Книги в жанре «Романы о неверности» по тегу «razvod»

Михаил взял трубку и вышел на балкон. Он вообще стал часто разговаривать по телефону при закрытых дверях.
До меня доносились только обрывки фраз:
- Нет, не сейчас…
- Нет, не надо приходить…
- Потом…
- Нет, она ничего…
Когда он вернулся, лицо у него было раздражённое.
- Кто звонил? - прямо спросила я.
- По работе.
- Так поздно?
- У людей бывают такие работы, с которых звонят поздно. Ир, прекрати! Это уже паранойя.
Вот эта фраза меня и добила.
Потому что “паранойя” - очень удобная мужская отговорка. Обтекаемая. Одним этим словом можно закрыть женщине рот и заставить её сомневаться в самой в себе.
Если бы он, к примеру, вспылил, то я бы, может, даже легче это восприняла. Если бы начал оправдываться слишком рьяно - тем более. Но он сказал именно это. Спокойно. Словно поставил мне психиатрический диагноз.

Захожу домой раньше обычного с пакетами наперевес. Сегодня я устрою мужу сюрприз, романтический ужин.
Он дома! В 5 вечера?
Но рядом стоит еще одна пара обуви.
Узкие, вызывающе дорогие ботильоны. Такие носит только один человек в моем окружении.
Эля.
Моя лучшая подруга.
Из-за полуоткрытой двери доносится голос мужа.
— Милая, ты уверена, что для ребенка это сейчас безопасно?
Я замираю.
Для какого ребенка?
— Да, я консультировалась с врачом, — голос подруги звучит мягко, тягуче, с нотками какого-то неземного, почти животного блаженства. — Умеренные нагрузки даже полезны. Не переживай так, Мирон. Твой сын — боец.
Сын.
Его сын.
Это не может быть правдой.
Я толкаю дверь.
Они сидят на нашей кровати. Муж, в расстегнутой на груди рубашке и Эля... полулежит в его руках в омерзительном черно-красном белье.
Я отчетливо вижу ее округлившийся живот.
Плод их общего предательства.
— Иди на кухню, Соф. Нам нужно обсудить развод. Эле нельзя волноваться, у нее тонус.

Он смотрел на меня — не моргая. Я под этим взглядом начала пятиться. Я отступила на шаг, на два — пока спиной не уперлась в стену детской. Я держала руки на животе, инстинктивно, хотя не понимала еще зачем.
— Ты ее не сдашь, — сказал он наконец. Тихо, ровно, без интонации.
— Хорошо. Не сдам, как скажешь. Я просто…
— Дело не в кроватке, Дашенька.
Он шагнул ко мне.
Один шаг.
— Дело в том, что ты сделала это без меня. Ты мне не позвонила. Ты не спросила. Ты выбрала. Ты решила. Ты купила. Ты собрала. Ты поставила. Без моего разрешения.
Еще шаг.
— А я не разрешал, Дашенька.
Он стоял теперь близко. Я чувствовала запах его одеколона — древесный, темный, привычный. И еще — какой-то новый запах. Запах усталости. Запах долгой дороги. Запах чего-то, чего я раньше в нем не знала.
— Рома, — прошептала я. — Я твоя жена. Я ношу твоего ребенка. Я не понимаю, чем я виновата. Я не понимаю.
— Ты виновата тем, что не понимаешь, — сказал он.
И ударил.
ХЭ для тех кто этого заслуживает

— Ириш, я рад, что ты по достоинству оценила мою помощь, но большего мне от тебя не нужно.
— Игорь, я понимаю, ты мужчина самодостаточный, — лепечет, судя по голосу, та самая «Ириша», помощница моего мужа из офиса. — Но я дам тебе то, чего не может твоя жена. Я моложе. Сексуальнее. Интереснее.
Единственное, что интересно, это момент, в который я подошла к двери нашей с мужем спальни, где разворачивается сцена измены.
— У твоей жены уже не такие свежие прелести, как у меня, верно? — спрашивает она голосом победительницы.
— О даа!
— Так возьми же то, чего хочешь, чего заслуживаешь. Меня!
***
Я шла домой со счастливой улыбкой и результатами УЗИ для дорогого мужа… о которых теперь он никогда не узнает!

— Ну вот тебе твой Богатырев зачем нужен?

— Потому что мы тринадцать лет вместе, и я его люблю.

— А он тебя?

— И он меня, любит, Ир. Я уверена в своем муже порой больше, чем в себе самой.

— Ну и дура! — вдруг резко кидает мне и встает с рабочего места, отходя к окну, — Я сплю с твоим Богатыревым… Давно. Уже год где-то. Стыдно было признаться, да и он просил молчать, мол семью рушить не хочет. И я молчала… А сегодня поняла, что не могу больше. Пусть он уже определится, Кать, с тобой он или со мной. Я его прогоняла, а он все равно приходит.

Она заканчивает говорить, а я молчу. Пауза затягивается, и Ира разворачивается наконец лицом ко мне, раздраженно всплескивая руками.

