходит холод, невозможный в тридцати семи градусах.
– Она смотрит, – шепчу.
– Пусть...