— Ну чего ты молчишь, Кать? Не веришь, да? — она подлетает к своему столу, хватает телефон и кладет его экраном передо мной, — Вот, смотри. Наши с ним совместные фотки. А это он мне вчера писал, что скучает. Номер узнаешь?

Узнаю.

– Вика, немедленно открой эту дверь! – голос Яна звучит требовательно.
– Сколько времени всё это продолжается между вами? – я всё ещё вижу перед глазами ту брюнетку в красном платье.
– Что ты сейчас сказала? Повтори, я, кажется, ослышался.
– Я спрашиваю: сколько времени ты изменяешь мне с этой женщиной?
– Ничего подобного не длится и никогда не длилось! – его лицо каменеет. – Это была пьяная клиентка, случайность!
– Я своими глазами видела, как она целовала тебя. Ты даже не попытался оттолкнуть её.
– Потому что ты вошла именно в тот момент, когда я только собирался...
– Не надо. Я видела твоё лицо. Видела, как ты замер.
– Чёрт возьми, Вика! Неужели ты думаешь, что я способен на предательство?
– Я больше ничего не знаю. Совсем ничего. Кроме того, что нашему браку пришел конец.

…Подхожу к машине.
Стёкла запотели изнутри.
Берусь за ручку задней двери.
Тяну.
Мозг в такие секунды работает странно. Он просто фиксирует – холодно, чётко, без комментариев.
Муж.
Девушка.
Заднее сиденье.
Испуганные глаза – оба смотрят на меня, и в этих глазах одно и то же: они не ожидали. Они думали, что здесь темно и тихо и никого нет. Они ошиблись.
***
За спиной слышатся шаги – медленные, шаркающие. Мужчина с мятым пакетом останавливается в нескольких метрах.
– Извините, – говорит он хрипло. – Не найдётся... ну, еды какой или одёжки, а?
– Едой не помогу, – говорю я. – А одежда ненужная есть.
Нагибаюсь в машину и методично, не торопясь, собираю с пола всё, что там лежит. Рубашка. Пиджак. Что-то ещё тонкое и скользкое – платье. Трусы. Всё.
– Что ты делаешь?! – Денис вдруг обретает дар речи.
Я протягиваю мужчине все вещи. Он берёт, не задавая лишних вопросов, запихивает в пакет с видом человека, которому неожиданно повезло, и бредёт дальше.
Я захлопываю дверь.

Я поднимаюсь на второй этаж и открываю дверь домой, но за ней ничего не слышно, хотя муж точно дома.
— Дима? — зову я.
Тишина.
Я иду по коридору. Дверь в спальню закрыта, поэтому открываю.
Они лежат на кровати.
Мой муж и моя сестра.
Дима на спине, простыня сбилась к ногам, а моя сестра рядом, в моей футболке.
Они смотрят на меня, глаза моего мужа бегают, а руки трясутся.
— Лина, прости, — говорит он.
Катя не спеша поднимается. Поправляет футболку. Даже не стыдится.
— Привет, — говорит она.
Я стою в дверях. Не могу шагнуть. Не могу дышать. Воздух кончился. В груди пустота.
— Давно? — спрашиваю я у Димы.
Он молчит. Смотрит в пол.
— Давно, — отвечает Катя. — Ты просто не замечала. И я беременна, Лина, — говорит она. — От него.
Беременна. Моя сестра беременна от моего мужа.
Я смотрю на ее живот, но он еще плоский.
— Знаешь что? — говорю я. — Я тоже беременна.

Полный текст 🌹

Я останавливаюсь в дверном проёме.
Роман сидит за столом, в чёрной футболке, джинсах, босой. Перед ним бокал красного. Напротив – Диана. Его ассистентка. Двадцать четыре года, длинные ноги, каштановые волосы и наглость, которую я всегда списывала на молодость.
Она в его рубашке. Рубашка расстёгнута, края свободно болтаются, под ней – кружевное бельё.
Они ещё не видят меня.
Я могу развернуться и уйти. Могу закричать. Но я не делаю ничего из этого.
Я достаю из кармана ключи. Подхожу к столу.
Роман вскакивает. Лицо белеет. Рот открывается, но слов нет – и это правильно, потому что слов для этого не существует.
Я кладу ключи от квартиры на стол.
– Вен... – начинает Роман, и его голос звучит чужим, хриплым.
Я не говорю ни слова.
Разворачиваюсь и иду к двери. За спиной слышу:
– Венера! Подожди! Это не... Мы просто... Чёрт, подожди же!

Долгий брак закончился в день, когда пятилетняя дочь принесла с собой браслет любовницы. С безлимитными картами, домом и иллюзиями — всё кончено. Алина осталась с тремя детьми, старой машиной и злостью. Чтобы выжить и начать жизнь с нуля, она идёт работать к самому холодному мужчине Москвы, Максиму Гранту — миллиардеру, который не терпит лжи и слабости. Он не спасает, не жалеет и не врёт. От него одновременно хочется сбежать и остаться навсегда. Но именно с ним она впервые перестала быть удобной и обрела себя настоящую.